17.00 – Acabo de escribir en el post anterior y me doy cuenta de que es demasiado tarde para ir a la compra, así que decido afeitarme y ducharme, poniéndome como límite 15 minutos para ambas cosas, ya que he quedado con Carlos (el portugués) a las 18.30 y aún no he hecho la maleta.
17.30 – Salgo de la ducha y comienzo a vestirme al ritmo de Justice, que siempre me da vidilla.
17.31 – Decido que tengo tiempo de sobra para ir al supermercado y hacer la maleta en el tiempo que me queda. Mi límite son las 18h.
17.45 – Llego al Kronos, habiendo pasado ya por el banco para sacar el dinero del alquiler y 50 euros más que le debo a Carlos de la noche anterior.
18.00 – Sobre la bocina recojo mi Visa Electron no válida para ese supermercado, y me toca pagar en metálico un apetitoso surtido de productos griegos para familia y amigos (con el dinero que he sacado anteriormente).
18.04 – Estoy a punto de morir atropellado en Patras por enésima vez en 3 meses en uno de los segurísimos puntos sin acera que separan mi casa de cualquier lugar del mundo.
18.10 – Llego a mi casa. Nunca me había fijado en que tengo que atravesar 4 puertas diferentes con 4 cerraduras y sus respectivas llaves antes de entrar a mi habitación. Esto cuesta mucho más hacerlo cargado de bolsas que mamao y borracho hasta las cejacas.
18.15 – Después de dejar las bolsas y mear, me doy cuenta de que tengo 15 minutos para hacer las maletas (no sé de qué os sorprendéis).
18.25 – Al intentar envolver un bote de yogur griego de 1 kg, me hago un profundo tajo en el dedo índice derecho con el interior roto y cortante del rollo de celo. Esto creo que es difícil de entender, pero así es como sucedió. Ahora me duele al escribir.
18.30 – Tengo la maleta a medio hacer y el dedo sangrante. Lo que no tengo son tiritas. Hace 10 minutos que Carlos me ha llamado para saber cómo iba, y le he dicho que estaría a tiempo.
18.45 – Termino de meter a presión el último calzoncillo y cierro la maleta como puedo. Después de eso me doy cuenta de que me he dejado el disco duro fuera. Me cago en la virgeeeeeen!!
18.50 – Carlos me vuelve a llamar y me dice que ya viene con el taxi. Yo le digo que le llevo esperando 20 minutos y me decía que su número de teléfono no existía. Me voy sin pagar el alquiler de diciembre porque no me ha dado tiempo. Dejo el dinero encima de la cama por si lo quieren.
19.15 – Llegamos a la estación de buses de Patras, y cogemos nuestro autobús con destino Atenas.
21.05 – El conductor nos manda callar porque la gente quiere dormir y estamos hablando en español y muy alto. Nos hace el típico gesto de reducir el volumen con la mano. Manda cojones.
22.30 – Llegamos a Atenas y nos comemos unos sándwiches calentitos. No sabréis lo que significa comerse un buen sándwich hasta que vengáis a verme. Mira que guay, parece que la RAE ha aceptado la palabra sándwich porque el Word me ha puesto la tilde y no me la ha subrayado de rojo. En cambio “guay” no le mola.
00.00 – Nos conectamos a internet y el aeropuerto de Atenas hackea mi mac, poniéndome como página de inicio de firefox y safari la del aeropuerto. Sólo nos deja 45 min. de conexión gratuita, que dedicamos a ver videos de las fiestas del pueblo de Carlos en youtube. Todos del revés están.
00.45 – Cago, no vaya a ser que después lo pase mal en el avión. Cojo papel para los mocos, que será importante más adelante.
01.00 – Emotiva despedida con Carlos. Él se queda, su avión sale a las 7 a.m. Pringauuu! Iré a las fiestas de su pueblo algún día.
01.15 – Paso el control de seguridad más cutre desde que fui a Marruecos. Ahí no se quita el cinturón ni los anillos ni dios.
02.30 – Comienza el embarque, así que embarco. Ya podían inventar otra palabra que signifique “subirse a un jodido avión”. No haré sugerencias porque las que se me ocurren dan pena.
03.05 – El avión despega con una puntualidad sorprendente. Un punto para Vueling.
03.06 – En el asiento de delante puedo leer unos carteles que dicen: “Chaleco salvavidas delante de tu asiento” y “Por favor abróchate el cinturón mientras permaneces sentado”. Soy bastante transigente con el tema del lenguaje, pero me gusta que en ciertas ocasiones, por respeto y eso, me traten de usted, no sé si me entendéis. Lo de tutearte en una aerolínea no me convence. Esto unido a las instrucciones de la azafata, que dice “…ten cuidao al abrir el chaleco…” hace que Vueling pierda el punto.
03.10 – El gordo que se me ha sentado al lado comienza a ser francamente molesto. Tiene el brazo izquierdo en cabestrillo y lleva un guante chunguísimo en la mano, creo que es una quemadura. El caso es que el hijoputa ocupa demasiado y encima mete el codo en mi espacio vital. Opto por ponerme MGMT e intentar dormitar un poco, aunque sus ronquidos audibles por encima del nivel de mi música me despiertan frecuentemente.
Hora indefinida nº 1 – Como nunca llevo reloj de muñeca sino que dependo del móvil, he perdido la noción del tiempo y no sé qué hora es. Tengo la garganta echa polvo y necesito agua. Afortunadamente el comandante Ambrosio (me pareció muy gracioso) anuncia que ya estamos llegando.
Hora indefinida nº 2 – No sé si conocéis el video de youtube del aplauso más triste de la historia. El caso es que al aterrizar, en plena madrugada, algún/a gilipollas debe pensar que ha sobrevivido a esa aterradora y peligrosísima experiencia que es volar, y decide que una buena forma de celebrarlo es aplaudiendo. Por supuesto se queda completamente sólo/a en sus 3 ridículas palmadas de mierda.
Hora indefinida nº 3 - Cómo odio que la gente se levante antes de que se apague el piloto del cinturón de seguridad. Aún tengo la esperanza de que algún día el avión se mueva y se vayan todos a tomar por culo. Creo que estoy de mal humor. No he dormido mucho.
Hora indefinida nº 4 – Ya estoy en Barcelona. Enciendo mi móvil y pone que son las 6 de la mañana, como la diferencia con España es de 1h, significa que aquí son las 7. Mi vuelo a Madrid salía a las 7.05… Me cago en la ostia puta de Vueling por tardar 2 horas más de lo que decían en internet y le pregunto a una azafata sobre qué puedo hacer, y me responde que son las 5 de la mañana. Llevo haciendo el cálculo de GMT+2 tres meses y quedo como un subnormal en el mejor momento.
5.30 – Ya recogidas mis maletas me dispongo a facturar de nuevo con dirección Barajas. El imbécil de facturación me dice que mi maleta tiene un exceso de 2 kg y medio. “Ya lo sé, gilipollas, pero tus incompetentes compañeros griegos de Vueling no me han dicho nada” – le digo amablemente. “Paga 16 putos euros por exceso de peso o saca tus converse, tus vaqueros y cualquier otra mierda más de tu maleta y métela en la de mano” – me dice con una sonrisa gay. Así lo hago, no se puede discutir con la autoridad.
5.35 – Me voy con mi equipaje de mano, mis converse, mis vaqueros, una caja de gominolas griegas y mi cazadora a un rincón, a ver cómo cojones meto todo en mi petadísima maleta.
5.45 – Lo consigo, aunque temo por la cremallera y mi equipaje de mano pesa alrededor de 15 kg.
5.46 – En el rincón hay un globo gigante que dice “Wi-Fi”, así que saco mi mac para hacerme el guay. Una página de inicio rara me dice que introduzca mi número de tarjeta de crédito si quiero conectarme. Digo algún insulto en voz bajita y pienso que un griego reaccionaría con un par de cócteles molotov bien tirados, pero como soy civilizado me pongo a escribir la primera parte de esta mierda de blog.
05.52 – Estornudo y se me sale cierta cantidad de moco por la nariz. Me limpio disimuladamente con la mano y no levanto la mirada por si acaso alguien me estaba mirando. Afortunadamente tenía papel higiénico ateniense.
06.15 – Me doy cuenta de que en mi billete pone que se empieza a embarcar a las 06.30 y aún no he pasado el control de seguridad del aeropuerto ni nada. Mantengo una lucha encarnizada con mi maleta para volver a meter el mac y me dirijo a toda prisa hacia ese cuerpo de seguridad del Estado que tanto echaba de menos: la Guardia Civil.
06.30 – A pasar de haberme quitado el cinturón y no llevar absolutamente nada de metal encima, el arco pita, así que un señor con guantes me hace una inspección a fondo, incluyendo un acercamiento dactilar por el interior de mi pantalón, incómodamente próximo a mi zona púbica.
06.35 – Evidentemente aún no ha comenzado el embarque.
06.36 – Escucho mis dos primeras conversaciones en español y me dan ganas de arrancarme las orejas. A veces es mejor no entender nada de lo que se dice a tu alrededor.
06.40 – Comienza el embarque, pero la cosa va de atrás adelante. Yo tengo la fila 9, así que me toca esperar sentado.
07.00 – Cuando me dirijo a mi asiento me doy cuenta de que detrás hay un bebé. No me malinterpretéis, me encantan los bebés, pero creo que deberían estar prohibidos en los aviones.
07.01 – El bebé comienza a llorar, lógicamente, y ya no parará hasta llegar a Madrid. Rivers Cuomo acude a mi rescate con sus melodías.
08.00 – La puntualidad de Vueling es asombrosa, llegamos a casa.
08.15 – Mientras espero a la maleta echo un vistazo a un folleto de AENA sobre seguridad aérea y me río mucho leyendo que no se pueden llevar dentro del avión ni ballestas ni catapultas (verídico, tengo el folleto). No sé qué voy a hacer con mi catapulta medieval cuando la quiera traer de Patras… sabía que no debía haberla comprado, maldita sea.
08.30 – Después de recoger la maleta me reúno con mi madre y mi hermana que han venido a buscarme. Mi hermana se salta un cordón de seguridad para darme un abrazo, avergonzándome, pero me pongo muy contento al verlas y abrazarlas. Mi madre llora un poquito.
08.40 – Qué frío hace en Madrid, me cago en la ostia.
09.00 – Llegamos a casa, qué pequeña es! Mi madre baja a comprar churros y porras y engordo medio kilo.
09.30 – Me acuesto hasta la hora de comer en la cama de mis padres.
14.00 – Me cuesta un horror despertarme, no soy capaz de moverme.
14.15 – Me meto entre pecho y espalda un cocido madrileño preparado por mi madre extremeña, con chorizo y morcilla incluidos. Engordo otro medio kilo.
14.40 – Miro la tele en mi idioma por primera vez en 3 meses y echo de menos a Manolo Lama y Manu Carreño porque es domingo y están los otros dos payasos.
15.00 – Deshago un poco de mi maleta. Me doy cuenta de que se me ha olvidado el ratón del ordenador en Patras, me cago en la virgeeeeeen!! No podré retocar ni una foto en todas las Navidades, viva.
17.25 - Después de haber perdido el tiempo un rato, publico nuevo post.
domingo, 21 de diciembre de 2008
sábado, 20 de diciembre de 2008
I'm leaving now, adios
Estando de Erasmus en Grecia te puede ocurrir que estés tomando un café tranquilamente en una terraza y veas pasar una multitud de jóvenes armados con palos y hierros, ocultando sus caras con pañuelos y con mascarillas de hospital, llevando carros de la compra cargados hasta arriba con piedras (que previamente han arrancado del pavimento) y gritando enfurecidos.
Como consecuencia de esto, puede darse que repentinamente todo el mundo comience a llorar y no puedas respirar por haber inhalado gas lacrimógeno, y la gente tenga que cobijarse en las tiendas dejando las calles vacías.
Lo mismo te puede pasar que una mañana te despiertes a eso de las 15 p.m. y notes un penetrante aroma a naranja en tus manos, sin acordarte de a qué se debe. Más tarde y haciendo un importante ejercicio de memoria, puede que consigas recordar que la noche anterior fuiste a una bouzoukia y bailastes como un poseso al ritmo de danzas tradicionales griegas que no conoces. Al salir puede que estuviesen cayendo unos 500 cm. cúbicos de agua por metro cuadrado aprox. (una cifra al azar que espero que sea mucho), pero tú, lejos de buscar cobijo como un ser humano racional, te pusieras a correr con tus converse bajo la lluvia y a lanzarte naranjas con la gente jugando a rugby, béisbol y balón prisionero, todo eso al mismo tiempo.
Si estás de Erasmus en Grecia, es posible que puedas hacer una barbacoa a 20º de temperatura ambiental a día 17 de diciembre, tranquilamente y sin más abrigo que una chaquetilla cuando ya cae la noche.
Otra cosa que te puede pasar es que cambies tus hábitos y te vuelvas más responsable-guión-menos asquerosito con algunas cosas, y lo mismo te dé tender las bragas de tus compañeras de piso que comer pescado sin que tu madre te obligue, que ser el único en tu casa que friega los cacharros, que limpiar tu baño con unos preciosos guantes rosas que te hacen unas manos de lo más femeninas.
Puede ser que estando de Erasmus en Grecia conozcas la historia de Wanker Man (pronúnciese con voz de Barney al decir “Naked Man”) a.k.a. Funky Wanky, un hombre que se esconde tras los arbustos que hay de camino a casa de Peru y Haiz y te mira mientras se masturba. Si intentas ignorarle, ten por seguro que te chistará hasta que le mires y veas cómo lo hace.
Hasta ahora pueden dar testimonio de la historia de este súper hombre Nidhi, Dinah y Carlos. Espero tener la gran oportunidad de conocerle en un futuro.
Puede que si eres una belga de origen hindú de Erasmus en Grecia y le preguntes a un griego en inglés que dónde puedes coger un taxi, el griego en cuestión te lleve al borde de la carretera agarrándote por el brazo, te lo extienda y levante (típico gesto de parar un taxi), te diga: “tienes que hacer así” y te pregunte con cara de lástima: “pero tú de dónde vienes?”.
Siendo un Erasmus en Grecia, viajas. Puede que si además estás en Patras, te dé por marcarte un viaje de un día a Corinto y su bonito canal, a Epidauro y su teatro antiguo con la mejor acústica del mundo, y a Nafplio y su… castillo. Y como eres un puto gafe de mierda, es muy probable que cuando llegues a Nafplio caminéis 1 km. y pico por un camino de tierra, momento en el cual decidáis preguntar si ese es el camino que lleva al castillo, descubriendo que, evidentemente, no lo es.
La maldición de los castillos griegos sigue viva.
Si además descubres al día siguiente por boca de un panini italianini que podías haber subido al jodido castillo en el coche que habíais alquilado, ya si que es la repanocha.
A un Erasmus le puede ocurrir que vaya a la discoteca de moda de la más bella ciudad de Grecia, y un animador negro de 2 metros de altura y 4 de envergadura le intente arrancar la camiseta para que le haga un striptease a una chica por su cumpleaños. Puede que ese mismo Erasmus se encare al negro gigante en un acto de desesperación, y el tipo se achante, por no poder meterle dos ostias al trabajar para la discoteca.
Un chaval de Erasmus en Grecia puede coger un catarro. Es posible que en lugar de quedarse en casa y al ser el último día de sus amigos en Patras, decida salir de fiesta a una discoteca con más humo que la peli de La Niebla a darlo casi todo. Puede que a mitad de la noche se dé cuenta de que parece tener fiebre y de que lo de la garganta va a peor, pero aguante como un campeón. Al salir, es muy probable que sus amigos quieran comerse una pita de desayuno, y puede ocurrir que empiece a llover torrencialmente. Como es el último día de sus amigos, la despedida se prolonga durante una hora y media, mientras él aprende números en euskera.
Ese mismo Erasmus puede quedarse sólo en Patras, ya que todos sus amigos y compañeros se han ido ya a sus lugares de origen. Como consecuencia de la hipótesis anterior, puede que ese Erasmus se haya quedado afónico y no se haya dado cuenta hasta que ha intentado cantar el “Fortunate Son” de la Creedence Clearwater Revival a eso de las 16 de la tarde, ya que no tiene nadie con quién hablar.
Puede que estando de Erasmus en Grecia y a dos días de tu partida eches tanto de menos a tu ciudad y a tu gente que te encuentres a ti mismo buscando en google de qué va el Cortylandia de este año.
Los que me conocéis bien sabéis que me voy dentro de menos de 2 horas pero que evidentemente aún no he hecho la maleta, y no os sorprenderá leer que tengo que ir ahora a comprar, ducharme y afeitarme y tender la ropa.
3 meses y 3 días, para empezar.
Nos vemos el domingo.
P.D.: Por el camino se me quedan Haiz y Carlos, que no volverán después de Navidades, además de Andoni, amigo de Peru que ha pasado aquí una semana y que ha resultado ser una colaboración especial de final de temporada acojonante. Gran tipo Andoni.
Ice, te voy a echar mucho de menos. Mucho.
Más te vale volver en febrero. Yo te intentaré cuidar a Peru, aunque sabes que siempre que pueda le meteré una puñalada por la espalda con cariño.
Johnny Cash - I'm Leaving Now
http://www.youtube.com/watch?v=6sXMzE2q7cs
Como consecuencia de esto, puede darse que repentinamente todo el mundo comience a llorar y no puedas respirar por haber inhalado gas lacrimógeno, y la gente tenga que cobijarse en las tiendas dejando las calles vacías.
Lo mismo te puede pasar que una mañana te despiertes a eso de las 15 p.m. y notes un penetrante aroma a naranja en tus manos, sin acordarte de a qué se debe. Más tarde y haciendo un importante ejercicio de memoria, puede que consigas recordar que la noche anterior fuiste a una bouzoukia y bailastes como un poseso al ritmo de danzas tradicionales griegas que no conoces. Al salir puede que estuviesen cayendo unos 500 cm. cúbicos de agua por metro cuadrado aprox. (una cifra al azar que espero que sea mucho), pero tú, lejos de buscar cobijo como un ser humano racional, te pusieras a correr con tus converse bajo la lluvia y a lanzarte naranjas con la gente jugando a rugby, béisbol y balón prisionero, todo eso al mismo tiempo.
Si estás de Erasmus en Grecia, es posible que puedas hacer una barbacoa a 20º de temperatura ambiental a día 17 de diciembre, tranquilamente y sin más abrigo que una chaquetilla cuando ya cae la noche.
Otra cosa que te puede pasar es que cambies tus hábitos y te vuelvas más responsable-guión-menos asquerosito con algunas cosas, y lo mismo te dé tender las bragas de tus compañeras de piso que comer pescado sin que tu madre te obligue, que ser el único en tu casa que friega los cacharros, que limpiar tu baño con unos preciosos guantes rosas que te hacen unas manos de lo más femeninas.
Puede ser que estando de Erasmus en Grecia conozcas la historia de Wanker Man (pronúnciese con voz de Barney al decir “Naked Man”) a.k.a. Funky Wanky, un hombre que se esconde tras los arbustos que hay de camino a casa de Peru y Haiz y te mira mientras se masturba. Si intentas ignorarle, ten por seguro que te chistará hasta que le mires y veas cómo lo hace.
Hasta ahora pueden dar testimonio de la historia de este súper hombre Nidhi, Dinah y Carlos. Espero tener la gran oportunidad de conocerle en un futuro.
Puede que si eres una belga de origen hindú de Erasmus en Grecia y le preguntes a un griego en inglés que dónde puedes coger un taxi, el griego en cuestión te lleve al borde de la carretera agarrándote por el brazo, te lo extienda y levante (típico gesto de parar un taxi), te diga: “tienes que hacer así” y te pregunte con cara de lástima: “pero tú de dónde vienes?”.
Siendo un Erasmus en Grecia, viajas. Puede que si además estás en Patras, te dé por marcarte un viaje de un día a Corinto y su bonito canal, a Epidauro y su teatro antiguo con la mejor acústica del mundo, y a Nafplio y su… castillo. Y como eres un puto gafe de mierda, es muy probable que cuando llegues a Nafplio caminéis 1 km. y pico por un camino de tierra, momento en el cual decidáis preguntar si ese es el camino que lleva al castillo, descubriendo que, evidentemente, no lo es.
La maldición de los castillos griegos sigue viva.
Si además descubres al día siguiente por boca de un panini italianini que podías haber subido al jodido castillo en el coche que habíais alquilado, ya si que es la repanocha.
A un Erasmus le puede ocurrir que vaya a la discoteca de moda de la más bella ciudad de Grecia, y un animador negro de 2 metros de altura y 4 de envergadura le intente arrancar la camiseta para que le haga un striptease a una chica por su cumpleaños. Puede que ese mismo Erasmus se encare al negro gigante en un acto de desesperación, y el tipo se achante, por no poder meterle dos ostias al trabajar para la discoteca.
Un chaval de Erasmus en Grecia puede coger un catarro. Es posible que en lugar de quedarse en casa y al ser el último día de sus amigos en Patras, decida salir de fiesta a una discoteca con más humo que la peli de La Niebla a darlo casi todo. Puede que a mitad de la noche se dé cuenta de que parece tener fiebre y de que lo de la garganta va a peor, pero aguante como un campeón. Al salir, es muy probable que sus amigos quieran comerse una pita de desayuno, y puede ocurrir que empiece a llover torrencialmente. Como es el último día de sus amigos, la despedida se prolonga durante una hora y media, mientras él aprende números en euskera.
Ese mismo Erasmus puede quedarse sólo en Patras, ya que todos sus amigos y compañeros se han ido ya a sus lugares de origen. Como consecuencia de la hipótesis anterior, puede que ese Erasmus se haya quedado afónico y no se haya dado cuenta hasta que ha intentado cantar el “Fortunate Son” de la Creedence Clearwater Revival a eso de las 16 de la tarde, ya que no tiene nadie con quién hablar.
Puede que estando de Erasmus en Grecia y a dos días de tu partida eches tanto de menos a tu ciudad y a tu gente que te encuentres a ti mismo buscando en google de qué va el Cortylandia de este año.
Los que me conocéis bien sabéis que me voy dentro de menos de 2 horas pero que evidentemente aún no he hecho la maleta, y no os sorprenderá leer que tengo que ir ahora a comprar, ducharme y afeitarme y tender la ropa.
3 meses y 3 días, para empezar.
Nos vemos el domingo.
P.D.: Por el camino se me quedan Haiz y Carlos, que no volverán después de Navidades, además de Andoni, amigo de Peru que ha pasado aquí una semana y que ha resultado ser una colaboración especial de final de temporada acojonante. Gran tipo Andoni.
Ice, te voy a echar mucho de menos. Mucho.
Más te vale volver en febrero. Yo te intentaré cuidar a Peru, aunque sabes que siempre que pueda le meteré una puñalada por la espalda con cariño.
Johnny Cash - I'm Leaving Now
http://www.youtube.com/watch?v=6sXMzE2q7cs
lunes, 15 de diciembre de 2008
Diario de unos seres empantallaos
Alberto: Esto es un koala que está en un árbol fumándola de gordo, ahí obí obá o wanna wanna king kong, y llega la lagartija y le ve to empantallao y le pregunta:
- Oye Koala, qué te pasa?
- Nada, que estoy aquí to fumao hincándome unos porrillos
y le dice la lagartija: me das un poco?
Y la lagartija todo fumada le dice al Koala que se va al río a bajarse el amarillo. Y en el río conoce al codrilo.
- Oye lagartija, qué te pasa?
- Nada, que ando to fumá porque el Koala me ha dao de fumar una hueva entera. Vete a verle corriendo.
Llega el cocodrilo al koala y el koala sorprendido le dice:
- Uff lagartija, has debido dejar el río seco no?
P.D: Gracias Antonio por un día contar la historia del Koala, la lagartija y el cocodrilo.
Dario: I am here and I am very confused... anyway, thank everybody for this night.
I think it is great night, very special.
I don't know if you are understanding me or if you are feeling like me.
Grazie per l'opportunita` di farmi scrivere in italiano perche` non potrei andare oltre in inglese. Voglio scusarmi se ho fatto qualche stronzata questa sera, ma era importante per me esprimermi al massimo livello, aprirmi e far vedere il mio vero carattere.
Certo, io non solo solo questo, ma la parte pazza di me e´ una fetta importante del mio carattere. Grazie a tutti, ciao Mario!
Carlos:olà meu Mario (Cabrón), ès um gaijo muito porreiro. Gostei muito de te conhecer e espero que tudo te corra bem. espero que a nossa amiga Bessy nao lei-a estas coisas bonitas que estamos aqui a dizer. Ela tem de vir às nossas festas lol :)
Esta marijuana è muito boa....a kitty jà nao esta aqui mas ela gostava de ti :P bem vou parar de escrever para ir fumar mais um charro *)
Peru: Marrrrrriooo!! buena cena! I´m very appy. I ope you arrive so igh to ome malaka!
Es gracioso excuchar a Dario y Alberto decir txorradas unas detras de tras..jajaja y al mismo tiempo verte a ti enrollandote tu primer porro..vaya mierda!!!
Grande Mario! Besarkada haundi bat!!!
Nidhi: From the shouting taxidriver to "black and white" you just said ... mister mario is stoned ;-) to the never stop talking grandfather to the first time we did our washing to TEI party to playing pigeon to buying a present for Mina to drinking alcohol in the steps ... we had a good time AND the times to come... I will stop .... tooooo stoned Ik wens je veeel geluk en veel seks !( probeer eens kamasutra) hihihi
Haizea(Ice): Explico; la intención de Mario al proponer pasar el portatil por toda la sala era conseguir lo que se viene llamando "brain storm",pero el resultado es este que os encontrais,gente fumada intentando decir algo interesante en el blog del colega. Lo que yo digo en mi "txokito" por aquí."Noche inolvidable rodeada de amigos y buen rollito".Un beso.
Andoni: Aber tio, como decirlo tio, esta chungo tio,pero........esta mierda que tas liau por primera vez , MOLAAAA!!!!! jejeje. Nada tio, e tenido el placer de conocerte aqui en grecia y me alegro un monton, es una pena que vaya o aya sido tan corto esta estancia, pero bueno ,dicen que lo bueno se vende en frasco pequeño. nada, esperar que no se te muera ningun familiar y sobre todo que te baya todo muy muy bien! espero det google traductor euskeraz egotea , bestela ez zenuke ezer ulertuko, horregatik onena zor dizut, ondo izan eta besarkada bat! oooooooohhhhh I feel so good!!!!!
Ejercicio dadaísta de una weed party inolvidable.
- Oye Koala, qué te pasa?
- Nada, que estoy aquí to fumao hincándome unos porrillos
y le dice la lagartija: me das un poco?
Y la lagartija todo fumada le dice al Koala que se va al río a bajarse el amarillo. Y en el río conoce al codrilo.
- Oye lagartija, qué te pasa?
- Nada, que ando to fumá porque el Koala me ha dao de fumar una hueva entera. Vete a verle corriendo.
Llega el cocodrilo al koala y el koala sorprendido le dice:
- Uff lagartija, has debido dejar el río seco no?
P.D: Gracias Antonio por un día contar la historia del Koala, la lagartija y el cocodrilo.
Dario: I am here and I am very confused... anyway, thank everybody for this night.
I think it is great night, very special.
I don't know if you are understanding me or if you are feeling like me.
Grazie per l'opportunita` di farmi scrivere in italiano perche` non potrei andare oltre in inglese. Voglio scusarmi se ho fatto qualche stronzata questa sera, ma era importante per me esprimermi al massimo livello, aprirmi e far vedere il mio vero carattere.
Certo, io non solo solo questo, ma la parte pazza di me e´ una fetta importante del mio carattere. Grazie a tutti, ciao Mario!
Carlos:olà meu Mario (Cabrón), ès um gaijo muito porreiro. Gostei muito de te conhecer e espero que tudo te corra bem. espero que a nossa amiga Bessy nao lei-a estas coisas bonitas que estamos aqui a dizer. Ela tem de vir às nossas festas lol :)
Esta marijuana è muito boa....a kitty jà nao esta aqui mas ela gostava de ti :P bem vou parar de escrever para ir fumar mais um charro *)
Peru: Marrrrrriooo!! buena cena! I´m very appy. I ope you arrive so igh to ome malaka!
Es gracioso excuchar a Dario y Alberto decir txorradas unas detras de tras..jajaja y al mismo tiempo verte a ti enrollandote tu primer porro..vaya mierda!!!
Grande Mario! Besarkada haundi bat!!!
Nidhi: From the shouting taxidriver to "black and white" you just said ... mister mario is stoned ;-) to the never stop talking grandfather to the first time we did our washing to TEI party to playing pigeon to buying a present for Mina to drinking alcohol in the steps ... we had a good time AND the times to come... I will stop .... tooooo stoned Ik wens je veeel geluk en veel seks !( probeer eens kamasutra) hihihi
Haizea(Ice): Explico; la intención de Mario al proponer pasar el portatil por toda la sala era conseguir lo que se viene llamando "brain storm",pero el resultado es este que os encontrais,gente fumada intentando decir algo interesante en el blog del colega. Lo que yo digo en mi "txokito" por aquí."Noche inolvidable rodeada de amigos y buen rollito".Un beso.
Andoni: Aber tio, como decirlo tio, esta chungo tio,pero........esta mierda que tas liau por primera vez , MOLAAAA!!!!! jejeje. Nada tio, e tenido el placer de conocerte aqui en grecia y me alegro un monton, es una pena que vaya o aya sido tan corto esta estancia, pero bueno ,dicen que lo bueno se vende en frasco pequeño. nada, esperar que no se te muera ningun familiar y sobre todo que te baya todo muy muy bien! espero det google traductor euskeraz egotea , bestela ez zenuke ezer ulertuko, horregatik onena zor dizut, ondo izan eta besarkada bat! oooooooohhhhh I feel so good!!!!!
Ejercicio dadaísta de una weed party inolvidable.
martes, 9 de diciembre de 2008
This is Spatras: vol. 3
Ayer dije que no pasaba nada en Patras.
Rectifico: no pasa nada en los barrios periféricos de Patras. Hoy he estado en el centro.
En fin, sólo digo que respirar gas lacrimógeno es una experiencia que no le desearía a nadie jamás.
Esto se está poniendo complicado.
Nota: los que tenéis contacto con mi familia, ni una palabra de esto por favor. De momento les sigo diciendo que en Patras no está pasando nada, por mucho que salga por la tele. No les quiero preocupar. Gracias.
Rectifico: no pasa nada en los barrios periféricos de Patras. Hoy he estado en el centro.
En fin, sólo digo que respirar gas lacrimógeno es una experiencia que no le desearía a nadie jamás.Esto se está poniendo complicado.
Nota: los que tenéis contacto con mi familia, ni una palabra de esto por favor. De momento les sigo diciendo que en Patras no está pasando nada, por mucho que salga por la tele. No les quiero preocupar. Gracias.
lunes, 8 de diciembre de 2008
Violencia
La noche del sábado fue violenta.
Quedé con los chicos para hacer botellón en las escaleras, nuestro usual punto de reunión pre-fiesta. Allí estábamos tranquilamente charlando sobre Charles Manson y la esquizofrenia-paranoide cuando decidí ir a mear a un solar que hay anexo a dichas escaleras. Mientras estaba meando en una pared descubrí que a mi espalda se abría una puerta a lo desconocido, una puerta que daba acceso a una casa en ruinas, una puerta que estaba oscura, y por lo tanto, daba miedo. Yo me cagué y salí de allí pitando, diciéndoles a mis amigos que jamás fuesen a mear allí si no se querían enfrentar a una experiencia terrible. Lo primero que hicieron, lógicamente, fue ir a ver.
Fueron entrando uno a uno, alumbrándose con los móviles, mientras yo, junto a otros dos, les gritaba desde la puerta que dentro de esa casa lo único que les podía esperar era la muerte. Después de 5 minutillos, y de comprobar que ningún mendigo loco les atacaba, me entró la curiosidad y también entré. Estaba super guapa, el piso bajo parecía ser una antigua fábrica de envasado de sémola de maíz, mientras que los otros dos pisos eran las oficinas y la casa de los propietarios. Por el suelo había latas vacías, tablas y más tablas, libros de contabilidad y antiguos utensilios.
Al final la experiencia moló, aunque yo no subí a los pisos de arriba porque lo vi demasiado peligroso. Habrá que volver otro día por la mañana para hacer unas fotillos e investigar.
Mientras algunos se daban un garbeo por los pisos de arriba de la casa, otros bebíamos en las escaleras, cuando de repente vimos salir a un tío de un bar con una botella en la mano, romperla en una barandilla quedándose con el cuello de la botella en plan película del oeste, y lanzarse escaleras abajo en busca de algo. Nos quedamos con cara de circunstancias durante unos segundos, y seguimos hablando.
Al rato volvieron todos. Toni se había encontrado un rollo de cinta adhesiva, y se le ocurrió ponerse a dar vueltas alrededor de todos empaquetándoles con la cinta, mientras reía como un puto loco. Yo afortunadamente pude escapar del círculo.
A alguien se le cayó una botella de whisky y se rompió. Os podéis imaginar el jaleo que estábamos montando. En ese momento salió del mismo bar de antes el mismo tío de la botella, un gorila de 2 metros tipo troll de las cavernas, cejijunto y bizco de los de padentro, gritando que qué cojones pasaba con nosotros. Toni mientras seguía dando vueltas, y se puso a envolver también al gorila. Éste enfureció, rompiendo la cinta y preguntándonos que de dónde cojones éramos. Se mascaba la tragedia, yo ya veía ostias como panes cayendo por todos lados. Entonces alguien dijo: “Denmark” y al gorila pareció darle buen rollo y apaciguarle. Nos empezó a contar lo que hasta ahora no sabíamos: que esa noche la policía había matado de un tiro a un chico de 15 años en Atenas. Nos contó que habían incendiado un coche de policía a pocas manzanas de donde estábamos, y que la sangre de sus nudillos se la había hecho dándole puñetazos al cartel de una comisaría.
Se llamaba Otto, y ahora somos colegas. Nada mejor que seguirle el rollo a este tipo de personajes. 2 improperios bien dichos contra la policía griega y ya era nuestro.
Unas cuantas docenas de escalones más abajo, ya en la parte baja de las escaleras, nos detuvimos otro rato. Ya sabéis que cuando un grupo de personas va pedo tarda varias veces más de lo normal en llegar a los sitios, debido a este tipo de interrupciones.
Un coche se puso a recular, maniobrando para intentar salir. Nosotros en medio sin darnos cuenta. El tipo cabreado, bajando la ventanilla para decirnos que nos quitásemos. La novia subiendo la ventanilla. Nosotros sin hacerle caso. El tipo mosqueado diciendo movidas. De repente que se baja del coche. Nosotros pensamos: “dónde va este gilipollas a impresionar a la novia, cuando somos 7 cafres españoles borrachos”. El tipo haciéndose el duro. Antonio que empieza a vacilarle, diciéndole en su puta cara “que estás mu nerviositooo, no nervous, no nervous!!”. El tío que se cabrea más aún. La novia que le llama desde dentro del coche. El tipo parece entrar en consciencia y recular, y Antonio que lo coge por detrás en plan colegueo, zarandeándole por los hombros. El tío se da la vuelta y se encara. Luismi se mete en medio ya preparado para soltar una ostia… Sinceramente no se cómo no se llegó a las manos. Simplemente perdimos interés y nos metimos al Steps, y el menda se fue a echar un kiki a su novia en plan machoman.
Dentro del Steps, la cosa también estaba calentita. Había como un ambiente de agresividad general un poco desagradable, pero entretenido. Sólo faltaba que pusieran "Stress" de Justice para que aquello explotase. Se nos unieron los checos de Small y Big Estia, y unas griegas amigas de Antonio, y todos pues dando botes a lo loco al son de la música y empujando en plan concierto ska. Algún roce por algún mal pisotón, pero nada destacable.
Yo me fui a eso de las 5.30 con Nidhi, y por lo visto después hubo otra movida. Algún grupo de griegos ya estaba harto de empujones, como es lógico, y un tío se encaró con alguno de estos. Luismi también se metió por medio. Típica situación de juntar cabezas en plan alce de las nieves a ver quien se raja antes. Amigos del griego se iban acercando. Afortunadamente Ángel se metió a separar y calmar los ánimos, y después de charlar con el tipo incluso le dio su número de móvil, ahí to colegas. Las incoherencias del alcohol.
Ahora el plan es quedar con ese tipo para tomar un café de buen rollo, darle una paliza, y cuando vengan los amigos que se meta Ángel a apaciguar y consiga otro número de móvil de otro tipo del grupo. Quedar con ese para tomar un café de buen rollo, darle una paliza, y cuando vengan los amigos que se meta Ángel… en fin.
Para los que hayáis oído noticias de disturbios en Patras y hayáis pensado en mí, estad tranquilos. No he visto ni un solo altercado, ni una sola carga policial. Ayer estaba cortado el acceso al centro en coche, nada más.
Por lo visto lo gordo gordo está en Tesalónica, Atenas e Ioaninna.
Pero parece que esta gente lleva la violencia en la sangre como herencia de sus ancestros espartanos. Les hace falta poco para salir a la batalla, a repartir ostias e incendiar cosas.
A mí supongo que me viene bien por el tema de la universidad. Me imagino que esto desembocará en manifestaciones y huelgas, como dios manda.
Quedé con los chicos para hacer botellón en las escaleras, nuestro usual punto de reunión pre-fiesta. Allí estábamos tranquilamente charlando sobre Charles Manson y la esquizofrenia-paranoide cuando decidí ir a mear a un solar que hay anexo a dichas escaleras. Mientras estaba meando en una pared descubrí que a mi espalda se abría una puerta a lo desconocido, una puerta que daba acceso a una casa en ruinas, una puerta que estaba oscura, y por lo tanto, daba miedo. Yo me cagué y salí de allí pitando, diciéndoles a mis amigos que jamás fuesen a mear allí si no se querían enfrentar a una experiencia terrible. Lo primero que hicieron, lógicamente, fue ir a ver.
Fueron entrando uno a uno, alumbrándose con los móviles, mientras yo, junto a otros dos, les gritaba desde la puerta que dentro de esa casa lo único que les podía esperar era la muerte. Después de 5 minutillos, y de comprobar que ningún mendigo loco les atacaba, me entró la curiosidad y también entré. Estaba super guapa, el piso bajo parecía ser una antigua fábrica de envasado de sémola de maíz, mientras que los otros dos pisos eran las oficinas y la casa de los propietarios. Por el suelo había latas vacías, tablas y más tablas, libros de contabilidad y antiguos utensilios.
Al final la experiencia moló, aunque yo no subí a los pisos de arriba porque lo vi demasiado peligroso. Habrá que volver otro día por la mañana para hacer unas fotillos e investigar.
Mientras algunos se daban un garbeo por los pisos de arriba de la casa, otros bebíamos en las escaleras, cuando de repente vimos salir a un tío de un bar con una botella en la mano, romperla en una barandilla quedándose con el cuello de la botella en plan película del oeste, y lanzarse escaleras abajo en busca de algo. Nos quedamos con cara de circunstancias durante unos segundos, y seguimos hablando.
Al rato volvieron todos. Toni se había encontrado un rollo de cinta adhesiva, y se le ocurrió ponerse a dar vueltas alrededor de todos empaquetándoles con la cinta, mientras reía como un puto loco. Yo afortunadamente pude escapar del círculo.
A alguien se le cayó una botella de whisky y se rompió. Os podéis imaginar el jaleo que estábamos montando. En ese momento salió del mismo bar de antes el mismo tío de la botella, un gorila de 2 metros tipo troll de las cavernas, cejijunto y bizco de los de padentro, gritando que qué cojones pasaba con nosotros. Toni mientras seguía dando vueltas, y se puso a envolver también al gorila. Éste enfureció, rompiendo la cinta y preguntándonos que de dónde cojones éramos. Se mascaba la tragedia, yo ya veía ostias como panes cayendo por todos lados. Entonces alguien dijo: “Denmark” y al gorila pareció darle buen rollo y apaciguarle. Nos empezó a contar lo que hasta ahora no sabíamos: que esa noche la policía había matado de un tiro a un chico de 15 años en Atenas. Nos contó que habían incendiado un coche de policía a pocas manzanas de donde estábamos, y que la sangre de sus nudillos se la había hecho dándole puñetazos al cartel de una comisaría.
Se llamaba Otto, y ahora somos colegas. Nada mejor que seguirle el rollo a este tipo de personajes. 2 improperios bien dichos contra la policía griega y ya era nuestro.
Unas cuantas docenas de escalones más abajo, ya en la parte baja de las escaleras, nos detuvimos otro rato. Ya sabéis que cuando un grupo de personas va pedo tarda varias veces más de lo normal en llegar a los sitios, debido a este tipo de interrupciones.
Un coche se puso a recular, maniobrando para intentar salir. Nosotros en medio sin darnos cuenta. El tipo cabreado, bajando la ventanilla para decirnos que nos quitásemos. La novia subiendo la ventanilla. Nosotros sin hacerle caso. El tipo mosqueado diciendo movidas. De repente que se baja del coche. Nosotros pensamos: “dónde va este gilipollas a impresionar a la novia, cuando somos 7 cafres españoles borrachos”. El tipo haciéndose el duro. Antonio que empieza a vacilarle, diciéndole en su puta cara “que estás mu nerviositooo, no nervous, no nervous!!”. El tío que se cabrea más aún. La novia que le llama desde dentro del coche. El tipo parece entrar en consciencia y recular, y Antonio que lo coge por detrás en plan colegueo, zarandeándole por los hombros. El tío se da la vuelta y se encara. Luismi se mete en medio ya preparado para soltar una ostia… Sinceramente no se cómo no se llegó a las manos. Simplemente perdimos interés y nos metimos al Steps, y el menda se fue a echar un kiki a su novia en plan machoman.
Dentro del Steps, la cosa también estaba calentita. Había como un ambiente de agresividad general un poco desagradable, pero entretenido. Sólo faltaba que pusieran "Stress" de Justice para que aquello explotase. Se nos unieron los checos de Small y Big Estia, y unas griegas amigas de Antonio, y todos pues dando botes a lo loco al son de la música y empujando en plan concierto ska. Algún roce por algún mal pisotón, pero nada destacable.
Yo me fui a eso de las 5.30 con Nidhi, y por lo visto después hubo otra movida. Algún grupo de griegos ya estaba harto de empujones, como es lógico, y un tío se encaró con alguno de estos. Luismi también se metió por medio. Típica situación de juntar cabezas en plan alce de las nieves a ver quien se raja antes. Amigos del griego se iban acercando. Afortunadamente Ángel se metió a separar y calmar los ánimos, y después de charlar con el tipo incluso le dio su número de móvil, ahí to colegas. Las incoherencias del alcohol.
Ahora el plan es quedar con ese tipo para tomar un café de buen rollo, darle una paliza, y cuando vengan los amigos que se meta Ángel a apaciguar y consiga otro número de móvil de otro tipo del grupo. Quedar con ese para tomar un café de buen rollo, darle una paliza, y cuando vengan los amigos que se meta Ángel… en fin.
Para los que hayáis oído noticias de disturbios en Patras y hayáis pensado en mí, estad tranquilos. No he visto ni un solo altercado, ni una sola carga policial. Ayer estaba cortado el acceso al centro en coche, nada más.
Por lo visto lo gordo gordo está en Tesalónica, Atenas e Ioaninna.
Pero parece que esta gente lleva la violencia en la sangre como herencia de sus ancestros espartanos. Les hace falta poco para salir a la batalla, a repartir ostias e incendiar cosas.
A mí supongo que me viene bien por el tema de la universidad. Me imagino que esto desembocará en manifestaciones y huelgas, como dios manda.
jueves, 4 de diciembre de 2008
Ciclos de sueño
A' - He dormido una hora y media. Motivos: 1. esta mañana tenía una presentación a las 9 a.m., 2. ayer decidí tirarme hasta las 2 de la mañana acabando de ver la segunda temporada de Nip/Tuck (8 capítulos en el día en que debería haber estado haciendo el jodido trabajo) y 3. empecé a hacer el trabajo a esa hora.
B' - He pasado uno de los peores tragos de mi vida haciendo la puta presentación en inglés. Menos mal que los españoles hacemos gracia y se nos quiere, y mis tartamudeos y equivocaciones se han tomado de forma entrañable.
Γ' - En Grecia no usan Mac. Es más, no saben ni lo que es un MacBook. Como el puerto del proyector no era compatible con mi ordenador, y el programa que utilizo para hacer las presentaciones no es PowerPoint, me ha tocado sostener el ordenador a dos manos para que los alumnos pudiesen ver las diapositivas, lo que me otorgaba un aspecto aún más gracioso.
Δ' - A las griegas se les caen las bragas con los españoles, como me lo han demostrado las 5 griegas que me han estado avasallando a preguntas y diciéndome chorradas en español después de mi presentación y durante todas las demás. Y todo esto a pesar de que mis cabellos ya tienen una longitud desagradablemente larga e iba sin peinar.
Ε' - La puntualidad aquí no se lleva. La profesora ha llegado media hora tarde a clase.
Ζ' - De vuelta a casa me he pasado por el supermercado. Creo que tengo pinta de griego, porque vengo dándome cuenta de un tiempo a esta parte de que cuando me dicen algo y les miro con cara de no entender nada, piensan mucho antes que soy retrasado o sordomudo antes que extranjero. Qué poco acostumbrados están...
Η' - Aquí los números cardinales son letras.
Θ' - En Bulgaria una abuela me tiró una bola de nieve por hacerle una foto. Me sentí un pervertido y me avergoncé mucho. Esto no viene a cuento.
Ι' - Creo que me voy a poner el 1º de la 3ª de Nip/Tuck ahora mismo. Dormir es para débiles.
B' - He pasado uno de los peores tragos de mi vida haciendo la puta presentación en inglés. Menos mal que los españoles hacemos gracia y se nos quiere, y mis tartamudeos y equivocaciones se han tomado de forma entrañable.
Γ' - En Grecia no usan Mac. Es más, no saben ni lo que es un MacBook. Como el puerto del proyector no era compatible con mi ordenador, y el programa que utilizo para hacer las presentaciones no es PowerPoint, me ha tocado sostener el ordenador a dos manos para que los alumnos pudiesen ver las diapositivas, lo que me otorgaba un aspecto aún más gracioso.
Δ' - A las griegas se les caen las bragas con los españoles, como me lo han demostrado las 5 griegas que me han estado avasallando a preguntas y diciéndome chorradas en español después de mi presentación y durante todas las demás. Y todo esto a pesar de que mis cabellos ya tienen una longitud desagradablemente larga e iba sin peinar.
Ε' - La puntualidad aquí no se lleva. La profesora ha llegado media hora tarde a clase.
Ζ' - De vuelta a casa me he pasado por el supermercado. Creo que tengo pinta de griego, porque vengo dándome cuenta de un tiempo a esta parte de que cuando me dicen algo y les miro con cara de no entender nada, piensan mucho antes que soy retrasado o sordomudo antes que extranjero. Qué poco acostumbrados están...
Η' - Aquí los números cardinales son letras.
Θ' - En Bulgaria una abuela me tiró una bola de nieve por hacerle una foto. Me sentí un pervertido y me avergoncé mucho. Esto no viene a cuento.
Ι' - Creo que me voy a poner el 1º de la 3ª de Nip/Tuck ahora mismo. Dormir es para débiles.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Never meet a DJ out of the disco
¿Qué se puede hacer mejor que actualizar el blog cuando tienes que hacer un trabajo de 15 diapositivas sobre un artículo de 20 páginas de letra diminuta en inglés, para mañana y tu sólo?
Esto que escribo, lo escribo solamente para mí. No va a ser un post gracioso, pero me quiero acordar de la noche de ayer dentro de un tiempo.
El día estuvo bien. Por la mañana se fue Rocío a España para no volver hasta después de Navidades (buena suerte, Roci!). Nidhi y yo fuimos a comer al TEI con la gente, y después de hacer construcciones y malabarismos con mandarinas (esa fruta da mucho juego) nos fuimos a casa de Peru y Haiz a… jugar a la play. Aquí demostré que en el Tekken no tengo rival, pero que en el PRO Peru me da pal pelo, qué cabrón.
Después nos vinimos a casa porque yo tenía que hacer el trabajo, cosa que por supuesto no hice, pensando: bah, ya lo haré mañana.
Por la noche habíamos vuelto a quedar con ellos para cenar en su casa, y cuando llegamos Nidhi y yo (40 min. tarde, claro) nos encontramos con una ensalada de pasta, jazz, vino, velas, y una pareja que nos recibía… Cena de parejas! Jaja.
La verdad es que estuvimos muy a gusto, un buen ambiente.
Nos estuvieron enseñando fotos de San Sebastián y de Punta Cana, y me entraron unas ganas tremendas de ir a ambos sitios.
Después de eso, habíamos quedado con toda la gente para una fiesta en el TEI a la que según el evento del facebook iban a acudir 13 personas, pero cuando llegamos allí nos encontramos con que el local estaba prácticamente vacío y sólo nos estaban esperando Adam y Dario, los dos italianos, así que decidimos ir al centro en taxi.Por si lo dudabais, acabamos en Steps, ya lo echaba de menos! La música era un poco castaña, sesión reggae, pero aún así bailamos un rato y nos tomamos un par de jarracas de cerveza. Adam y yo decidimos inventarnos que era el cumpleaños de Dario, y estuvimos con la coña toda la noche, cantándole el cumpleaños feliz sin decirle nada a los demás hasta el final.
Después de eso nos fuimos al Mods, “el otro sitio”, donde nos encontramos un ambiente desolador: 4 personas en la barra y dos locas borrachas bailando en el centro. Pero como íbamos unos cuantos y pusieron una canción que nos gustaba, nos quedamos.
Después de esa canción que nos gustaba, pusieron otra que también. Y otra después.
Y así nos encontramos dando botes como locos de cara al DJ, bailando The Killers, los Red Hot, System of a Down, Justice, Offspring o Nirvana.
Todos menos Nidhi, que le gusta el R&B ese de los huevos.
Después de saludar al DJ y decirle que era un puto crack, nos fuimos a comer la clásica pita post-borrachera pre-dormir la mona, y al rato llegó él con otro colega, y nos pusimos a hablar. Ahí descubrimos que a parte de pinchar cojonudamente y tener los mismos gustos musicales que nosotros, era un auténtico gilipollas y además iba hasta las cejas de droja. Hablando de fútbol, diciendo que apoyaba la causa vasca y a ETA y que Bélgica no existía porque ni siquiera lo consideraba un país.
Tenía una ostia en todo lo alto del cielo de la boca…
Y aquí estoy, hablando con Nidhi por el facebook cuando vivimos a 5 pasos uno del otro, enganchado a un juego de bolos y escuchando los Babyshambles, pensando que puedo hacer el trabajo esta tarde sin problema y concienciándome de que esta noche no voy a dormir.
Echaba de menos esta sensación de irresponsabilidad académica.
Esto que escribo, lo escribo solamente para mí. No va a ser un post gracioso, pero me quiero acordar de la noche de ayer dentro de un tiempo.
El día estuvo bien. Por la mañana se fue Rocío a España para no volver hasta después de Navidades (buena suerte, Roci!). Nidhi y yo fuimos a comer al TEI con la gente, y después de hacer construcciones y malabarismos con mandarinas (esa fruta da mucho juego) nos fuimos a casa de Peru y Haiz a… jugar a la play. Aquí demostré que en el Tekken no tengo rival, pero que en el PRO Peru me da pal pelo, qué cabrón.
Después nos vinimos a casa porque yo tenía que hacer el trabajo, cosa que por supuesto no hice, pensando: bah, ya lo haré mañana.
Por la noche habíamos vuelto a quedar con ellos para cenar en su casa, y cuando llegamos Nidhi y yo (40 min. tarde, claro) nos encontramos con una ensalada de pasta, jazz, vino, velas, y una pareja que nos recibía… Cena de parejas! Jaja.
La verdad es que estuvimos muy a gusto, un buen ambiente.
Nos estuvieron enseñando fotos de San Sebastián y de Punta Cana, y me entraron unas ganas tremendas de ir a ambos sitios.
Después de eso, habíamos quedado con toda la gente para una fiesta en el TEI a la que según el evento del facebook iban a acudir 13 personas, pero cuando llegamos allí nos encontramos con que el local estaba prácticamente vacío y sólo nos estaban esperando Adam y Dario, los dos italianos, así que decidimos ir al centro en taxi.Por si lo dudabais, acabamos en Steps, ya lo echaba de menos! La música era un poco castaña, sesión reggae, pero aún así bailamos un rato y nos tomamos un par de jarracas de cerveza. Adam y yo decidimos inventarnos que era el cumpleaños de Dario, y estuvimos con la coña toda la noche, cantándole el cumpleaños feliz sin decirle nada a los demás hasta el final.
Después de eso nos fuimos al Mods, “el otro sitio”, donde nos encontramos un ambiente desolador: 4 personas en la barra y dos locas borrachas bailando en el centro. Pero como íbamos unos cuantos y pusieron una canción que nos gustaba, nos quedamos.
Después de esa canción que nos gustaba, pusieron otra que también. Y otra después.
Y así nos encontramos dando botes como locos de cara al DJ, bailando The Killers, los Red Hot, System of a Down, Justice, Offspring o Nirvana.
Todos menos Nidhi, que le gusta el R&B ese de los huevos.
Después de saludar al DJ y decirle que era un puto crack, nos fuimos a comer la clásica pita post-borrachera pre-dormir la mona, y al rato llegó él con otro colega, y nos pusimos a hablar. Ahí descubrimos que a parte de pinchar cojonudamente y tener los mismos gustos musicales que nosotros, era un auténtico gilipollas y además iba hasta las cejas de droja. Hablando de fútbol, diciendo que apoyaba la causa vasca y a ETA y que Bélgica no existía porque ni siquiera lo consideraba un país.
Tenía una ostia en todo lo alto del cielo de la boca…
Y aquí estoy, hablando con Nidhi por el facebook cuando vivimos a 5 pasos uno del otro, enganchado a un juego de bolos y escuchando los Babyshambles, pensando que puedo hacer el trabajo esta tarde sin problema y concienciándome de que esta noche no voy a dormir.
Echaba de menos esta sensación de irresponsabilidad académica.
Editado el día 20 de diciembre de 2008:
He conseguido unas fotos del personaje que da nombre al post. Os las pongo aquí pero nunca las veréis a menos que algún día os dé por releer el blog, cosa que dudo muchísimo.
domingo, 30 de noviembre de 2008
Balkan FlexiPass
Volví ayer de lo que ya considero mi 2º interrail, un poco más corto que el de 2004 (insuperable, of course), pero podría decirse que incluso más intenso.
8 días por Grecia, Bulgaria y Rumanía dan para mucho, pero probablemente nunca lo cuente en el blog, porque sólo pensar en ello me da una pereza terrible. Sería demasiado largo, y a estas alturas no me acuerdo de muchos de los detalles y anécdotas que nos pasaron.
Ya os los contaré por otras vías, supongo.
Aún así, unos cuantos datos:
- En principio iba a ser un viaje de 3 días a Sofía. Acabó siendo un interrail de 8.
Como consecuencia del primer dato, sólo me llevé unos vaqueros, 4 calcetines y 4 calzoncillos, 3 camisetas, dos sudaderas y una cazadorilla.
Como consecuencia de la consecuencia del primer dato, pasé un frío infernal (bonita paradoja), y cuando llegué a casa podía poner mis vaqueros de pie y se mantenían.
- Sólo pasamos 4 noches en albergue/hotel, las demás las hemos pasado en vela o en trenes.
Como consecuencia del segundo dato, no me duché durante los últimos 4 días, y me sobró una muda limpia. He de decir en mi favor que cuando estás bajo cero, no se suda tanto.
También he descubierto que si no te lavas el pelo, crea cera natural y lo puedes moldear con facilidad.
Como consecuencia de la consecuencia del segundo dato, llegué con las uñas más negras que las de Charlie el de Lost, y con un sello en la mano de una discoteca de Bucarest (3 nights ago).
- Si bien de vuelta en Grecia estamos a 15 grados en diciembre y no hace falta ni poner la calefacción, es de recibo decir que en Bulgaria y Rumanía hace frío. Mucho. Y hay nieve. Mucha. Y hielo que resbala.
Como consecuencia del tercer dato, he pasado frío y me he metido varias ostias. Aunque en realidad es una sinergia consecuente de los datos 1 y 3, ya que como os he dicho, no me llevé mucha ropa ni calzado adecuado, imbécil de mí por no pasárseme ni por la cabeza el hecho de que pudiese hacer tanto frío. También me he cargado mis zapatillas Locus con tanta nieve, agua y barro.
Como consecuencia de la consecuencia del tercer dato, tengo una pila de ropa enorme por lavar, y durante todo el día de ayer tuve la sensación permanente de tener el gorro puesto, gorro que no me he quitado prácticamente en esos 8 días.
Por último, cambiando de tema, cuelgo un video que no me dio tiempo a colgar antes de irme de viaje, dada la precipitación con que se organizó.
Se trata de una fiesta en mi universidad, en el hall principal. En Grecia también somos modernos y organizan fiestas en las universidades. Como podéis comprobar, somos los más borrachos, ya que vamos de ricachones comprando directamente botellas de vodka en las discotecas en vez de copas.
Por orden de aparición: Haizea, yo, Nidhi, Carlos y Peru.
Felicidades Adri!! Espero que lo pasáseis en grande.
8 días por Grecia, Bulgaria y Rumanía dan para mucho, pero probablemente nunca lo cuente en el blog, porque sólo pensar en ello me da una pereza terrible. Sería demasiado largo, y a estas alturas no me acuerdo de muchos de los detalles y anécdotas que nos pasaron.
Ya os los contaré por otras vías, supongo.
Aún así, unos cuantos datos:
- En principio iba a ser un viaje de 3 días a Sofía. Acabó siendo un interrail de 8.
Como consecuencia del primer dato, sólo me llevé unos vaqueros, 4 calcetines y 4 calzoncillos, 3 camisetas, dos sudaderas y una cazadorilla.
Como consecuencia de la consecuencia del primer dato, pasé un frío infernal (bonita paradoja), y cuando llegué a casa podía poner mis vaqueros de pie y se mantenían.
- Sólo pasamos 4 noches en albergue/hotel, las demás las hemos pasado en vela o en trenes.
Como consecuencia del segundo dato, no me duché durante los últimos 4 días, y me sobró una muda limpia. He de decir en mi favor que cuando estás bajo cero, no se suda tanto.
También he descubierto que si no te lavas el pelo, crea cera natural y lo puedes moldear con facilidad.
Como consecuencia de la consecuencia del segundo dato, llegué con las uñas más negras que las de Charlie el de Lost, y con un sello en la mano de una discoteca de Bucarest (3 nights ago).
- Si bien de vuelta en Grecia estamos a 15 grados en diciembre y no hace falta ni poner la calefacción, es de recibo decir que en Bulgaria y Rumanía hace frío. Mucho. Y hay nieve. Mucha. Y hielo que resbala.
Como consecuencia del tercer dato, he pasado frío y me he metido varias ostias. Aunque en realidad es una sinergia consecuente de los datos 1 y 3, ya que como os he dicho, no me llevé mucha ropa ni calzado adecuado, imbécil de mí por no pasárseme ni por la cabeza el hecho de que pudiese hacer tanto frío. También me he cargado mis zapatillas Locus con tanta nieve, agua y barro.
Como consecuencia de la consecuencia del tercer dato, tengo una pila de ropa enorme por lavar, y durante todo el día de ayer tuve la sensación permanente de tener el gorro puesto, gorro que no me he quitado prácticamente en esos 8 días.
Por último, cambiando de tema, cuelgo un video que no me dio tiempo a colgar antes de irme de viaje, dada la precipitación con que se organizó.
Se trata de una fiesta en mi universidad, en el hall principal. En Grecia también somos modernos y organizan fiestas en las universidades. Como podéis comprobar, somos los más borrachos, ya que vamos de ricachones comprando directamente botellas de vodka en las discotecas en vez de copas.
Por orden de aparición: Haizea, yo, Nidhi, Carlos y Peru.
Felicidades Adri!! Espero que lo pasáseis en grande.
martes, 18 de noviembre de 2008
No-castillos
Sábado 8: Por la tarde me dirigí a la estación de autobuses de Patras. Para variar, cogí el autobús de las 18.30 por los pelos. Después de 3 horas de viaje llegué a Atenas y cogí otro autobús que me llevó al aeropuerto, donde por fin recogí a Miriam. Qué ilusión!
Fuimos al centro mientras hacíamos un repaso general a la actualidad madrileña, y me comí una cosa con queso en la plaza de Syntagma. Como era tarde y estábamos cansados, decidimos irnos al hotel. Para ello cogimos un taxi cuyo conductor sigo convencido de que estaba borracho, que nos timó 3 o 4 euros dando vueltas porque “no sabía” dónde estaba el hotel, y que por el camino nos dio consejos de lo más útiles como: “en esta plaza hay mucha heroína, no vengáis”, “cuando sea de noche en Atenas, lo mejor que podéis hacer es iros a casa” o “tened cuidado con las carteras y pasaportes, que hay muchos ladrones”. Un primer contacto con la ciudad de lo más amable.
Ya en el hotel, nos metieron en una pocilga con la excusa de que nos cambiarían a nuestra habitación a la mañana siguiente. Nos dedicamos a decorar las paredes de la habitación durante una hora con la sangre del interior de unos 12 mosquitos, y nos fuimos a la cama. Aun así sobrevivió alguno que dio por culo durante la noche.
Atenas prometía.
Domingo 9: Nos levantamos tempranito, sobre las 11 de la mañana, para que nos diese tiempo a hacer muchas cosas a lo largo del día… Llegamos a Monastiraki a eso de las 13h en un taxi, esta vez conducido por un viejito entrañable con un buen inglés que al decirle que éramos españoles la primera referencia que nos hizo fue “Tejero, pum, pum, pum!”. Después estuvimos hablando de nuestra reina y de su exiliada familia.
Monastiraki mola. Es como el Rastro hace muchos años, con antigüedades realmente antiguas que sustituyen a los puestos de venta de cd’s y ropa interior barata, todo esto combinado con tiendas de ropa super modernas, puestos de pitas y tiendas de bicicletas y monopatines. Esta mezcla le da un aspecto de lo más pintoresco a la zona.
Por allí comimos una pita y decidimos que ya que estábamos en Atenas, por qué no subir a la Acrópolis. Nos pusimos en marcha subiendo pesadas cuestas y siguiendo indicaciones pintadas en las paredes con pintura roja… hasta a un punto muerto en el que una verja no te permitía el paso. Llegamos a la conclusión de que las pintadas habían sido hechas por los lugareños para que visitásemos sus tiendas y una iglesia que había al final.
Tras dar media vuelta y bordear de nuevo toda la cima, por fin llegamos a la puerta de la Acrópolis. Normalmente hay que pagar 12 euros, pero nosotros nos colamos hábilmente sin ser vistos por una puerta de unos 6 metros de envergadura por la que entraban y salían decenas de personas, lo cual nos dio una gran alegría.
A la salida vimos un gran cartel que decía “FREE ENTRANCE” que nos hizo caer en la cuenta de la estupidez de creer que nos habíamos colado.
No daré demasiados detalles, simplemente decir que el Partenón es otro de esos monumentos que por mil veces que hayas visto en la tele o en fotos, cuando lo tienes delante impresiona como si fuese la primera vez que lo tienes delante de tus ojos.
Sólo espero que lo podáis comprobar por vosotros mismos alguna vez en vuestra vida.
Eso sí, la maldición de los andamios me sigue persiguiendo, ya que está en proceso de restauración (motivo por el cual suponemos que no había que pagar).
Cuando bajamos, como no habíamos preparado el viaje una mierda y no sabíamos dónde ir, volvimos de compras a Monastiraki, que es lo que conocíamos. A Miriam le daba igual y yo sé que voy a volver varias veces a Atenas este año, así que Plaka y el centro lo dejaremos para otra ocasión.
Después de cenar en el McDonalds e intentar pillar un taxi durante media hora, al fin llegamos al hotel a las 19h aprox. Desde entonces hasta las 23h o 24h nos dedicamos a ver la MTV metidos en la cama, incluyendo programas como “My Super Sweet 16”, videos musicales y “South Park”, todo ello subtitulado en griego.
Un día bien aprovechado, sí señor.
Lunes 10: Nos levantamos a la misma hora del día anterior, dejamos las maletas en recepción y volvimos a ir a… Monastiraki. De compras. Yeah.
Volvimos a comer una pita, como ya era tradición, y creo que entre unas cosas y otras cogimos el bus a Patras sobre las 16h. Resultó ser express y a las 18h ya estábamos en mi ciudad. Directamente a mi habitación, y si no me falla la memoria nos pusimos a ver “How I met your fuckin motha, motha fucka”.
Martes 11: ¿Qué hicimos el martes? Empiezo a preguntarme si ha sido buena idea intentar resumir la semana día a día. No recuerdo qué hicimos, pero voy a intentar hacer un esfuerzo nemotécnico introspectivo… vamos, que me lo voy a inventar a partir de recuerdos sueltos, esperando acertar.
Puede que el martes nos levantásemos tarde, a eso de las tantas. Puede que comiésemos en casa, aunque igualmente puede que fuésemos al centro y comiésemos una pita. De haber ido al centro, no sé para qué podría haber sido… Ah, no! Ahora me acuerdo, el martes tenía un meeting con un profe y Miriam me esperó en casa como una buena esposa (esposa-amiga, respect). Cuando volví… puede que viésemos más HIMYM.
Puede que este día Miriam conociese a Peru y Haiz en uno de los cafés chulos que hay en mi barrio (de esto estoy casi seguro), y que jugásemos al Black Jack, perdiendo yo 1 euro que creo que Miriam se quedó en forma de monedas de 1 y 2 céntimos.
Miércoles 12: Definitivamente no ha sido buena idea esto del esquema por días, así que iré a lo importante: por la noche salimos de fiesta total. Primero fuimos a casa de Peru y Haiz de barbacoa. En el patio con abrigos, pero la cena estaba de puta madre. Después de eso nos metimos a casa a jugar al ya famoso juego de borrachos “pigeon”, que en España lo traduciremos como “palomo” y en el que se bebe de lo lindo. Otra cosa que voy a importar desde el extranjero es el txirrisklás: lo beben en el País Vasco y es una mezcla de vodka, coca-cola y limón natural que entra peligrosamente bien.
Con Carlos el portugués acechando a Miriam nos fuimos para el centro todos juntos. Siendo miércoles y con una invitada, no podíamos acabar en otro lugar sino en el Steps.
Demasiada cerveza mezclada con el alcohol ya ingerido desembocó en situaciones de lo más cómicas y/o desagradables. Se acabaron subiendo por parejas a bailar a la barra del local (previa petición de permiso, eso sí) todos excepto Peru y yo. Sí, Miriam fue la reina de la noche, zorreando como nadie en la barra, como ya imaginaréis.
Para que os hagáis una idea de lo surrealista de la situación, es como si unos putos erasmus borrachos llegan al Independance y se suben a bailar Franz Ferdinand y Justice a la jodida barra. Es que me da hasta vergüenza volver…
Entre tanto Carlos y Andy acosaban a todas las lugareñas y Miriam y yo nos hacíamos videos cantando borrachos para enseñároslos después en plan “nos acordamos mucho de vosotros con esta canción”, pero dan tanta lástima que jamás verán la luz.
Tras la ingesta de una fabulosa crepe de chocolate con pistachos, le dijimos a un taxi: “tassssi, lléveme a Zarouhleika, pofavó”, y afortunadamente no nos dijo que no, porque aquí no venden churros, así que nos fuimos a dormir la mona.
Jueves 13: Yo me levanté por la mañana, y Miriam se quedó esperándome. Como se aburría, decidió vomitar el alcohol de la noche anterior en una bolsa de plástico.
No sé si fue este día, pero me la pela. El caso es que un día indeterminado de la semana, por ejemplo el jueves, fuimos a Nafpaktos, un pueblo que hay cruzando el Golfo de Corinto. Tiene un puerto muy bonito, y un castillo medieval en la cima de una montaña.
Miriam se puso de mal humor porque una vez allí, no le apetecía subir la montaña y se quería quedar tomando un café abajo (ya sabéis), pero como es lo puto único para lo que habíamos ido, al final la convencí. Nos pusimos a subir. Y seguimos subiendo. Vimos un cartel que ponía “CASTILLO” y seguimos subiendo por una carretera. La carretera subía, y nosotros por ella. Estábamos hasta la polla de subir. Coches nos adelantaban, subían, y al ratito bajaban. Subimos un poco más. Pero por fin llegamos! Vimos la muralla. Vimos la puerta. Vimos la puerta cerrada. Me cago en la virgeeeeeen!!
Por eso los coches subían y bajaban. Y nosotros hicimos lo mismo.
Por la noche creo que no hicimos nada, sólo ver más HIMYM.
Viernes 14: Supongo que tuve otra reunión en la uni. O no. El caso es que por la tarde-noche nos fuimos a cenar a un chino Cheryl, Nidhi, Peru, Haiz, Miriam y yo. Mi primer chinorris en Patras! No estuvo nada mal la comida, además de que la decoración era bastante bonita. Y barato, no tanto como en Madrid, pero por 8 euros cenamos muy bien y todos menos Miriam robaron palillos chinos muy chulos.
Después de eso nos fuimos a las escaleras a beber txirrisklás, y como no teníamos un escurridor de pasta, tuvimos que jugar a otros juegos de borrachos que no fuesen pigeon. Ese rato estuvo guay. Después llegaron los de Small Estia y también estuvo muy bien hasta que nos quisimos ir de las escaleras, que tuve una conversación malrollera y para el olvido con Miriam. Yo ebrio, ella no. I apologize.
Después de solucionarlo y de que la tormenta de la peli esa en la que Clooney hace de pescador azotase Patras durante una hora y media, nos dimos cuenta de que nos íbamos a mojar de todas formas y de que eran ya las tantas, así que nos fuimos a casa en taxi.
Sábado 15: Entre unas cosas y otras, nos fuimos de casa a las 14h. El propósito del día era hacer algo de turismo por Patras, pero cuando quisimos llegar al castillo eran cerca de las 16h… y estaba cerrado. Putos castillos, no sé qué tienen contra nosotros. El viaje de las no-visitas a castillos. Que le den a los castillos griegos, cuando quiera ver castillos me voy a ir al Loira y a tomar por culo.
Estuvimos haciendo el moñas un rato ante la puerta cerrada, un par de videos chorras y tal. Un tío gordo de unos 30 años llegó con su moto, la aparcó, nos miró extrañado y se fue. Al rato vimos llegar al mismo tío gordo a pie… y nos ofreció en inglés 6 mandarinas y unas olivitas de su huerto, diciendo que no se veían muchos turistas por allí y que ya que habíamos subido hasta allí y estaba cerrado, era lo menos que podía hacer. Al principio desconfiamos… pero vimos que simplemente era la hospitalidad griega. El tío nos dio las gracias y se fue. Y esto en una ciudad de 200.000 habitantes, no te quiero ya ni contar en un pueblecillo…
Bajamos de allí y nos fuimos a tomar un café a Agiou Nikolaou, la calle más pintoresca de Patras.
Por la noche vimos los últimos episodios de HIMYM, para variar. Una temporada entera nos hemos clavao.
Domingo 16: Simplemente, fuimos a Atenas. Se tardan unas 4 horas desde que sales de casa hasta que llegas hasta el aeropuerto de Atenas, así que no hicimos nada más que eso, un fastidio.
La despedida… triste, pero sabiendo que nos veremos dentro de poco más de un mes.
Gracias por ser la primera en venir, Miriam. Han sido unos días fantásticos.
Llegué alrededor de las 21h a mi casa. Cenamos en casa una movida belga que había hecho Nidhi, que la verdad es que estaba buenísima, y nos fuimos al concierto de flamenco que esa noche habían organizado Ángel, Roty y su manager Antonio en Big Estia.
No os podéis imaginar cómo toca la guitarra Ángel, y como canta Rocío. Fue la ostia, aunque se nos fue un poco de las manos y entre polacos y checos se hicieron con la fiesta. Yo estaba demasiado cansado y un poco de bajón, por motivos que no vienen al caso, así que me limité a hacer unas fotillos y me fui a casa con Cheryl, Peru y Haiz.
Lunes 17: Nacional Day en Grecia… fucking boring. Me levanté como a las 13h, desayuné y me puse con el ordenador. Descargué las fotos de la noche anterior y me puse a retocar unas cuantas a ver si podía sacar algo decente. Seguí retocando fotos hasta las 18h de la tarde más o menos. Decidí sustituir las fotos un rato por gmail, facebook y demás mierdas, todo esto alternando la cama con el escritorio (quien dice escritorio dice mesa de playa de plástico). A las 20h o por ahí me puse a retocar un rato más mientras escuchaba Alta Fidelidad de Lori Meyers unas 12 veces seguidas. Me encanta el contador de reproducciones del iTunes, mira tú qué gilipollez. Y me encantan que el autocorrector del Word me haya sustituido “iTtunes” por “atunes”. Mira, lo ha vuelto a hacer. A las 21.30 pensé que podía terminar de ver Funny Games, película que me perturbó muchísimo. Mientras, cené jamón serrano y queso a bocaos, esto metido en la cama. Después de una hora youporn, decidí castigar un rato más mi columna vertebral en la cama viéndome un episodio de True Blood y 3 o 4 de Nip/Tuck. Siendo ya cerca de las 3 de la mañana, pensé que era tarde para ver otro episodio, y ya en unas posiciones totalmente inverosímiles para paliar lo más posible mi dolor de espalda, me puse a leer cierto blog de una golfa veneziana que escribe jodidamente bien y que llevaba con cierto retraso, hasta las 4.30 de la mañana, hora en la que pensé que debía poner fin a semejante día de ajetreo y frenética actividad.
Martes 18: hasta ahora, un calco del día de ayer. Viva el erasmus.
A lo mejor me pongo a barrer ahora. Qué limpito soy.
Fuimos al centro mientras hacíamos un repaso general a la actualidad madrileña, y me comí una cosa con queso en la plaza de Syntagma. Como era tarde y estábamos cansados, decidimos irnos al hotel. Para ello cogimos un taxi cuyo conductor sigo convencido de que estaba borracho, que nos timó 3 o 4 euros dando vueltas porque “no sabía” dónde estaba el hotel, y que por el camino nos dio consejos de lo más útiles como: “en esta plaza hay mucha heroína, no vengáis”, “cuando sea de noche en Atenas, lo mejor que podéis hacer es iros a casa” o “tened cuidado con las carteras y pasaportes, que hay muchos ladrones”. Un primer contacto con la ciudad de lo más amable.
Ya en el hotel, nos metieron en una pocilga con la excusa de que nos cambiarían a nuestra habitación a la mañana siguiente. Nos dedicamos a decorar las paredes de la habitación durante una hora con la sangre del interior de unos 12 mosquitos, y nos fuimos a la cama. Aun así sobrevivió alguno que dio por culo durante la noche.
Atenas prometía.
Domingo 9: Nos levantamos tempranito, sobre las 11 de la mañana, para que nos diese tiempo a hacer muchas cosas a lo largo del día… Llegamos a Monastiraki a eso de las 13h en un taxi, esta vez conducido por un viejito entrañable con un buen inglés que al decirle que éramos españoles la primera referencia que nos hizo fue “Tejero, pum, pum, pum!”. Después estuvimos hablando de nuestra reina y de su exiliada familia.
Monastiraki mola. Es como el Rastro hace muchos años, con antigüedades realmente antiguas que sustituyen a los puestos de venta de cd’s y ropa interior barata, todo esto combinado con tiendas de ropa super modernas, puestos de pitas y tiendas de bicicletas y monopatines. Esta mezcla le da un aspecto de lo más pintoresco a la zona.
Por allí comimos una pita y decidimos que ya que estábamos en Atenas, por qué no subir a la Acrópolis. Nos pusimos en marcha subiendo pesadas cuestas y siguiendo indicaciones pintadas en las paredes con pintura roja… hasta a un punto muerto en el que una verja no te permitía el paso. Llegamos a la conclusión de que las pintadas habían sido hechas por los lugareños para que visitásemos sus tiendas y una iglesia que había al final.
Tras dar media vuelta y bordear de nuevo toda la cima, por fin llegamos a la puerta de la Acrópolis. Normalmente hay que pagar 12 euros, pero nosotros nos colamos hábilmente sin ser vistos por una puerta de unos 6 metros de envergadura por la que entraban y salían decenas de personas, lo cual nos dio una gran alegría.
A la salida vimos un gran cartel que decía “FREE ENTRANCE” que nos hizo caer en la cuenta de la estupidez de creer que nos habíamos colado.
No daré demasiados detalles, simplemente decir que el Partenón es otro de esos monumentos que por mil veces que hayas visto en la tele o en fotos, cuando lo tienes delante impresiona como si fuese la primera vez que lo tienes delante de tus ojos.
Sólo espero que lo podáis comprobar por vosotros mismos alguna vez en vuestra vida.
Eso sí, la maldición de los andamios me sigue persiguiendo, ya que está en proceso de restauración (motivo por el cual suponemos que no había que pagar).
Cuando bajamos, como no habíamos preparado el viaje una mierda y no sabíamos dónde ir, volvimos de compras a Monastiraki, que es lo que conocíamos. A Miriam le daba igual y yo sé que voy a volver varias veces a Atenas este año, así que Plaka y el centro lo dejaremos para otra ocasión.
Después de cenar en el McDonalds e intentar pillar un taxi durante media hora, al fin llegamos al hotel a las 19h aprox. Desde entonces hasta las 23h o 24h nos dedicamos a ver la MTV metidos en la cama, incluyendo programas como “My Super Sweet 16”, videos musicales y “South Park”, todo ello subtitulado en griego.
Un día bien aprovechado, sí señor.
Lunes 10: Nos levantamos a la misma hora del día anterior, dejamos las maletas en recepción y volvimos a ir a… Monastiraki. De compras. Yeah.
Volvimos a comer una pita, como ya era tradición, y creo que entre unas cosas y otras cogimos el bus a Patras sobre las 16h. Resultó ser express y a las 18h ya estábamos en mi ciudad. Directamente a mi habitación, y si no me falla la memoria nos pusimos a ver “How I met your fuckin motha, motha fucka”.
Martes 11: ¿Qué hicimos el martes? Empiezo a preguntarme si ha sido buena idea intentar resumir la semana día a día. No recuerdo qué hicimos, pero voy a intentar hacer un esfuerzo nemotécnico introspectivo… vamos, que me lo voy a inventar a partir de recuerdos sueltos, esperando acertar.
Puede que el martes nos levantásemos tarde, a eso de las tantas. Puede que comiésemos en casa, aunque igualmente puede que fuésemos al centro y comiésemos una pita. De haber ido al centro, no sé para qué podría haber sido… Ah, no! Ahora me acuerdo, el martes tenía un meeting con un profe y Miriam me esperó en casa como una buena esposa (esposa-amiga, respect). Cuando volví… puede que viésemos más HIMYM.
Puede que este día Miriam conociese a Peru y Haiz en uno de los cafés chulos que hay en mi barrio (de esto estoy casi seguro), y que jugásemos al Black Jack, perdiendo yo 1 euro que creo que Miriam se quedó en forma de monedas de 1 y 2 céntimos.
Miércoles 12: Definitivamente no ha sido buena idea esto del esquema por días, así que iré a lo importante: por la noche salimos de fiesta total. Primero fuimos a casa de Peru y Haiz de barbacoa. En el patio con abrigos, pero la cena estaba de puta madre. Después de eso nos metimos a casa a jugar al ya famoso juego de borrachos “pigeon”, que en España lo traduciremos como “palomo” y en el que se bebe de lo lindo. Otra cosa que voy a importar desde el extranjero es el txirrisklás: lo beben en el País Vasco y es una mezcla de vodka, coca-cola y limón natural que entra peligrosamente bien.
Con Carlos el portugués acechando a Miriam nos fuimos para el centro todos juntos. Siendo miércoles y con una invitada, no podíamos acabar en otro lugar sino en el Steps.
Demasiada cerveza mezclada con el alcohol ya ingerido desembocó en situaciones de lo más cómicas y/o desagradables. Se acabaron subiendo por parejas a bailar a la barra del local (previa petición de permiso, eso sí) todos excepto Peru y yo. Sí, Miriam fue la reina de la noche, zorreando como nadie en la barra, como ya imaginaréis.
Para que os hagáis una idea de lo surrealista de la situación, es como si unos putos erasmus borrachos llegan al Independance y se suben a bailar Franz Ferdinand y Justice a la jodida barra. Es que me da hasta vergüenza volver…
Entre tanto Carlos y Andy acosaban a todas las lugareñas y Miriam y yo nos hacíamos videos cantando borrachos para enseñároslos después en plan “nos acordamos mucho de vosotros con esta canción”, pero dan tanta lástima que jamás verán la luz.
Tras la ingesta de una fabulosa crepe de chocolate con pistachos, le dijimos a un taxi: “tassssi, lléveme a Zarouhleika, pofavó”, y afortunadamente no nos dijo que no, porque aquí no venden churros, así que nos fuimos a dormir la mona.
Jueves 13: Yo me levanté por la mañana, y Miriam se quedó esperándome. Como se aburría, decidió vomitar el alcohol de la noche anterior en una bolsa de plástico.
No sé si fue este día, pero me la pela. El caso es que un día indeterminado de la semana, por ejemplo el jueves, fuimos a Nafpaktos, un pueblo que hay cruzando el Golfo de Corinto. Tiene un puerto muy bonito, y un castillo medieval en la cima de una montaña.
Miriam se puso de mal humor porque una vez allí, no le apetecía subir la montaña y se quería quedar tomando un café abajo (ya sabéis), pero como es lo puto único para lo que habíamos ido, al final la convencí. Nos pusimos a subir. Y seguimos subiendo. Vimos un cartel que ponía “CASTILLO” y seguimos subiendo por una carretera. La carretera subía, y nosotros por ella. Estábamos hasta la polla de subir. Coches nos adelantaban, subían, y al ratito bajaban. Subimos un poco más. Pero por fin llegamos! Vimos la muralla. Vimos la puerta. Vimos la puerta cerrada. Me cago en la virgeeeeeen!!
Por eso los coches subían y bajaban. Y nosotros hicimos lo mismo.
Por la noche creo que no hicimos nada, sólo ver más HIMYM.
Viernes 14: Supongo que tuve otra reunión en la uni. O no. El caso es que por la tarde-noche nos fuimos a cenar a un chino Cheryl, Nidhi, Peru, Haiz, Miriam y yo. Mi primer chinorris en Patras! No estuvo nada mal la comida, además de que la decoración era bastante bonita. Y barato, no tanto como en Madrid, pero por 8 euros cenamos muy bien y todos menos Miriam robaron palillos chinos muy chulos.
Después de eso nos fuimos a las escaleras a beber txirrisklás, y como no teníamos un escurridor de pasta, tuvimos que jugar a otros juegos de borrachos que no fuesen pigeon. Ese rato estuvo guay. Después llegaron los de Small Estia y también estuvo muy bien hasta que nos quisimos ir de las escaleras, que tuve una conversación malrollera y para el olvido con Miriam. Yo ebrio, ella no. I apologize.
Después de solucionarlo y de que la tormenta de la peli esa en la que Clooney hace de pescador azotase Patras durante una hora y media, nos dimos cuenta de que nos íbamos a mojar de todas formas y de que eran ya las tantas, así que nos fuimos a casa en taxi.
Sábado 15: Entre unas cosas y otras, nos fuimos de casa a las 14h. El propósito del día era hacer algo de turismo por Patras, pero cuando quisimos llegar al castillo eran cerca de las 16h… y estaba cerrado. Putos castillos, no sé qué tienen contra nosotros. El viaje de las no-visitas a castillos. Que le den a los castillos griegos, cuando quiera ver castillos me voy a ir al Loira y a tomar por culo.
Estuvimos haciendo el moñas un rato ante la puerta cerrada, un par de videos chorras y tal. Un tío gordo de unos 30 años llegó con su moto, la aparcó, nos miró extrañado y se fue. Al rato vimos llegar al mismo tío gordo a pie… y nos ofreció en inglés 6 mandarinas y unas olivitas de su huerto, diciendo que no se veían muchos turistas por allí y que ya que habíamos subido hasta allí y estaba cerrado, era lo menos que podía hacer. Al principio desconfiamos… pero vimos que simplemente era la hospitalidad griega. El tío nos dio las gracias y se fue. Y esto en una ciudad de 200.000 habitantes, no te quiero ya ni contar en un pueblecillo…
Bajamos de allí y nos fuimos a tomar un café a Agiou Nikolaou, la calle más pintoresca de Patras.
Por la noche vimos los últimos episodios de HIMYM, para variar. Una temporada entera nos hemos clavao.
Domingo 16: Simplemente, fuimos a Atenas. Se tardan unas 4 horas desde que sales de casa hasta que llegas hasta el aeropuerto de Atenas, así que no hicimos nada más que eso, un fastidio.
La despedida… triste, pero sabiendo que nos veremos dentro de poco más de un mes.
Gracias por ser la primera en venir, Miriam. Han sido unos días fantásticos.
Llegué alrededor de las 21h a mi casa. Cenamos en casa una movida belga que había hecho Nidhi, que la verdad es que estaba buenísima, y nos fuimos al concierto de flamenco que esa noche habían organizado Ángel, Roty y su manager Antonio en Big Estia.
No os podéis imaginar cómo toca la guitarra Ángel, y como canta Rocío. Fue la ostia, aunque se nos fue un poco de las manos y entre polacos y checos se hicieron con la fiesta. Yo estaba demasiado cansado y un poco de bajón, por motivos que no vienen al caso, así que me limité a hacer unas fotillos y me fui a casa con Cheryl, Peru y Haiz.
Lunes 17: Nacional Day en Grecia… fucking boring. Me levanté como a las 13h, desayuné y me puse con el ordenador. Descargué las fotos de la noche anterior y me puse a retocar unas cuantas a ver si podía sacar algo decente. Seguí retocando fotos hasta las 18h de la tarde más o menos. Decidí sustituir las fotos un rato por gmail, facebook y demás mierdas, todo esto alternando la cama con el escritorio (quien dice escritorio dice mesa de playa de plástico). A las 20h o por ahí me puse a retocar un rato más mientras escuchaba Alta Fidelidad de Lori Meyers unas 12 veces seguidas. Me encanta el contador de reproducciones del iTunes, mira tú qué gilipollez. Y me encantan que el autocorrector del Word me haya sustituido “iTtunes” por “atunes”. Mira, lo ha vuelto a hacer. A las 21.30 pensé que podía terminar de ver Funny Games, película que me perturbó muchísimo. Mientras, cené jamón serrano y queso a bocaos, esto metido en la cama. Después de una hora youporn, decidí castigar un rato más mi columna vertebral en la cama viéndome un episodio de True Blood y 3 o 4 de Nip/Tuck. Siendo ya cerca de las 3 de la mañana, pensé que era tarde para ver otro episodio, y ya en unas posiciones totalmente inverosímiles para paliar lo más posible mi dolor de espalda, me puse a leer cierto blog de una golfa veneziana que escribe jodidamente bien y que llevaba con cierto retraso, hasta las 4.30 de la mañana, hora en la que pensé que debía poner fin a semejante día de ajetreo y frenética actividad.
Martes 18: hasta ahora, un calco del día de ayer. Viva el erasmus.
A lo mejor me pongo a barrer ahora. Qué limpito soy.
domingo, 16 de noviembre de 2008
miércoles, 5 de noviembre de 2008
A todo el mundo le gustan los Beatles, solo que todavía no lo saben
Me lleva pasando periódicamente desde hace varios años: cada cierto tiempo me vuelve a dar por los Beatles.
Siempre ocurre sin previo aviso. De repente un día me levanto con una canción en la cabeza, o me pongo a silbar algo en la ducha… y cuando me quiero dar cuenta estoy escuchando por enésima vez la discografía entera durante varios días.
En cierto sentido, podría decir que es la banda que más importancia ha tenido en mi vida. Sé que no soy muy original, no es como si te gustan Pignoise o Tiziano Ferro (grandes artistas).
Viernes 31 de octubre, Halloween. Se llevaba hablando varias semanas de disfrazarnos y salir por ahí. Había luna llena. El evento estaba creado en facebook. Todo parecía dispuesto, pero… a última hora surgió otra propuesta, una fiesta llamada The Red Carpet Party. Aún no tengo ni idea de por qué ese nombre, pero en cualquier caso molaba, tenía gancho, y todo el mundo decidió dejar lo de los disfraces para Carnavales y esa noche ir en busca de chatungas extranjeras a esa fiesta.
Rocío seguía en Madrid, así que Nidhi y yo nos fuimos a cenar a casa de Haizea, Peru y compañía unas pitas, y estuvimos jugando a pigeon bebiendo chirrisklás (vodka+coca-cola+limón natural… buenísimo!). Ya cocidos, decidimos venir a casa a tomarnos una copa y coger más vodka antes de ir a la mencionada fiesta. Así lo hicimos en la habitación de Nidhi. Ya me conocéis, y sabéis que si no rompo algo en las casas no me quedo a gusto, así que se me cayó una botella vacía de vodka y se rompió. Cuando iba a por el cepillo para recoger los cristales, pensé que no era suficiente con eso, así que le di una patada a un cubata lleno y lo tiré al suelo. Cuando ya estaba acabando de recoger el estropicio, Peru decidió que molaría tirar otro cubata lleno al suelo, y así lo hizo.
Mientras tanto Nidhi nos ponía canciones de Nelly Furtado para amenizar el show.
Bastante perjudicados nos cogimos un taxi y nos fuimos para el centro. Por el camino le hicimos fotos al taxista diciéndole que pusiese caras de monstruo que diesen mucho miedo porque era Halloween, y yo me cabreé mucho con él y le insulté en español porque nos llevó por un camino demasiado largo.
Llegamos a la fiesta a las tantas, y sólo quedaba tequila y whisky, así que me pedí un vaso de tequila y me lo bebí a palo seco. Mientras, ayudé a David a robar una botella de whisky de tropecientos años, del bueno bueno, y él como compensación me derramó la mitad de la botella por la chaqueta que le dejé para cubrirlo, para que pudiese chuparla cuando se me estuviese bajando el pedo.
Cuando la fiesta se acabó en lo que a mí me parecieron 2 minutos después, me puse a buscar mi chaqueta como un loco diciéndole a todo el mundo que la había perdido, hasta que me resigné a pasar frío y salí a la calle, descubriendo que, evidentemente, la chaqueta seguía dando cobijo a la botella de whisky y absorbiendo su interior.
Me la puse, oliendo a borracho, y aquí fue cuando me di cuenta de que había perdido las llaves de mi casa, que estaban en el bolsillo derecho… Me cagué en la virgen, y entonces razoné y me di cuenta de que el que las había perdido era David, así que empecé a darle la chapa y hacerle sentir culpable de que no tenía dónde dormir y que iba a tener que romper mi puerta de una patada voladora a lo Chuck Norris por su culpa. David el pobre hombre iba algo perjudicado de beber whisky directamente de la botella, y no estaba para esos trotes, pero creo que conseguí mi objetivo de hacerle sentir mal.
Cuando me emborracho a veces soy mala persona.
En fin, que después de esos típicos 20 minutos de divagación en la calle tan típicamente española, nos fuimos al Mod’s, un sitio que no está mal, dependiendo del día. Ángel me dijo que quería ir a ver a su camarera al Steps, así que salimos de allí diciéndole a la gente que íbamos a comprar tabaco y ahora volvíamos. Fuera nos encontramos a Peter, que se vino un rato con nosotros.
Y allí pasé el resto de la noche con Ángel, la verdad es que de puta madre ahí los dos.
Al final se lanzó a hablar con su camarera, con resultado satisfactorio, que ella también le da coba. Así se acuñó esa gran frase:
Camarera: I like you too, but we don’t know each other.
Ángel: We can know.
Nos comimos la típica crepe de desayunar a las 7 de la mañana y me fui a casa con Nidhi, consciente de que no sabía dónde iba a dormir y aún algo pedo los dos (como se evidenció en el anterior post, escrito esa mañana).
Pensamos llamar a las escocesas y que me dejasen dormir en la habitación de Cheryl, que estaba en Escocia, pero eran las 7.30 y me pareció una putada. En el piso de abajo vimos por la ventana una habitación de otra casa de mi mismo edificio que estaba abierta, y vimos la solución clara: robar un colchón y ya lo devolveríamos.
Antes de eso tuve un momento de lucidez y convencí a Nidhi de que era un poco locura, y que primero iba a intentar forzar mi puerta o ventana de alguna manera.
Subimos a nuestro piso, llegamos a mi habitación, y…… me encontré la puerta abierta……. y con las putas llaves puestas!!!
Después del acojone inicial y de comprobar que no me habían robado el ordenador, la cámara ni los 300 euros que tenía sobre la mesa para pagar el alquiler (manda huevos), nos dimos cuenta que lo que había pasado es que cuando derramé el cubata la noche anterior no pude recogerlo con la fregona porque 3 días antes había fregado y no había cambiado el agua, y aquello apestaba atrozmente, con lo cual había tenido que ir rápidamente a mi habitación a por papel higiénico, dejándome las jodidas llaves puestas.
En fin… supongo que a la gente que me conoce probablemente no les sorprenderá que me pase algo así.
David tío, mil perdones por darte la brasa aquella noche y hacerte sentir culpable, jejeje.
Poco más realmente reseñable de esta semana, la verdad. También es verdad que salir de fiesta 4 o 5 días a la semana hace que te cueste mucho diferenciar los acontecimientos y recordar cuando fueron.
Pensaba contar más cosas, relacionándolas con canciones de los Beatles, pero me ha salido demasiado larga la historia de esa noche, así que lo dejaremos por hoy.
Para justificar el título os pongo aquí un par de canciones poco conocidas y que son la polla, que han sonado mientras escribía esto:
http://www.goear.com/listen.php?v=0fa4d15
http://es.youtube.com/watch?v=LGUB9Zc2Yos
Pablo tío, te deseo toda la suerte del mundo. I see London ;)
http://www.goear.com/listen.php?v=ea5355c
Siempre ocurre sin previo aviso. De repente un día me levanto con una canción en la cabeza, o me pongo a silbar algo en la ducha… y cuando me quiero dar cuenta estoy escuchando por enésima vez la discografía entera durante varios días.
En cierto sentido, podría decir que es la banda que más importancia ha tenido en mi vida. Sé que no soy muy original, no es como si te gustan Pignoise o Tiziano Ferro (grandes artistas).
Viernes 31 de octubre, Halloween. Se llevaba hablando varias semanas de disfrazarnos y salir por ahí. Había luna llena. El evento estaba creado en facebook. Todo parecía dispuesto, pero… a última hora surgió otra propuesta, una fiesta llamada The Red Carpet Party. Aún no tengo ni idea de por qué ese nombre, pero en cualquier caso molaba, tenía gancho, y todo el mundo decidió dejar lo de los disfraces para Carnavales y esa noche ir en busca de chatungas extranjeras a esa fiesta.
Rocío seguía en Madrid, así que Nidhi y yo nos fuimos a cenar a casa de Haizea, Peru y compañía unas pitas, y estuvimos jugando a pigeon bebiendo chirrisklás (vodka+coca-cola+limón natural… buenísimo!). Ya cocidos, decidimos venir a casa a tomarnos una copa y coger más vodka antes de ir a la mencionada fiesta. Así lo hicimos en la habitación de Nidhi. Ya me conocéis, y sabéis que si no rompo algo en las casas no me quedo a gusto, así que se me cayó una botella vacía de vodka y se rompió. Cuando iba a por el cepillo para recoger los cristales, pensé que no era suficiente con eso, así que le di una patada a un cubata lleno y lo tiré al suelo. Cuando ya estaba acabando de recoger el estropicio, Peru decidió que molaría tirar otro cubata lleno al suelo, y así lo hizo.
Mientras tanto Nidhi nos ponía canciones de Nelly Furtado para amenizar el show.
Bastante perjudicados nos cogimos un taxi y nos fuimos para el centro. Por el camino le hicimos fotos al taxista diciéndole que pusiese caras de monstruo que diesen mucho miedo porque era Halloween, y yo me cabreé mucho con él y le insulté en español porque nos llevó por un camino demasiado largo.
Llegamos a la fiesta a las tantas, y sólo quedaba tequila y whisky, así que me pedí un vaso de tequila y me lo bebí a palo seco. Mientras, ayudé a David a robar una botella de whisky de tropecientos años, del bueno bueno, y él como compensación me derramó la mitad de la botella por la chaqueta que le dejé para cubrirlo, para que pudiese chuparla cuando se me estuviese bajando el pedo.
Cuando la fiesta se acabó en lo que a mí me parecieron 2 minutos después, me puse a buscar mi chaqueta como un loco diciéndole a todo el mundo que la había perdido, hasta que me resigné a pasar frío y salí a la calle, descubriendo que, evidentemente, la chaqueta seguía dando cobijo a la botella de whisky y absorbiendo su interior.
Me la puse, oliendo a borracho, y aquí fue cuando me di cuenta de que había perdido las llaves de mi casa, que estaban en el bolsillo derecho… Me cagué en la virgen, y entonces razoné y me di cuenta de que el que las había perdido era David, así que empecé a darle la chapa y hacerle sentir culpable de que no tenía dónde dormir y que iba a tener que romper mi puerta de una patada voladora a lo Chuck Norris por su culpa. David el pobre hombre iba algo perjudicado de beber whisky directamente de la botella, y no estaba para esos trotes, pero creo que conseguí mi objetivo de hacerle sentir mal.
Cuando me emborracho a veces soy mala persona.
En fin, que después de esos típicos 20 minutos de divagación en la calle tan típicamente española, nos fuimos al Mod’s, un sitio que no está mal, dependiendo del día. Ángel me dijo que quería ir a ver a su camarera al Steps, así que salimos de allí diciéndole a la gente que íbamos a comprar tabaco y ahora volvíamos. Fuera nos encontramos a Peter, que se vino un rato con nosotros.
Y allí pasé el resto de la noche con Ángel, la verdad es que de puta madre ahí los dos.
Al final se lanzó a hablar con su camarera, con resultado satisfactorio, que ella también le da coba. Así se acuñó esa gran frase:
Camarera: I like you too, but we don’t know each other.
Ángel: We can know.
Nos comimos la típica crepe de desayunar a las 7 de la mañana y me fui a casa con Nidhi, consciente de que no sabía dónde iba a dormir y aún algo pedo los dos (como se evidenció en el anterior post, escrito esa mañana).
Pensamos llamar a las escocesas y que me dejasen dormir en la habitación de Cheryl, que estaba en Escocia, pero eran las 7.30 y me pareció una putada. En el piso de abajo vimos por la ventana una habitación de otra casa de mi mismo edificio que estaba abierta, y vimos la solución clara: robar un colchón y ya lo devolveríamos.
Antes de eso tuve un momento de lucidez y convencí a Nidhi de que era un poco locura, y que primero iba a intentar forzar mi puerta o ventana de alguna manera.
Subimos a nuestro piso, llegamos a mi habitación, y…… me encontré la puerta abierta……. y con las putas llaves puestas!!!
Después del acojone inicial y de comprobar que no me habían robado el ordenador, la cámara ni los 300 euros que tenía sobre la mesa para pagar el alquiler (manda huevos), nos dimos cuenta que lo que había pasado es que cuando derramé el cubata la noche anterior no pude recogerlo con la fregona porque 3 días antes había fregado y no había cambiado el agua, y aquello apestaba atrozmente, con lo cual había tenido que ir rápidamente a mi habitación a por papel higiénico, dejándome las jodidas llaves puestas.
En fin… supongo que a la gente que me conoce probablemente no les sorprenderá que me pase algo así.
David tío, mil perdones por darte la brasa aquella noche y hacerte sentir culpable, jejeje.
Poco más realmente reseñable de esta semana, la verdad. También es verdad que salir de fiesta 4 o 5 días a la semana hace que te cueste mucho diferenciar los acontecimientos y recordar cuando fueron.
Pensaba contar más cosas, relacionándolas con canciones de los Beatles, pero me ha salido demasiado larga la historia de esa noche, así que lo dejaremos por hoy.
Para justificar el título os pongo aquí un par de canciones poco conocidas y que son la polla, que han sonado mientras escribía esto:
http://www.goear.com/listen.php?v=0fa4d15
http://es.youtube.com/watch?v=LGUB9Zc2Yos
Pablo tío, te deseo toda la suerte del mundo. I see London ;)
http://www.goear.com/listen.php?v=ea5355c
sábado, 1 de noviembre de 2008
We are the angry mob
Habiía apagao mi mac y lonhe vuelto a inicar. Alguuen me dijo qe le había dicho otr persoma que era mu malo para elmorot de rranque. me la pela.
Sí, estiy mamao y birrracho, lo reconocso. Todo a la vez. Y me averguenzo de lo que esty escribiendo. Un a vez más, podría corrregirlo, pero es que perdería graia no?
En fin, que aqui estoyna las 7.30 de la mañama escribiedo. Joder, manda huevos. no stsoy tan pedo, porque si no estaria enn la puta cama, slo estiy lo suficiente com pata escribir aqui.
Yo hoy me habia puesto mi chaleco negro para cautivar a las nenas, pero he acabado como ala del Ángel en e Steps intentwnto ligar con lac camarra para el. No es que sea un pivon, pero el chaval esta pilllao, y yo por un colega, lo que sea.
El caso es que yo pensaba que hoy iba a pillar, pero comon veis, va a ser que no
Yo me compré un saco de condones en madrid, bueno en realida me los compro Dani. Le eidjo al farmeceutio: "dame un saco dee condones" y el se los dio. y yo me los traje, pero no los voy a usar a estepaso, puta mierda.
En fin, que estoy t angry porque no he ligao on la e verde, pero creo que otro dia será. Seamos optinistas,
Los pajaritos estn cantando outside, y ya es de día, logicamenr.
Me voy a la cama, pero que sepais que os quiero un mucho. Muaaaaaaaaaaaaaa-
PD.: Acabo de releerme y ahora no voy a cometer ninguna falta ortográfica. Que sepáis que si quisiese me podría corregir, pero es más diver así. Me doy lástima y vergüenza ajena, eso sí.
He tardado el triple en escribir este texto correctamente.
Sí, estiy mamao y birrracho, lo reconocso. Todo a la vez. Y me averguenzo de lo que esty escribiendo. Un a vez más, podría corrregirlo, pero es que perdería graia no?
En fin, que aqui estoyna las 7.30 de la mañama escribiedo. Joder, manda huevos. no stsoy tan pedo, porque si no estaria enn la puta cama, slo estiy lo suficiente com pata escribir aqui.
Yo hoy me habia puesto mi chaleco negro para cautivar a las nenas, pero he acabado como ala del Ángel en e Steps intentwnto ligar con lac camarra para el. No es que sea un pivon, pero el chaval esta pilllao, y yo por un colega, lo que sea.
El caso es que yo pensaba que hoy iba a pillar, pero comon veis, va a ser que no
Yo me compré un saco de condones en madrid, bueno en realida me los compro Dani. Le eidjo al farmeceutio: "dame un saco dee condones" y el se los dio. y yo me los traje, pero no los voy a usar a estepaso, puta mierda.
En fin, que estoy t angry porque no he ligao on la e verde, pero creo que otro dia será. Seamos optinistas,
Los pajaritos estn cantando outside, y ya es de día, logicamenr.
Me voy a la cama, pero que sepais que os quiero un mucho. Muaaaaaaaaaaaaaa-
PD.: Acabo de releerme y ahora no voy a cometer ninguna falta ortográfica. Que sepáis que si quisiese me podría corregir, pero es más diver así. Me doy lástima y vergüenza ajena, eso sí.
He tardado el triple en escribir este texto correctamente.
viernes, 31 de octubre de 2008
Conversations with Metheora
Me he levantado a las 14.30, he abierto la ventana, y... me he llevado una ostia. Otra vez hace 28 grados en Patras. Y estamos prácticamente en noviembre.
Y yo durmiendo con edredón. Me he levantado como un pollo, claro.
He soñado cosas raras. He soñado que volvía a casa y veía a mi familia. No es que les eche de menos, pero después de ese sueño como que me ha entrado un poco de morriña. Cogía cosas como las gafas, a las que estoy echando increíblemente de menos después de haber perdido aquí mis poperas gafas de pasta. Tendré que volver a usar las de niña. También he soñado que estaba jugando al futbol con gente de aquí y de Vallecas (Adri, Luisen, Juampe… esa gente). De repente, por esas cosas que pasan en los sueños, no era yo quien estaba jugando, sino que era un partido entre el Barcelona, el Real Madrid y el Depor (jugaban los tres equipos a la vez, no me preguntéis cómo), en el campo del Rayo. Yo lo veía con mi tío Gabriel del pueblo y perdía el Real Madrid y yo me reía.
Hoy hace justo una semana que partimos para Meteora. Como el viaje ya ha perdido actualidad, no me voy a extender demasiado en él, lo siento. Tampoco es que pasasen tantas cosas interesantes, anyways. Escribo esto casi por obligación, así que no va a ser un gran post.
Viaje de chorrocientas horas en 4 coches alquilados la mar de molones. Las carreteras griegas dan miedo, sí, pero si vas con cuidado no son tan peligrosas. Pensaba que iba a ser mucho peor. Eso sí, antes de salir de Patras ya nos habíamos perdido dos coches, algo que se repitió varias veces durante el viaje de ida y el de vuelta. Benditos teléfonos móviles.
Meteora es absolutamente impresionante. Es uno de los más bonitos en los que he estado en mi vida. Y sospecho que me voy a tirar todo el año en Grecia diciendo esta frase, porque de verdad, cada lugar supera al anterior.
Unas fotillos (hay algunas más en facebook), en las que no se aprecia ni la mitad de la magnificencia del lugar:
Como veis, se trata de una zona rocosa, donde los monjes se dedicaron a construir monasterios en lo alto de cualquier cima medianamente alta e inaccesible. Les gustaban los retos a estas buenas gentes de Dios.
Tuvimos que subir como 10 millones de escalones para cada monasterio, y las chicas tenían que vestir unas faldas muy a la moda Monjes Otoño-Invierno para poder entrar. No les dejaban con pantalones.
Nos alojamos en Kastraki, un pequeño pueblo al pie de estas montañas, en una especie de camping que también tenía habitaciones normales. No había extintores.
Si he de quedarme con algo del viaje, me quedo con las conversaciones:
- ¿Qué probabilidad hay de que un mono, pulsando teclas de una máquina de escribir durante un tiempo determinado, escriba una obra completa de Shakespeare?
A primera vista puede parecer un tema no demasiado interesante, pero la estadística y la probabilidad son apasionantes. Sobre todo si alguien se ofusca y se lo tienes que explicar una y otra vez con unos chatos de vino encima.
Duración: 1 hora y media. Conclusión: cuanto más se acerque el tiempo a infinito, la probabilidad de que el mono escriba la obra de Shakespeare se acerca más al 100%.
- Noche de chicos, hablando sobre tías y relaciones.
Esta conversación es mucho más interesante cuando se meten chistes sobre bebés muertos de por medio y tienes una copa de ginebra con limón en la mano. Fue una gran noche, y Ángel consiguió una auténtica pulsera comboloy que le regaló un viejo borracho y obsceno.
Duración: 3 horas aprox. Conclusión: en Meteora no hay tías buenas, pero volvimos a dejarnos guiar por la Longay Planet y acabamos en un bar de gayers.
- El problema vasco.
Estábamos de botellón, y ya nos íbamos a algún pub cuando surgió el tema al empezar yo a cantar el "Ator, ator". Dijimos que lo íbamos a hablar 5 minutos, pero la cosa se nos fue de las manos. Fue una conversación completamente civilizada con diferentes puntos de vista y con vascos de por medio. El problema es que estábamos mamaos y borrachos y, según nos han contado Haizea y Héctor, que iban sobrios, la situación desde fuera era completamente esperpéntica. Se comenta que Ángel y Alberto tardaron 15 minutos en entenderse en una frase.
Duración: 2 horas. Conclusión: el problema vasco es que allí no se folla, según Antonio.
- Matrimonio y costumbres en la India.
Conversación sobre diferentes costumbres religiosas y formas de interpretar la vida y su sentido, centrada en las opiniones como hinduista de Nidhi, y los contrastes con la sociedad occidental. Bastante interesante, siempre con un freddo capuccino sobre la mesa.
Duración: 1 hora aprox. Conclusión: a los hindúes les gustan las estrellas y dar muchas vueltas alrededor de una hoguera, mientras que a los occidentales no nos gusta casarnos, pero nos encanta divorciarnos.
El día que vimos Meteora compramos jamón y queso para comer todos, y el jamón estaba podrido y desprendía uno de los olores más asquerosos que he olido en mi vida, junto con los calcetines de Ángel. Así que 16 personas tuvimos que alimentarnos ese día a base de sándwiches de queso con patatas fritas de bolsa machacadas.
El viaje de vuelta lo hicimos por separado. La noche anterior nos quedamos hasta las tantas Haizea, Peru, Ángel, Alberto, Héctor y yo. Gracias a Héctor que decidió quedarse aguantando a una panda de borrachos porque tenía que devolvernos a nuestras camas sanos y salvos con el coche. Pues Aberto, Ángel y yo decidimos quedarnos durmiendo un poco más en detrimento de ver el desfiladero de las Termópilas, que por muy bonito que sea, ni se nos hubiese pasado por la cabeza parar allí antes de la película 300. Nosotros nos levantamos 2 horas más tarde, le pisamos un poco más, y nos encontramos con los demás coches allí, para ya ir todos juntos hacia Delfi (no el dibujo animado, sino el templo griego).
Dicen que el complejo de Delfi está construido porque aquí se encontraba el oráculo, al que se debían consultar las decisiones importantes. Si habéis visto la mencionada peli de 300 sabréis que el oráculo era una tía buena casi en pelotas y puesta hasta las cejacas de sustancias alucinógenas.
En fin, que aquello es una pasada. Construido al pie de las montañas, en una zona preciosa. Se conservan el Templo de Apolo, un estadio, el gimnasio con las termas, las calles… Muy chulo y cerca de Patras, igual a alguien que venga le mola verlo.
La excursión se cerró con una cena en una taverna (con "v") de Patras.
Y yo durmiendo con edredón. Me he levantado como un pollo, claro.
He soñado cosas raras. He soñado que volvía a casa y veía a mi familia. No es que les eche de menos, pero después de ese sueño como que me ha entrado un poco de morriña. Cogía cosas como las gafas, a las que estoy echando increíblemente de menos después de haber perdido aquí mis poperas gafas de pasta. Tendré que volver a usar las de niña. También he soñado que estaba jugando al futbol con gente de aquí y de Vallecas (Adri, Luisen, Juampe… esa gente). De repente, por esas cosas que pasan en los sueños, no era yo quien estaba jugando, sino que era un partido entre el Barcelona, el Real Madrid y el Depor (jugaban los tres equipos a la vez, no me preguntéis cómo), en el campo del Rayo. Yo lo veía con mi tío Gabriel del pueblo y perdía el Real Madrid y yo me reía.
Hoy hace justo una semana que partimos para Meteora. Como el viaje ya ha perdido actualidad, no me voy a extender demasiado en él, lo siento. Tampoco es que pasasen tantas cosas interesantes, anyways. Escribo esto casi por obligación, así que no va a ser un gran post.
Viaje de chorrocientas horas en 4 coches alquilados la mar de molones. Las carreteras griegas dan miedo, sí, pero si vas con cuidado no son tan peligrosas. Pensaba que iba a ser mucho peor. Eso sí, antes de salir de Patras ya nos habíamos perdido dos coches, algo que se repitió varias veces durante el viaje de ida y el de vuelta. Benditos teléfonos móviles.
Meteora es absolutamente impresionante. Es uno de los más bonitos en los que he estado en mi vida. Y sospecho que me voy a tirar todo el año en Grecia diciendo esta frase, porque de verdad, cada lugar supera al anterior.
Unas fotillos (hay algunas más en facebook), en las que no se aprecia ni la mitad de la magnificencia del lugar:
Como veis, se trata de una zona rocosa, donde los monjes se dedicaron a construir monasterios en lo alto de cualquier cima medianamente alta e inaccesible. Les gustaban los retos a estas buenas gentes de Dios.Tuvimos que subir como 10 millones de escalones para cada monasterio, y las chicas tenían que vestir unas faldas muy a la moda Monjes Otoño-Invierno para poder entrar. No les dejaban con pantalones.
Nos alojamos en Kastraki, un pequeño pueblo al pie de estas montañas, en una especie de camping que también tenía habitaciones normales. No había extintores.
Si he de quedarme con algo del viaje, me quedo con las conversaciones:
- ¿Qué probabilidad hay de que un mono, pulsando teclas de una máquina de escribir durante un tiempo determinado, escriba una obra completa de Shakespeare?
A primera vista puede parecer un tema no demasiado interesante, pero la estadística y la probabilidad son apasionantes. Sobre todo si alguien se ofusca y se lo tienes que explicar una y otra vez con unos chatos de vino encima.
Duración: 1 hora y media. Conclusión: cuanto más se acerque el tiempo a infinito, la probabilidad de que el mono escriba la obra de Shakespeare se acerca más al 100%.
- Noche de chicos, hablando sobre tías y relaciones.
Esta conversación es mucho más interesante cuando se meten chistes sobre bebés muertos de por medio y tienes una copa de ginebra con limón en la mano. Fue una gran noche, y Ángel consiguió una auténtica pulsera comboloy que le regaló un viejo borracho y obsceno.
Duración: 3 horas aprox. Conclusión: en Meteora no hay tías buenas, pero volvimos a dejarnos guiar por la Longay Planet y acabamos en un bar de gayers.
- El problema vasco.
Estábamos de botellón, y ya nos íbamos a algún pub cuando surgió el tema al empezar yo a cantar el "Ator, ator". Dijimos que lo íbamos a hablar 5 minutos, pero la cosa se nos fue de las manos. Fue una conversación completamente civilizada con diferentes puntos de vista y con vascos de por medio. El problema es que estábamos mamaos y borrachos y, según nos han contado Haizea y Héctor, que iban sobrios, la situación desde fuera era completamente esperpéntica. Se comenta que Ángel y Alberto tardaron 15 minutos en entenderse en una frase.
Duración: 2 horas. Conclusión: el problema vasco es que allí no se folla, según Antonio.
- Matrimonio y costumbres en la India.
Conversación sobre diferentes costumbres religiosas y formas de interpretar la vida y su sentido, centrada en las opiniones como hinduista de Nidhi, y los contrastes con la sociedad occidental. Bastante interesante, siempre con un freddo capuccino sobre la mesa.
Duración: 1 hora aprox. Conclusión: a los hindúes les gustan las estrellas y dar muchas vueltas alrededor de una hoguera, mientras que a los occidentales no nos gusta casarnos, pero nos encanta divorciarnos.
El día que vimos Meteora compramos jamón y queso para comer todos, y el jamón estaba podrido y desprendía uno de los olores más asquerosos que he olido en mi vida, junto con los calcetines de Ángel. Así que 16 personas tuvimos que alimentarnos ese día a base de sándwiches de queso con patatas fritas de bolsa machacadas.
El viaje de vuelta lo hicimos por separado. La noche anterior nos quedamos hasta las tantas Haizea, Peru, Ángel, Alberto, Héctor y yo. Gracias a Héctor que decidió quedarse aguantando a una panda de borrachos porque tenía que devolvernos a nuestras camas sanos y salvos con el coche. Pues Aberto, Ángel y yo decidimos quedarnos durmiendo un poco más en detrimento de ver el desfiladero de las Termópilas, que por muy bonito que sea, ni se nos hubiese pasado por la cabeza parar allí antes de la película 300. Nosotros nos levantamos 2 horas más tarde, le pisamos un poco más, y nos encontramos con los demás coches allí, para ya ir todos juntos hacia Delfi (no el dibujo animado, sino el templo griego).
Dicen que el complejo de Delfi está construido porque aquí se encontraba el oráculo, al que se debían consultar las decisiones importantes. Si habéis visto la mencionada peli de 300 sabréis que el oráculo era una tía buena casi en pelotas y puesta hasta las cejacas de sustancias alucinógenas.
En fin, que aquello es una pasada. Construido al pie de las montañas, en una zona preciosa. Se conservan el Templo de Apolo, un estadio, el gimnasio con las termas, las calles… Muy chulo y cerca de Patras, igual a alguien que venga le mola verlo.
La excursión se cerró con una cena en una taverna (con "v") de Patras.
viernes, 24 de octubre de 2008
Roof Party
Hace unos días os hablé de Mrs. Bessy Kouri, nuestra simpática coordinadora erasmus. Ayer fui a su oficina para entregarle unos certificados que nos tienen que sellar y un par de rollos más, y nada más verme me sorprendió con un: “Mario, entra, tenemos que hablar”, seguido por un temible… “He leído tu blog, hablas de mí”. Ahora sé la cara que debió poner Dani cuando se enteró de que su madre leía su infame blog.
Algo tan sencillo como poner tu nombre en el google y que la tercera entrada, por detrás de dos perfiles del facebook, sea un blog con una dirección de sobra conocida por ti. No hagáis esto en casa.
Mis disculpas a esta pequeña y simpática mujer, que he de decir que es un cielo y nos ha ayudado en todo numerosas veces, que se desvive por su trabajo y que estudió un puto año de español, como el 60% de los griegos. Y he de rectificar su cargo ante su insistencia, y para ello voy a consultar uno de sus emails:
Bessy Kouri
Administrative assistant
Department of Public and International Affaire
No tengo mucho tiempo, así que hoy no me extenderé mucho.
El otro día Rocío la doctora hizo una fiesta en su casa para celebrar que la dejaba y se iba a vivir a Small Estia. Tortillas, tzatziki, una cantidad exagerada de vino, un piano… y la fiesta estaba montada. Yo me empeñé en robar de su casa un perro que mueve la cabeza así (gesto moviendo la cabeza como un gilipollas con el labio inferior prognato), pero fui legal y le pregunté antes de robárselo. No lo vuelvo a hacer, ya que no me dejó. Le había puesto hasta nombre, Malaka, y le iba a cuidar bien, pero nada.
Al salir de casa, una escena esperpéntica: 7 españoles y un italiano montados en un coche tipo Renault Clio, 3 de ellos en el maletero, abierto este en forma de alerón, y con botellas de diferentes bebidas alcohólicas en la mano, salieron haciendo ruedas hacia el centro. Eran mis amigos y me encantará recordar esto dentro de un año cuando lo lea.
Por supuesto volvimos a ir al Steps, en el que estuvimos media hora antes de que nos echasen. En la puerta, como buenos españoles, cantando canciones y dando palmas completamente ebrios, subiendo a uno encima de un coche y cantándole “Vamos Fran sal a bailar, que tu lo haces fenomenal… Tu cuerpo se mueve como una palmera, suave, suave, su-su-suave”. Después de eso estuvimos a punto de presenciar una tragedia al caerse Ángel cuando iba subido en los hombros de Toni y meterse un ostión impresionante, pero no le pasó nada. Sí, somos patéticos, yo lo reconozco, somos el cáncer de Europa y sé lo que estaréis pensando, pero nos lo pasamos en grande.
Anoche había Roof Party! Si os preguntáis qué cojones es eso, se trata exactamente de una fiesta en un tejado. Toni arrancó un candado de una puerta que daba acceso al tejado en Small Estia, y automáticamente surgió la idea de hacer una fiesta allí. Muy, muy bien montada por su parte, con música, globos para señalizar los puntos peligrosos del tejado y unas vistas de Patras impresionantes. Habrá que ir a hacer fotos.
Buenos y malos rollos en la fiesta, bailoteos y conversaciones intrascendentes.
Y ahora me voy a Meteora a pasar el fin de semana, un lugar increíble del que ya os colgaré fotos. 4 coches alquilados por las carreteras de Grecia… esperemos sobrevivir.
Rocío está malita, tiene bronquitis asmática con infección ☹. Pobrecita, no puede venir. Recupérate Roci!!
El otro día hubo un terremoto por la noche. Era flojillo, pero se notó… Una sensación chula, esperemos que haya más.
Miriam y Nico, buen viaje por la bota!!
Algo tan sencillo como poner tu nombre en el google y que la tercera entrada, por detrás de dos perfiles del facebook, sea un blog con una dirección de sobra conocida por ti. No hagáis esto en casa.
Mis disculpas a esta pequeña y simpática mujer, que he de decir que es un cielo y nos ha ayudado en todo numerosas veces, que se desvive por su trabajo y que estudió un puto año de español, como el 60% de los griegos. Y he de rectificar su cargo ante su insistencia, y para ello voy a consultar uno de sus emails:
Bessy Kouri
Administrative assistant
Department of Public and International Affaire
No tengo mucho tiempo, así que hoy no me extenderé mucho.
El otro día Rocío la doctora hizo una fiesta en su casa para celebrar que la dejaba y se iba a vivir a Small Estia. Tortillas, tzatziki, una cantidad exagerada de vino, un piano… y la fiesta estaba montada. Yo me empeñé en robar de su casa un perro que mueve la cabeza así (gesto moviendo la cabeza como un gilipollas con el labio inferior prognato), pero fui legal y le pregunté antes de robárselo. No lo vuelvo a hacer, ya que no me dejó. Le había puesto hasta nombre, Malaka, y le iba a cuidar bien, pero nada.
Al salir de casa, una escena esperpéntica: 7 españoles y un italiano montados en un coche tipo Renault Clio, 3 de ellos en el maletero, abierto este en forma de alerón, y con botellas de diferentes bebidas alcohólicas en la mano, salieron haciendo ruedas hacia el centro. Eran mis amigos y me encantará recordar esto dentro de un año cuando lo lea.
Por supuesto volvimos a ir al Steps, en el que estuvimos media hora antes de que nos echasen. En la puerta, como buenos españoles, cantando canciones y dando palmas completamente ebrios, subiendo a uno encima de un coche y cantándole “Vamos Fran sal a bailar, que tu lo haces fenomenal… Tu cuerpo se mueve como una palmera, suave, suave, su-su-suave”. Después de eso estuvimos a punto de presenciar una tragedia al caerse Ángel cuando iba subido en los hombros de Toni y meterse un ostión impresionante, pero no le pasó nada. Sí, somos patéticos, yo lo reconozco, somos el cáncer de Europa y sé lo que estaréis pensando, pero nos lo pasamos en grande.
Anoche había Roof Party! Si os preguntáis qué cojones es eso, se trata exactamente de una fiesta en un tejado. Toni arrancó un candado de una puerta que daba acceso al tejado en Small Estia, y automáticamente surgió la idea de hacer una fiesta allí. Muy, muy bien montada por su parte, con música, globos para señalizar los puntos peligrosos del tejado y unas vistas de Patras impresionantes. Habrá que ir a hacer fotos.
Buenos y malos rollos en la fiesta, bailoteos y conversaciones intrascendentes.
Y ahora me voy a Meteora a pasar el fin de semana, un lugar increíble del que ya os colgaré fotos. 4 coches alquilados por las carreteras de Grecia… esperemos sobrevivir.
Rocío está malita, tiene bronquitis asmática con infección ☹. Pobrecita, no puede venir. Recupérate Roci!!
El otro día hubo un terremoto por la noche. Era flojillo, pero se notó… Una sensación chula, esperemos que haya más.
Miriam y Nico, buen viaje por la bota!!
miércoles, 22 de octubre de 2008
Welcome to Routine
Los que tengáis facebook y además seáis algo cotillas, os habréis podido dar cuenta de la cantidad de fotos perniciosas en las que me están taggeando. En aproximadamente la mitad del total de las fotos de mi perfil tengo cara de borracho, o un careto que indica que lo estaba.
No tengo absolutamente ningún tipo de defensa. Es cierto, aquí bebo mucho. Demasiado. Y lo peor no es eso, es que no hago otra cosa. No hago deporte, no voy a clase… solo salgo de fiesta y estoy con el ordenador.
Ahora estoy con el ordenador, esta noche salgo de fiesta. El típico día Erasmus para mí.
De esta última semana cabría destacar un par de fiestas por encima de las demás:
- Happy Birthday, Haizea.
El viernes pasado celebramos el cumpleaños de una de las españolas de aquí, a pesar de lo que su nombre os pueda hacer pensar. Me auto-corrijo para decir que es vasca, ya que yo, a pesar de ser madrileño, soy muy respetuoso con el tema de los nacionalismos. Excepto con los escoceses. Putos escoceses, se creen que no pertenecen al imperio.
Su cumpleaños no es hasta dentro de dos semanas, con lo que creo poder asegurar que es la celebración de cumpleaños celebrada con más antelación a la que he asistido nunca. Compramos un gran cartel que rezaba “Happy Birthday”. Compramos globos y pintamos en ellos horribles caras, mensajes de felicidad e improperios contra los escoceses para crear ambiente. Compramos 300 velas. Compramos un par de regalos absurdos. Compramos vasos de plástico. Invitamos a 25 personas. Hicimos 8 o 9 tortillas y compramos 2 kilos de tzatziki (al que los españoles siempre llamaremos salsiki). Repartimos todo aquello por el jardín de nuestra casa y la fiesta estaba preparada. Peru, su novio (no es un diminutivo), supuestamente me iba a dar un toque cuando estuviesen llegando. No lo hizo, así que la sorpresa no fue tanta, simplemente fue un: “- Ey, qué hacéis?”. “- Ostia… FELICIDADEEEEES!!!”. Bien es cierto que mereció la pena por ver su cara cuando descubrió en nuestro jardín lo que habíamos montado, incluyendo a 20 españoles a los que no conocía.
Después de cenar y ponernos hasta las trancas de calimocho, con el musicote de mi Mac petando la fiesta con sus potentes altavoces, la gente comenzó a dispersarse por diferentes puntos de la casa, lógicamente. Una de las Lauras me propuso algo a lo que en un principio me mostré reacio… Llevaba un vaso en la mano con un líquido blanco. Atacó mi virilidad diciéndome que no me atrevía a bebérmelo, y le dije que no, que me la pelaba. Pero después usó otra táctica a la que nunca he sabido decir que no: el hermanamiento alcohólico. Así nos encontramos cada uno con un vaso hasta arriba de whisky con leche en la mano, dispuestos a bebérnoslo en plan hidalgo. Si no tenéis ningún juicio ni miedo a los problemas gástricos, tenéis que probarlo! Lo de que la leche con alcohol corta la digestión es un mito que cayó aquella noche. Como no había más whisky, yo me tomé un segundo vaso de ron con leche. Laura estaba demasiado borracha y se rajó. Más tarde la noche la absorbería y se volatilizó sin previo aviso.
A duras penas conseguimos sacar a toda la gente de casa e ir cogiendo diferentes taxis que nos llevaron poco a poco a Platea Georgiou, centro neurálgico de Patras y lugar de reunión en cualquier quedada, ya que no conocemos el nombre de más lugares en esta ciudad. Algunas personas se quedaron por el camino, otras se nos unieron.
El caso es que tras intentar entrar en un sitio en el que nos pretendían cobrar 8 euros, acabamos en el Steps, que tras esa única visita se convirtió en mi garito favorito de Patras al escuchar el “Walk the line” de Johnny. Un garito poperro y petado a reventar de gente… como en casa. Dando botes como gamberros, of course. Y gratis.
- Taberna y Tajada Maja.
Otro día indeterminado de esta semana decidimos quedar para jugar a los bolos. Fuimos 14, así que nos dividimos en 2 pistas. La nuestra fue patética, creo que Luismi y yo nos quedamos en menos de 70 puntos y Rocío y Laura empataron en cabeza con 120 puntos.
Después de los bolos decidimos ir a una taberna (“taverna” aquí), que aunque por el nombre suene a antro lleno de enormes y peludos marieneros borrachos, son restaurantes típicos de Grecia, tipo bistro. Cenamos de puta madre y bebimos vino pagando solo la primera ronda, todo por 8 euros y medio, en un local de ambiente agradable. En algo se tiene que notar de vez en cuando que España está 20 años por delante de esta gente.
Salimos comprensiblemente tocados de allí, y alguien dijo de ir a un local que conocían de otra noche, el Taj Mahal.
Cuando entras en el Taj Mahal piensas que es un burdel. Iluminación a base de velas y luces rojas, sofás y camas… Como en las mejores épocas en las que íbamos a El Puti, pero con mucho más glamour. Hicimos algo que no había hecho en mi vida, y que me hizo sentir importante y adinerado: pedir una botella. 50 pavos la botella a repartir entre 4, que si echas cuentas te sale más económico que copas por separado. Y todo el zumo natural de naranja y limón que dispenses.
Esto, unido a otra botella de tequila que nos dejaron por 15 euros, hizo que todo el mundo fuese completamente tajado. Incluyendo a Rocío, que por si no os lo he comentado, ya pimpla como la que más. Llegó bebiendo Martini y Smirnoff Ice, y ahora se bebe 3 vasos de vino, 3 copas de vodka y 4 chupitos de tequila y está más fresca que una lechuga. La corrupción del erasmus.
Nidhi en cambio ese día se vio más afectada por la ingente ingesta de alcohol, y se pasó cerca de una hora en el baño potando. En un momento dado, Cheryl, que era la sujeta-melena que la acompañaba esa noche, subió para pedirme mi chaqueta para Nidhi. “Será que tiene frío” pensé yo, rogándole a Cheryl que se cerciorase de que no usase las mangas para limpiarse restos de vómito. Más tarde Nidhi nos contó en un estado de semi-embriaguez que le había pedido “coke”, no “coat”. Me encantan estos malentendidos lingüísticos.
Necesito una rutina.
Necesito algo que hacer.
El caso es que me gusta estar así, pero me siento mal conmigo mismo por llevar esta vida pendenciera.
Ya ni siquiera vamos a la uni a comer. Lo peor no es eso, sino que ya ni siquiera comemos.
Me acuesto borracho a las 5 o 6 de la mañana, me levanto a las 13 o 14 y desayuno, y ya hasta la noche, que cenamos una pita o cualquier otra mierda y volvemos a salir…
El otro día me encontré a mí mismo con Rocío, cenando tzatziki con bollos de chocolate, comiéndonos previamente la parte del chocolate a bocaos porque si no la mezcla con el ajo del tzatziki resultaba algo extraña. No pude evitar tener una sensación de interrail que hacía tiempo no tenía… y me encantó! Todo esto porque por la tarde nos había dado pereza ir al supermercado que está a 3 minutos de casa.
Hoy teníamos la buena intención de ir a jugar al fútbol, estaba todo planeado. Pero resulta que hay huelga de taxis y autobuses en toda la ciudad, y no tenemos manera de llegar a la universidad… Vamos a intentarlo con los servicios mínimos.
Me cago en Patras.
No tengo absolutamente ningún tipo de defensa. Es cierto, aquí bebo mucho. Demasiado. Y lo peor no es eso, es que no hago otra cosa. No hago deporte, no voy a clase… solo salgo de fiesta y estoy con el ordenador.
Ahora estoy con el ordenador, esta noche salgo de fiesta. El típico día Erasmus para mí.
De esta última semana cabría destacar un par de fiestas por encima de las demás:
- Happy Birthday, Haizea.
El viernes pasado celebramos el cumpleaños de una de las españolas de aquí, a pesar de lo que su nombre os pueda hacer pensar. Me auto-corrijo para decir que es vasca, ya que yo, a pesar de ser madrileño, soy muy respetuoso con el tema de los nacionalismos. Excepto con los escoceses. Putos escoceses, se creen que no pertenecen al imperio.
Su cumpleaños no es hasta dentro de dos semanas, con lo que creo poder asegurar que es la celebración de cumpleaños celebrada con más antelación a la que he asistido nunca. Compramos un gran cartel que rezaba “Happy Birthday”. Compramos globos y pintamos en ellos horribles caras, mensajes de felicidad e improperios contra los escoceses para crear ambiente. Compramos 300 velas. Compramos un par de regalos absurdos. Compramos vasos de plástico. Invitamos a 25 personas. Hicimos 8 o 9 tortillas y compramos 2 kilos de tzatziki (al que los españoles siempre llamaremos salsiki). Repartimos todo aquello por el jardín de nuestra casa y la fiesta estaba preparada. Peru, su novio (no es un diminutivo), supuestamente me iba a dar un toque cuando estuviesen llegando. No lo hizo, así que la sorpresa no fue tanta, simplemente fue un: “- Ey, qué hacéis?”. “- Ostia… FELICIDADEEEEES!!!”. Bien es cierto que mereció la pena por ver su cara cuando descubrió en nuestro jardín lo que habíamos montado, incluyendo a 20 españoles a los que no conocía.
Después de cenar y ponernos hasta las trancas de calimocho, con el musicote de mi Mac petando la fiesta con sus potentes altavoces, la gente comenzó a dispersarse por diferentes puntos de la casa, lógicamente. Una de las Lauras me propuso algo a lo que en un principio me mostré reacio… Llevaba un vaso en la mano con un líquido blanco. Atacó mi virilidad diciéndome que no me atrevía a bebérmelo, y le dije que no, que me la pelaba. Pero después usó otra táctica a la que nunca he sabido decir que no: el hermanamiento alcohólico. Así nos encontramos cada uno con un vaso hasta arriba de whisky con leche en la mano, dispuestos a bebérnoslo en plan hidalgo. Si no tenéis ningún juicio ni miedo a los problemas gástricos, tenéis que probarlo! Lo de que la leche con alcohol corta la digestión es un mito que cayó aquella noche. Como no había más whisky, yo me tomé un segundo vaso de ron con leche. Laura estaba demasiado borracha y se rajó. Más tarde la noche la absorbería y se volatilizó sin previo aviso.
A duras penas conseguimos sacar a toda la gente de casa e ir cogiendo diferentes taxis que nos llevaron poco a poco a Platea Georgiou, centro neurálgico de Patras y lugar de reunión en cualquier quedada, ya que no conocemos el nombre de más lugares en esta ciudad. Algunas personas se quedaron por el camino, otras se nos unieron.
El caso es que tras intentar entrar en un sitio en el que nos pretendían cobrar 8 euros, acabamos en el Steps, que tras esa única visita se convirtió en mi garito favorito de Patras al escuchar el “Walk the line” de Johnny. Un garito poperro y petado a reventar de gente… como en casa. Dando botes como gamberros, of course. Y gratis.
- Taberna y Tajada Maja.
Otro día indeterminado de esta semana decidimos quedar para jugar a los bolos. Fuimos 14, así que nos dividimos en 2 pistas. La nuestra fue patética, creo que Luismi y yo nos quedamos en menos de 70 puntos y Rocío y Laura empataron en cabeza con 120 puntos.
Después de los bolos decidimos ir a una taberna (“taverna” aquí), que aunque por el nombre suene a antro lleno de enormes y peludos marieneros borrachos, son restaurantes típicos de Grecia, tipo bistro. Cenamos de puta madre y bebimos vino pagando solo la primera ronda, todo por 8 euros y medio, en un local de ambiente agradable. En algo se tiene que notar de vez en cuando que España está 20 años por delante de esta gente.
Salimos comprensiblemente tocados de allí, y alguien dijo de ir a un local que conocían de otra noche, el Taj Mahal.
Cuando entras en el Taj Mahal piensas que es un burdel. Iluminación a base de velas y luces rojas, sofás y camas… Como en las mejores épocas en las que íbamos a El Puti, pero con mucho más glamour. Hicimos algo que no había hecho en mi vida, y que me hizo sentir importante y adinerado: pedir una botella. 50 pavos la botella a repartir entre 4, que si echas cuentas te sale más económico que copas por separado. Y todo el zumo natural de naranja y limón que dispenses.
Esto, unido a otra botella de tequila que nos dejaron por 15 euros, hizo que todo el mundo fuese completamente tajado. Incluyendo a Rocío, que por si no os lo he comentado, ya pimpla como la que más. Llegó bebiendo Martini y Smirnoff Ice, y ahora se bebe 3 vasos de vino, 3 copas de vodka y 4 chupitos de tequila y está más fresca que una lechuga. La corrupción del erasmus.
Nidhi en cambio ese día se vio más afectada por la ingente ingesta de alcohol, y se pasó cerca de una hora en el baño potando. En un momento dado, Cheryl, que era la sujeta-melena que la acompañaba esa noche, subió para pedirme mi chaqueta para Nidhi. “Será que tiene frío” pensé yo, rogándole a Cheryl que se cerciorase de que no usase las mangas para limpiarse restos de vómito. Más tarde Nidhi nos contó en un estado de semi-embriaguez que le había pedido “coke”, no “coat”. Me encantan estos malentendidos lingüísticos.
Necesito una rutina.
Necesito algo que hacer.
El caso es que me gusta estar así, pero me siento mal conmigo mismo por llevar esta vida pendenciera.
Ya ni siquiera vamos a la uni a comer. Lo peor no es eso, sino que ya ni siquiera comemos.
Me acuesto borracho a las 5 o 6 de la mañana, me levanto a las 13 o 14 y desayuno, y ya hasta la noche, que cenamos una pita o cualquier otra mierda y volvemos a salir…
El otro día me encontré a mí mismo con Rocío, cenando tzatziki con bollos de chocolate, comiéndonos previamente la parte del chocolate a bocaos porque si no la mezcla con el ajo del tzatziki resultaba algo extraña. No pude evitar tener una sensación de interrail que hacía tiempo no tenía… y me encantó! Todo esto porque por la tarde nos había dado pereza ir al supermercado que está a 3 minutos de casa.
Hoy teníamos la buena intención de ir a jugar al fútbol, estaba todo planeado. Pero resulta que hay huelga de taxis y autobuses en toda la ciudad, y no tenemos manera de llegar a la universidad… Vamos a intentarlo con los servicios mínimos.
Me cago en Patras.
domingo, 19 de octubre de 2008
This is Spatras: vol. 2
Ya tengo solucionado el tema del agua caliente. Ahora tengo concentrados en un espacio de 1,5 metros cuadrados una taza de váter y 2 duchas. This is Patras.
Vas en el autobús y de repente el tráfico está parado porque un camión está parado en medio de la calle más principal de mi barrio, ya que el conductor está comprando por la ventanilla una cerveza y una chocolatina en un períptero. This is Patras.
Aquí las “Spanish Shops” son los típicos 20 duros de chinos de España. This is Patras.
Si ves a 3 tíos subidos en una scooter, dos de ellos hablando por el móvil, incluyendo al conductor, sólo puedes pensar… This is Patras.
Al día ves una media de 5 o 6 coches o motos derrapando o haciendo ruedas. Un día con lluvia vimos a un tío con un coche que iba por la calle avanzando de forma oblicua a la carretera, derrapando en plan rallye. No sé si me explico. This is Patras.
Cuando pasas por delante de un cementerio o iglesia, te tienes que santiguar. Da igual que vayas en moto. Esto es especialmente gracioso cuando vas en el autobús y ves a 30 personas santiguarse a la vez. This is Patras.
No existe edad legal para beber, puedes comprar alcohol con 11 años. Eso sí, como te pillen con un porro no puedes salir del país hasta que no salga la resolución de tu juicio. This is Patras.
El otro día en una discoteca pusieron el “Baby one more time” de Britney Spears seguido del “Legaliza” de Ska-P. This is Patras.
En otra discoteca, para cerrar, hicieron un mix entre las canciones de Bola de Dragón, los Thundercats y los Vigilantes de la Playa. This is Patras.
No te extrañe si en la discoteca de la universidad te encuentras dos perros callejeros y ves a un grupo de personas alrededor acariciándolos. This is Patras.
Las latas de conservas aquí son increíblemente caras; no encuentras una lata de mejillones por menos de 2,5 euros ni de broma. En cambio puedes comprar una caja de 12 condones Durex por 4 eurillos. This is Patras.
Echando un cálculo rápido, podría decir que el 20% de las griegas están muy buenas, el 30% están tó fuckables, a otro 10% con una copa de más les metías el morro… Hasta ahora yo he ligado con 3 gordacas, que ni siquiera parecían japos. This is Patras.
Luismi y Alberto son dos colegas de aquí. La primera imagen que tuvieron de la ciudad fue a la mañana siguiente de llegar, ver en una calle relativamente céntrica a un turco cagando en un árbol. Vestía un chaquetón de cuero por las rodillas y les miraba con cara de “qué coño miráis, estoy jiñando” mientras con una mano buscaba de forma automática una cadenita de oro que se le había caído. This is Patras.
El miércoles tuvimos nuestro 3er meeting con la directora del departamento de Logopedia de nuestra Universidad… En ese encuentro por fin pudimos averiguar algo: que se tienen que reunir los profesores por 4ª vez para tomar una decisión sobre nuestras clases. El próximo meeting lo tenemos el 5 de noviembre. Hasta entonces, seguiré de vacaciones becadas en Grecia. This is Patras.
El signo de interrogación no existe en griego, es el punto y coma (;), y para el punto y coma utilizan ese símbolo que nos hacía sentir más mayores en el cole cuando podíamos empezar a usar: el punto de multiplicación (·) en lugar del clásico “por” (x). Ah, y a la “Y griega” aquí la llaman “I”, a secas. This is Patras.
Nota del bloggerrrl: Todo lo redactado aquí es verídico, pero Patras es una ciudad bonita y más o menos civilizada. Sólo cuento cosas de este tipo porque, al fin y al cabo, es lo que hace gracia.
Vas en el autobús y de repente el tráfico está parado porque un camión está parado en medio de la calle más principal de mi barrio, ya que el conductor está comprando por la ventanilla una cerveza y una chocolatina en un períptero. This is Patras.
Aquí las “Spanish Shops” son los típicos 20 duros de chinos de España. This is Patras.
Si ves a 3 tíos subidos en una scooter, dos de ellos hablando por el móvil, incluyendo al conductor, sólo puedes pensar… This is Patras.
Al día ves una media de 5 o 6 coches o motos derrapando o haciendo ruedas. Un día con lluvia vimos a un tío con un coche que iba por la calle avanzando de forma oblicua a la carretera, derrapando en plan rallye. No sé si me explico. This is Patras.
Cuando pasas por delante de un cementerio o iglesia, te tienes que santiguar. Da igual que vayas en moto. Esto es especialmente gracioso cuando vas en el autobús y ves a 30 personas santiguarse a la vez. This is Patras.
No existe edad legal para beber, puedes comprar alcohol con 11 años. Eso sí, como te pillen con un porro no puedes salir del país hasta que no salga la resolución de tu juicio. This is Patras.
El otro día en una discoteca pusieron el “Baby one more time” de Britney Spears seguido del “Legaliza” de Ska-P. This is Patras.
En otra discoteca, para cerrar, hicieron un mix entre las canciones de Bola de Dragón, los Thundercats y los Vigilantes de la Playa. This is Patras.
No te extrañe si en la discoteca de la universidad te encuentras dos perros callejeros y ves a un grupo de personas alrededor acariciándolos. This is Patras.
Las latas de conservas aquí son increíblemente caras; no encuentras una lata de mejillones por menos de 2,5 euros ni de broma. En cambio puedes comprar una caja de 12 condones Durex por 4 eurillos. This is Patras.
Echando un cálculo rápido, podría decir que el 20% de las griegas están muy buenas, el 30% están tó fuckables, a otro 10% con una copa de más les metías el morro… Hasta ahora yo he ligado con 3 gordacas, que ni siquiera parecían japos. This is Patras.
Luismi y Alberto son dos colegas de aquí. La primera imagen que tuvieron de la ciudad fue a la mañana siguiente de llegar, ver en una calle relativamente céntrica a un turco cagando en un árbol. Vestía un chaquetón de cuero por las rodillas y les miraba con cara de “qué coño miráis, estoy jiñando” mientras con una mano buscaba de forma automática una cadenita de oro que se le había caído. This is Patras.
El miércoles tuvimos nuestro 3er meeting con la directora del departamento de Logopedia de nuestra Universidad… En ese encuentro por fin pudimos averiguar algo: que se tienen que reunir los profesores por 4ª vez para tomar una decisión sobre nuestras clases. El próximo meeting lo tenemos el 5 de noviembre. Hasta entonces, seguiré de vacaciones becadas en Grecia. This is Patras.
El signo de interrogación no existe en griego, es el punto y coma (;), y para el punto y coma utilizan ese símbolo que nos hacía sentir más mayores en el cole cuando podíamos empezar a usar: el punto de multiplicación (·) en lugar del clásico “por” (x). Ah, y a la “Y griega” aquí la llaman “I”, a secas. This is Patras.
Nota del bloggerrrl: Todo lo redactado aquí es verídico, pero Patras es una ciudad bonita y más o menos civilizada. Sólo cuento cosas de este tipo porque, al fin y al cabo, es lo que hace gracia.
martes, 14 de octubre de 2008
¡Siente el poder!
Llevo una semana pensando un formato original en el que publicar el siguiente post, pero como a estas alturas parece evidente que mi creatividad no está a pleno rendimiento, voy a optar por la técnica que he estado usando hasta ahora, que consiste en ponerme a escribir y a ver qué sale.
Lógicamente, debido a este retraso se han ido acumulando bastantes cosas que contar, y ahora no tengo ni puta idea de por dónde empezar.
Como ya sabéis, sólo tengo dos días de clase a la semana, lo cual me deja bastante tiempo libre. Si a esto le sumamos que los martes tengo 6 horas de English 1 and English 2, en las que el otro día nos dedicamos a ver los artículos definidos e indefinidos en una clase de 3 personas, y que la asistencia a dichas clases no es obligatoria, imagino que entenderéis que hoy haya sido el primero de tantos días que me he quedado sobando.
Eso unido a que anoche a las 2 de la mañana, leyendo una destructiva crítica sobre Hellboy 2 en el blog de mi prima, me entraron ganas de ver Hellboy 1 y me tiré hasta las 4.30 de la mañana viendo la puta película... Son cosas que te puedes permitir hacer cuando estás de Erasmus.
Del mismo modo me vi la única temporada de la serie "Studio 60 on the Sunset Strip" en sólo un fin de semana. 22 capítulos de 40 minutos, vamos ahí.
De inmediato se ha convertido en una de mis 5 series favoritas. Un guión excelente, aunque con un final bastante pobre, tipo Chiquitín Arco-Iris de felicidad, debido a que la cadena decidió cancelarla y tuvieron que finalizar todas las tramas precipitadamente.
El fuerte de la serie, desde mi punto de vista, es el plano técnico. Hay unos planos secuencia acojonantes, dignos de ser estudiados en las universidades. Y digo esto sin tener ni puta idea de casi nada, a ver si alguien que entienda me da la razón.
La serie fue cancelada por la NBC, según palabras de sus productores por "ser demasiado inteligente para el público norteamericano", y sustituida por "30 Rock", que aun no siendo mala, es lo mismo pero para estúpidos.
Para el que no lo sepa, la serie trata de la vida dentro de un late night estadounidense, sobre la relación entre actores, productores, directores y guionistas.
Basta ya de esto, que parezco el puto Hernán Casciari.
Digo mucho puto y joder, me lo han dicho los forasteros, que sólo me entienden eso en español. Qué putos son, joder.
Así que mi vida podría decir que se reduce a estar todo el día con el ordenador y emborracharme. No es que esté imitando a Dani, no, es que esto es el auténtico erasmus, amigos. Y al que me diga lo contrario que se le seque la hierbabuena.
Llevo ya unos cuantos pedos bastante gordos, aunque no os preocupéis, no he vuelto a potar. El otro día fuimos a casa de unos de aquí, que tienen un patio muy guapo. En las reglas de su casa pone que está terminantemente prohibido hacer barbacoas, así que optamos por hacer un churrasco. Después de la cena estuvimos jugando a “pigeon”, un juego de borrachos importado directamente desde tierras belgas, con el consiguiente pedo de vodka que me pillé. Cuando nos echaron de la casa diciéndonos que los vecinos habían llamado a la policía, no sé por qué, me dio por meterme cosas en los bolsillos. Así que con estas, me fui de fiesta con una zanahoria y el mando del aire acondicionado en los bolsillos traseros, y en los delanteros un vaso de chupito y un paquete de tabaco que me encontré por ahí.
Quién sabe lo que pasaría por mi cabeza.
Otro día fui a ver unos cortos a un festival que hay en Patras. Si esto ha cambiado mínimamente vuestra concepción de la ciudad, salid de vuestro error. Menuda jodida mierda que nos tragamos! Menos mal que era gratis. También es verdad que hacía tiempo que no me despollaba tanto sin ir borracho, haciendo comentarios con Antonio.
Este fin de semana hemos ido a Ítaca 18 personas, 14 de ellos españoles, por supuesto. Es una isla que está a 4 horas en ferry de Patras, y que sólo tiene 20 km de punta a punta. Allí nos plantamos, sin alojamiento, a la aventura, yeah. Lo primero que hicimos: buscar el supermercado más barato y aprovisionarnos bien de alcohol, no sea que después no tengamos y la liemos. Dos viejas de 70 años cada una por lo menos y con un bigote increíble se nos cruzaron. Nos empezamos a partir el culo de ellas, y de repente nos preguntaron con un perfecto inglés que si queríamos alojamiento. Menos mal que nadie sabe español en Grecia. Nos pillaron por banda a Dani y a mí y nos metieron una visita turística por el pueblo que te cagas, preguntando a todas las vecinas que si tenían hueco para alojar a 18 mozos. Por el camino nos enteramos de que una de las mujeres de 70 años era la madre de la otra, lo cual no nos cuadró mucho. 4 personas en esta casa, 3 en aquella otra, en esa otra habitación ponemos dos colchones y caben 3… Nos pusimos a negociar y nos pedían 12 pavos, así que les dimos las gracias educadamente en griego y nos largamos de allí con la esperanza de saber volver al puerto.
Cuando llegamos, nuestros compis ya habían alquilado un todoterreno, una ranchera, un Fiat Punto y 2 scooters. Una situación bastante cómica vernos a todos en carretera.
Por el camino, una de las scooters se quedó sin gasolina, y tuvimos que ir a 20 km/h el resto del camino hasta el pueblo más cercano, donde ya que estábamos, cenamos.
Por la noche nos fuimos a la casa que había alquilado Rocío la doctora por teléfono, otra de las 3 Rocíos que hay aquí, que se está erigiendo como la gran organizadora de viajes. Unas vistas acojonantes y un huevo de habitaciones, pero no teníamos hielos. Una odisea (nótese la ironía, al estar en Ítaca) para conseguirlos en un pueblucho de mierda a las 12 de la noche.
Poco que resaltar sobre el gran moco, aparte de que a última hora de la noche, Ángel, un andaluz que es la ostia, se volvió loco y empezó a coger extintores y esparcir espuma de prevención por si acaso se producía algún incendio, al grito de “siento el podeeer!!”, y… no sé si lo habéis probado alguna vez, pero joder, es que SE SIENTE EL PODER. Pero yo no estaba tan borracho y en vez de por la casa, lo hice por el balcón. En una de estas, intenté huir despavorido al ver que me quería enchufar, y antes de cerrar la puerta el cabrón le dio y me pegó ¡zas! en toda la boca. Acojone. Pensaba que me quedaba ciego… pero curiosamente un agüita y como nuevo. Quien iba a decir que pegarte con un extintor en los ojos fuese tan inofensivo. Eso sí, mi camisa y mi pelo adquirieron un tono de lo más navideño.
Al día siguiente nos pegamos un baño en la playa a 30º de temperatura. A mediados de octubre, sí señor. Manda cojones el que se vaya de Erasmus a Finlandia, esto es el paraíso.
Hay un calcetín misterioso en nuestra casa. Lleva una semana y media tirado en el pasillo, sólo, sin que nadie se digne a recogerlo. No sabemos en qué momento apareció, nadie lo recuerda.
Sucedió lo mismo con un paquete de azúcar en una de las ventanas de la escalera. Estuvo 3 o 4 días en la ventana, y según apareció, se fue.
Lógicamente, debido a este retraso se han ido acumulando bastantes cosas que contar, y ahora no tengo ni puta idea de por dónde empezar.
Como ya sabéis, sólo tengo dos días de clase a la semana, lo cual me deja bastante tiempo libre. Si a esto le sumamos que los martes tengo 6 horas de English 1 and English 2, en las que el otro día nos dedicamos a ver los artículos definidos e indefinidos en una clase de 3 personas, y que la asistencia a dichas clases no es obligatoria, imagino que entenderéis que hoy haya sido el primero de tantos días que me he quedado sobando.
Eso unido a que anoche a las 2 de la mañana, leyendo una destructiva crítica sobre Hellboy 2 en el blog de mi prima, me entraron ganas de ver Hellboy 1 y me tiré hasta las 4.30 de la mañana viendo la puta película... Son cosas que te puedes permitir hacer cuando estás de Erasmus.
Del mismo modo me vi la única temporada de la serie "Studio 60 on the Sunset Strip" en sólo un fin de semana. 22 capítulos de 40 minutos, vamos ahí.
De inmediato se ha convertido en una de mis 5 series favoritas. Un guión excelente, aunque con un final bastante pobre, tipo Chiquitín Arco-Iris de felicidad, debido a que la cadena decidió cancelarla y tuvieron que finalizar todas las tramas precipitadamente.
El fuerte de la serie, desde mi punto de vista, es el plano técnico. Hay unos planos secuencia acojonantes, dignos de ser estudiados en las universidades. Y digo esto sin tener ni puta idea de casi nada, a ver si alguien que entienda me da la razón.
La serie fue cancelada por la NBC, según palabras de sus productores por "ser demasiado inteligente para el público norteamericano", y sustituida por "30 Rock", que aun no siendo mala, es lo mismo pero para estúpidos.
Para el que no lo sepa, la serie trata de la vida dentro de un late night estadounidense, sobre la relación entre actores, productores, directores y guionistas.
Basta ya de esto, que parezco el puto Hernán Casciari.
Digo mucho puto y joder, me lo han dicho los forasteros, que sólo me entienden eso en español. Qué putos son, joder.
Así que mi vida podría decir que se reduce a estar todo el día con el ordenador y emborracharme. No es que esté imitando a Dani, no, es que esto es el auténtico erasmus, amigos. Y al que me diga lo contrario que se le seque la hierbabuena.
Llevo ya unos cuantos pedos bastante gordos, aunque no os preocupéis, no he vuelto a potar. El otro día fuimos a casa de unos de aquí, que tienen un patio muy guapo. En las reglas de su casa pone que está terminantemente prohibido hacer barbacoas, así que optamos por hacer un churrasco. Después de la cena estuvimos jugando a “pigeon”, un juego de borrachos importado directamente desde tierras belgas, con el consiguiente pedo de vodka que me pillé. Cuando nos echaron de la casa diciéndonos que los vecinos habían llamado a la policía, no sé por qué, me dio por meterme cosas en los bolsillos. Así que con estas, me fui de fiesta con una zanahoria y el mando del aire acondicionado en los bolsillos traseros, y en los delanteros un vaso de chupito y un paquete de tabaco que me encontré por ahí.
Quién sabe lo que pasaría por mi cabeza.
Otro día fui a ver unos cortos a un festival que hay en Patras. Si esto ha cambiado mínimamente vuestra concepción de la ciudad, salid de vuestro error. Menuda jodida mierda que nos tragamos! Menos mal que era gratis. También es verdad que hacía tiempo que no me despollaba tanto sin ir borracho, haciendo comentarios con Antonio.
Este fin de semana hemos ido a Ítaca 18 personas, 14 de ellos españoles, por supuesto. Es una isla que está a 4 horas en ferry de Patras, y que sólo tiene 20 km de punta a punta. Allí nos plantamos, sin alojamiento, a la aventura, yeah. Lo primero que hicimos: buscar el supermercado más barato y aprovisionarnos bien de alcohol, no sea que después no tengamos y la liemos. Dos viejas de 70 años cada una por lo menos y con un bigote increíble se nos cruzaron. Nos empezamos a partir el culo de ellas, y de repente nos preguntaron con un perfecto inglés que si queríamos alojamiento. Menos mal que nadie sabe español en Grecia. Nos pillaron por banda a Dani y a mí y nos metieron una visita turística por el pueblo que te cagas, preguntando a todas las vecinas que si tenían hueco para alojar a 18 mozos. Por el camino nos enteramos de que una de las mujeres de 70 años era la madre de la otra, lo cual no nos cuadró mucho. 4 personas en esta casa, 3 en aquella otra, en esa otra habitación ponemos dos colchones y caben 3… Nos pusimos a negociar y nos pedían 12 pavos, así que les dimos las gracias educadamente en griego y nos largamos de allí con la esperanza de saber volver al puerto.
Cuando llegamos, nuestros compis ya habían alquilado un todoterreno, una ranchera, un Fiat Punto y 2 scooters. Una situación bastante cómica vernos a todos en carretera.
Por el camino, una de las scooters se quedó sin gasolina, y tuvimos que ir a 20 km/h el resto del camino hasta el pueblo más cercano, donde ya que estábamos, cenamos.
Por la noche nos fuimos a la casa que había alquilado Rocío la doctora por teléfono, otra de las 3 Rocíos que hay aquí, que se está erigiendo como la gran organizadora de viajes. Unas vistas acojonantes y un huevo de habitaciones, pero no teníamos hielos. Una odisea (nótese la ironía, al estar en Ítaca) para conseguirlos en un pueblucho de mierda a las 12 de la noche.
Poco que resaltar sobre el gran moco, aparte de que a última hora de la noche, Ángel, un andaluz que es la ostia, se volvió loco y empezó a coger extintores y esparcir espuma de prevención por si acaso se producía algún incendio, al grito de “siento el podeeer!!”, y… no sé si lo habéis probado alguna vez, pero joder, es que SE SIENTE EL PODER. Pero yo no estaba tan borracho y en vez de por la casa, lo hice por el balcón. En una de estas, intenté huir despavorido al ver que me quería enchufar, y antes de cerrar la puerta el cabrón le dio y me pegó ¡zas! en toda la boca. Acojone. Pensaba que me quedaba ciego… pero curiosamente un agüita y como nuevo. Quien iba a decir que pegarte con un extintor en los ojos fuese tan inofensivo. Eso sí, mi camisa y mi pelo adquirieron un tono de lo más navideño.
Al día siguiente nos pegamos un baño en la playa a 30º de temperatura. A mediados de octubre, sí señor. Manda cojones el que se vaya de Erasmus a Finlandia, esto es el paraíso.
Hay un calcetín misterioso en nuestra casa. Lleva una semana y media tirado en el pasillo, sólo, sin que nadie se digne a recogerlo. No sabemos en qué momento apareció, nadie lo recuerda.
Sucedió lo mismo con un paquete de azúcar en una de las ventanas de la escalera. Estuvo 3 o 4 días en la ventana, y según apareció, se fue.
lunes, 6 de octubre de 2008
Erasmus Way of Life
Me siento invadido por el espíritu de Desiderius Erasmus Rotterdamus.
También me siento orgulloso de estar haciendo buen uso de los fondos estatales que tanta falta hacen en estos tiempos que corren, ya que todas las experiencias que aquí estoy viviendo me están haciendo madurar como persona, y en un futuro no muy lejano podré compensar a mi país con mi trabajo duro y mi esfuerzo para sacar adelante esa situación que parece que se va a prolongar en el tiempo hasta dios sabe cuando.
Por supuesto, también me siento huésped de un sentimiento de unión de culturas, de mixtura sociodemográfica. Siento que pertenezco a esa nación llamada Europa, cuyo origen etimológico reside además en los ancestrales cimientos del país del que ya puedo decir que me siento parte (en parte): Helládas para estas buenas gentes, Grecia para nosotros.
Por fin, sí amigos, ya puedo decir que me siento un Erasmus. Y no uno cualquiera… un Erasmus español.
He tenido dos grandes maestros, debo decir. De ellos he aprendido grandes cosas. Importantes consejos y una forma de vida que solo puede obtenerse cuando estás fuera de casa y comienzas a percibir todo con una claridad que jamás habías tenido. Empiezas a entender y sentir ese Erasmus Way of Life.
El pionero fue Yeshúa de Frisia, que cambió su humilde hogar junto al mío en el madrileño barrio de Vallecas, y emigró a las lejanas tierras de los Países Bajos, para volver posteriormente a su nueva residencia en el lujoso barrio de Carabanchel.
Él lo dejó todo para irse a estudiar Políticas al corazón de la cultura moderna occidental: Leeuwarden. No os dejéis engañar por los datos, esta pequeña localidad de apenas 100.000 habitantes se vio aquel año inundada por algunas de las más inteligentes mentes de nuestro planeta, y pudo haberse convertido en un hervidero de ideas, a la cabeza de los movimientos más importantes de aquella época, de no haberse diluído en el fondo de incontables vasos de cubata.
No pude visitarle por razones que ahora no comprendo, si bien sé que el tema económico fue el que acabó por echarme atrás.
De él he aprendido cómo destrozar como dios manda una residencia para estudiantes con métodos que jamás imaginaríais y cómo pegarse viajes en condiciones y hacer kilómetros en coche como un cabrón durante y después del erasmus.
Mi segundo maestro fue Daniel de Selandia. Él acaba de emprender el viaje de vuelta a la ciudad en la que ha residido el último año de su vida, y a la que conocemos en la actualidad como Copenhague. Allí, durante 12 meses, ha contribuido activamente a la vida cultural y social de la ciudad.
Ahora ha encontrado el amor en aquellos fríos parajes, con una fría mujer de cabellos rubios como los de una vikinga, pero sin su cornamenta.
Tuve la oportunidad de compartir su forma de vida con él en dos ocasiones. Primero fue en Londres, en octubre de 2007, y más tarde, en abril de este mismo año, nos acogió en su hogar durante varios días. De esta forma he podido aprender casi todo lo que ahora mismo estoy aplicando a mi propia experiencia:
Cómo decorar una buena habitación erasmus.
Cómo ahorrar la mayor cantidad posible de dinero, por ejemplo, robando toda la cubertería y vajilla del comedor de la universidad (que ya de por sí da comida gratis, por eso no he podido hacer uso de sus enseñanzas culinarias).
Cómo pillarse los mayores pedos imaginables que desemboquen en las situaciones más divertidas y surrealistas (debo apuntar que en este campo me queda mucho camino por recorrer).
Cómo dejar por completo de lado toda actividad relacionada con la fotografía y otras disciplinas artísticas.
Cómo verse 12 capítulos de 40 min. cada uno en un solo día de una serie cualquiera.
Cómo estar un fin de semana entero sin salir de casa y sin ducharse.
Cómo recorrer varios kilómetros semanales en bici completamente ebrio sin meterse demasiados ostiazos (desgraciadamente esto no lo puedo poner en práctica).
Y por supuesto él ha sido mi auténtico maestro en cómo escribir un blog erasmus-flipated-dadaísta-bohemio-poperro-que-me-creo-que-soy-escritor-o-algo.
Al menos él lo hacía bien (observad que hablo en pasado).
Y esto es solo el principio.
También me siento orgulloso de estar haciendo buen uso de los fondos estatales que tanta falta hacen en estos tiempos que corren, ya que todas las experiencias que aquí estoy viviendo me están haciendo madurar como persona, y en un futuro no muy lejano podré compensar a mi país con mi trabajo duro y mi esfuerzo para sacar adelante esa situación que parece que se va a prolongar en el tiempo hasta dios sabe cuando.
Por supuesto, también me siento huésped de un sentimiento de unión de culturas, de mixtura sociodemográfica. Siento que pertenezco a esa nación llamada Europa, cuyo origen etimológico reside además en los ancestrales cimientos del país del que ya puedo decir que me siento parte (en parte): Helládas para estas buenas gentes, Grecia para nosotros.
Por fin, sí amigos, ya puedo decir que me siento un Erasmus. Y no uno cualquiera… un Erasmus español.
He tenido dos grandes maestros, debo decir. De ellos he aprendido grandes cosas. Importantes consejos y una forma de vida que solo puede obtenerse cuando estás fuera de casa y comienzas a percibir todo con una claridad que jamás habías tenido. Empiezas a entender y sentir ese Erasmus Way of Life.
El pionero fue Yeshúa de Frisia, que cambió su humilde hogar junto al mío en el madrileño barrio de Vallecas, y emigró a las lejanas tierras de los Países Bajos, para volver posteriormente a su nueva residencia en el lujoso barrio de Carabanchel.
Él lo dejó todo para irse a estudiar Políticas al corazón de la cultura moderna occidental: Leeuwarden. No os dejéis engañar por los datos, esta pequeña localidad de apenas 100.000 habitantes se vio aquel año inundada por algunas de las más inteligentes mentes de nuestro planeta, y pudo haberse convertido en un hervidero de ideas, a la cabeza de los movimientos más importantes de aquella época, de no haberse diluído en el fondo de incontables vasos de cubata.
No pude visitarle por razones que ahora no comprendo, si bien sé que el tema económico fue el que acabó por echarme atrás.
De él he aprendido cómo destrozar como dios manda una residencia para estudiantes con métodos que jamás imaginaríais y cómo pegarse viajes en condiciones y hacer kilómetros en coche como un cabrón durante y después del erasmus.
Mi segundo maestro fue Daniel de Selandia. Él acaba de emprender el viaje de vuelta a la ciudad en la que ha residido el último año de su vida, y a la que conocemos en la actualidad como Copenhague. Allí, durante 12 meses, ha contribuido activamente a la vida cultural y social de la ciudad.
Ahora ha encontrado el amor en aquellos fríos parajes, con una fría mujer de cabellos rubios como los de una vikinga, pero sin su cornamenta.
Tuve la oportunidad de compartir su forma de vida con él en dos ocasiones. Primero fue en Londres, en octubre de 2007, y más tarde, en abril de este mismo año, nos acogió en su hogar durante varios días. De esta forma he podido aprender casi todo lo que ahora mismo estoy aplicando a mi propia experiencia:
Cómo decorar una buena habitación erasmus.
Cómo ahorrar la mayor cantidad posible de dinero, por ejemplo, robando toda la cubertería y vajilla del comedor de la universidad (que ya de por sí da comida gratis, por eso no he podido hacer uso de sus enseñanzas culinarias).
Cómo pillarse los mayores pedos imaginables que desemboquen en las situaciones más divertidas y surrealistas (debo apuntar que en este campo me queda mucho camino por recorrer).
Cómo dejar por completo de lado toda actividad relacionada con la fotografía y otras disciplinas artísticas.
Cómo verse 12 capítulos de 40 min. cada uno en un solo día de una serie cualquiera.
Cómo estar un fin de semana entero sin salir de casa y sin ducharse.
Cómo recorrer varios kilómetros semanales en bici completamente ebrio sin meterse demasiados ostiazos (desgraciadamente esto no lo puedo poner en práctica).
Y por supuesto él ha sido mi auténtico maestro en cómo escribir un blog erasmus-flipated-dadaísta-bohemio-poperro-que-me-creo-que-soy-escritor-o-algo.
Al menos él lo hacía bien (observad que hablo en pasado).
Y esto es solo el principio.
viernes, 3 de octubre de 2008
Medidas de emergencia
Qué apacible es la vida en Grecia.
Hoy hace exactamente 15 días que estoy aquí.
Sólo he tenido un día de clase (ayer). Sólo he puesto una colada (ayer). Sólo me he afeitado una vez (hace un ratejo).
Os comunico que mis mejores previsiones se han cumplido y sólo voy a tener clase 2 días a la semana, los martes 6 horas de inglés y los jueves 3 horas de griego. Yuju! Voy a aprender idiomas y todo.
Ayer me enseñaron el alfabeto griego, que es muy chulo: la v es la n, la n es la i, la h es otra i, la p es la r… y después hay otros muchos simbolitos raros que ya conocéis por las asignaturas de ciencias y por alguna marca de coches. Después de la difícil tarea de copiar el abecedario de la pizarra, nos dijeron que era suficiente por hoy, y nos largaron a casa. Sí amigos, en Grecia las cosas funcionan así.
Hemos tenido 3 meetings con nuestra coordinadora erasmus, Mrs. Bessy Kouri (que se pronuncia “Curí”, como Marie), y a los 3 ha llegado más de media hora tarde sin necesidad de poner ninguna excusa. Este país me va a gustar.
Pero vayamos por partes. Al margen del vergonzoso post de anoche, el otro día me cogí mi primer gran pedo erasmurl. Resulta que era la clausura del curso intensivo de griego que han estado dando en Patras los erasmitos de Tessaloniki y Atenas, y el TEI (mi universidad aquí, no lo repito más) organizó una cena de despedida, ahí de gratis.
Antonio y yo nos acoplamos como unos campeones, y aunque no hemos hecho el curso ni leches, nos plantamos en el autobús y nos metimos entre pecho y espalda una típica cena griega con su salsiki, sus souvlakis (así es como se escribe de verdad) y unas empanadillas rellenas de feta que no sé cómo se llamaban, pero estaban fetén (valga la redundancia). Y como todo esto así solo estaba muy seco, los sufridos camareros se pasaron toda la noche trayendo sin parar jarras de vinate. Asqueroso, pero tenía alcohol. Suficiente. Ya les enseñaré yo a estos griegos como preparar la auténtica vinchata.
Con estas nos encontramos a las tantas de la noche, bailando danzas griegas con profesoras cincuentonas completamente borrachas y desinhibidas.
Sin que nos demos apenas cuenta, era alrededor de la 1 de la noche y nos teníamos que ir.
Antonio y yo: - Camarera, pónganos un par de cervezas para llevar, parakaló.
La servicial y buenorris camarera nos saca unas botellas de esas de 50 cl que se llevan aquí (el tercio ha muerto) y se dispone a abrirlas.
Antonio y yo: - No, no, sin abrir, parakaló.
Camarera: - ¿Cómo que sin abrir?
Antonio y yo: - Sí, sin abrir. – cogiendo las botellas y yéndonos.
Cerveza gratis para el siguiente pub.
Salimos fuera y nos damos cuenta de que el bus que nos había traído se ha volatilizado. Típica divagación de borrachos deambulando sin rumbo e interactuando, ya sabéis el tipo de conversaciones que se suelen dar en estos casos. De repente aparecen unos taxis que alguien había llamado y nos vamos para el centro.
En este momento se produjo ese fenómeno que todos los que nos hemos puesto del revés alguna vez en la vida conocemos, consistente en introducirse en un agujero negro que te transporta a otro lugar y borra de tu memoria todo lo ocurrido durante el trayecto.
De esta manera aparecí en un garito okupa, sin luz, con palés por el suelo y telas y cosas colgando del techo. Debía haber sido antiguamente un cine o algo así (deducción que hice al día siguiente), ya que tenía unas gradas reconvertidas en una simple cuesta sin butacas, con una pantalla al fondo. Yo pensé “ah, qué guay, van a proyectar algo estos okupas culturetas de Grecia”, pero después de estar media hora de reloj mirando una lucecita azul que se movía sobre la pantalla al ritmo de música electrónica machacona, entendí que no iba a ser así.
A estas alturas ya me empecé a encontrar mal. Le tiré media Heineken por el pantalón a Axel Rose y creo que mantuve alguna conversación con alguien… y llegó ese momento que todos esperáis.
Estoy sentado en la cuesta y me doy cuenta de que voy a potar. Me levanto corriendo, pero obviamente no me da tiempo a llegar al baño. Intento retener la pota con la mano, comprobando que no va a ser posible. Se me escapa un chorrito… Tengo que recurrir a soluciones extremas… y esa solución, una vez más, es LA TÉCNICA.
Con la mano en la boca, un tío me para para preguntarme si estaba bien, pensando que me habían pegado o algo, a lo que contesto con un explicativo gesto de cabeza que le hace caer en la cuenta de la situación. Llego al baño. Busco la luz. No hay, es un puto garito okupa. Encuentro una taza y me desahogo aliviado. Cuando me voy a ir me doy cuenta de que la mitad de la pota la he echado sobre la tapa cerrada del váter, la otra mitad está en mi camisa, y estoy masticando algo de comida no identificada.
Lo que siempre pasa.
Supongo que para la mayoría, estas explicaciones tan detalladas os resultarán asquerosas, pero tengo lectores a los que no podía defraudar. Mis disculpas a los demás.
Voy a volver a hablar en pasado, que esto de cambiar de tiempo verbal está muy mal visto.
Volví a la cuesta, y mis amigos se dieron cuenta de que me estaba quedando sobado, aunque en realidad sólo estaba pensando en mis cosas con los ojos cerrados. Decidieron que había que llevarme a casa, y así lo hicieron, no sin tener que aguantar los típicos improperios sobre que “nadie me tiene que llevar a ningún sitio, que yo estoy bien porque cuando estoy borracho no se me entiende nada y ahora se me entiende perfectamente todo”.
Voy a resumir todo lo demás en unas cuantas brief breaking news, que ya me he cansado de escribir, y vosotros probablemente de leer:
- Al final me quedo en Vasiladiou 5-7. Como os imaginaréis, solo lo hago por no tener que cambiar el nombre al blog. Los problemas con el agua e internet parece que se han solucionado, y Big Mamma se ha ido con toda su familia a pasar el invierno a Atenas. Mola!
- El finde pasado hice un viaje a uno de los lugares más bonitos en los que he estado en mi vida: la isla de Zakynthos, Zante en castellano. Inolvidable fin de semana con Antonio, otra Rocío (la mía estaba en Esparta con el novio) y Toni, el simpático y locuelo rastafari. Si alguien planea venir en marzo-abril es probable que os lleve. No adjunto foto para que os sorprenda de verdad el lugar. Merece la pena, pero si os queréis spoilear, vosotros mismos.
Bueno, sí pongo foto, pero sólo para que nos veáis a los 4.
- Mis coleguitas españoles se fueron y ya han llegado los nuevos a Patras. Les conocimos el otro día, ya veremos cómo se desarrolla la cosa. Para abrir boca, esta noche tenemos fiesta y mañana barbacoa. Pinta bien.
- El producto español arrasa en Grecia. Ya me han parado 3 veces por la calle para preguntarme si era español, y les encanta!! Señor Marracas, spanish looove.
- Por fin tengo mi propia habitación!! Aquí os pongo unas fotillos donde podéis apreciar que hay espacio suficiente para varios sacos de dormir en el suelo, y que mi edredón erasmus es el más hortera que encontré y estoy orgulloso. No se aprecia bien en la foto, pero en la estantería está Chiquitín Cejacas.
Dani, buena suerte en Copenhäagen-Dazs 2: el Retorno del Capitán Dinamarca.
Hoy hace exactamente 15 días que estoy aquí.
Sólo he tenido un día de clase (ayer). Sólo he puesto una colada (ayer). Sólo me he afeitado una vez (hace un ratejo).
Os comunico que mis mejores previsiones se han cumplido y sólo voy a tener clase 2 días a la semana, los martes 6 horas de inglés y los jueves 3 horas de griego. Yuju! Voy a aprender idiomas y todo.
Ayer me enseñaron el alfabeto griego, que es muy chulo: la v es la n, la n es la i, la h es otra i, la p es la r… y después hay otros muchos simbolitos raros que ya conocéis por las asignaturas de ciencias y por alguna marca de coches. Después de la difícil tarea de copiar el abecedario de la pizarra, nos dijeron que era suficiente por hoy, y nos largaron a casa. Sí amigos, en Grecia las cosas funcionan así.
Hemos tenido 3 meetings con nuestra coordinadora erasmus, Mrs. Bessy Kouri (que se pronuncia “Curí”, como Marie), y a los 3 ha llegado más de media hora tarde sin necesidad de poner ninguna excusa. Este país me va a gustar.
Pero vayamos por partes. Al margen del vergonzoso post de anoche, el otro día me cogí mi primer gran pedo erasmurl. Resulta que era la clausura del curso intensivo de griego que han estado dando en Patras los erasmitos de Tessaloniki y Atenas, y el TEI (mi universidad aquí, no lo repito más) organizó una cena de despedida, ahí de gratis.
Antonio y yo nos acoplamos como unos campeones, y aunque no hemos hecho el curso ni leches, nos plantamos en el autobús y nos metimos entre pecho y espalda una típica cena griega con su salsiki, sus souvlakis (así es como se escribe de verdad) y unas empanadillas rellenas de feta que no sé cómo se llamaban, pero estaban fetén (valga la redundancia). Y como todo esto así solo estaba muy seco, los sufridos camareros se pasaron toda la noche trayendo sin parar jarras de vinate. Asqueroso, pero tenía alcohol. Suficiente. Ya les enseñaré yo a estos griegos como preparar la auténtica vinchata.
Con estas nos encontramos a las tantas de la noche, bailando danzas griegas con profesoras cincuentonas completamente borrachas y desinhibidas.
Sin que nos demos apenas cuenta, era alrededor de la 1 de la noche y nos teníamos que ir.
Antonio y yo: - Camarera, pónganos un par de cervezas para llevar, parakaló.
La servicial y buenorris camarera nos saca unas botellas de esas de 50 cl que se llevan aquí (el tercio ha muerto) y se dispone a abrirlas.
Antonio y yo: - No, no, sin abrir, parakaló.
Camarera: - ¿Cómo que sin abrir?
Antonio y yo: - Sí, sin abrir. – cogiendo las botellas y yéndonos.
Cerveza gratis para el siguiente pub.
Salimos fuera y nos damos cuenta de que el bus que nos había traído se ha volatilizado. Típica divagación de borrachos deambulando sin rumbo e interactuando, ya sabéis el tipo de conversaciones que se suelen dar en estos casos. De repente aparecen unos taxis que alguien había llamado y nos vamos para el centro.
En este momento se produjo ese fenómeno que todos los que nos hemos puesto del revés alguna vez en la vida conocemos, consistente en introducirse en un agujero negro que te transporta a otro lugar y borra de tu memoria todo lo ocurrido durante el trayecto.
De esta manera aparecí en un garito okupa, sin luz, con palés por el suelo y telas y cosas colgando del techo. Debía haber sido antiguamente un cine o algo así (deducción que hice al día siguiente), ya que tenía unas gradas reconvertidas en una simple cuesta sin butacas, con una pantalla al fondo. Yo pensé “ah, qué guay, van a proyectar algo estos okupas culturetas de Grecia”, pero después de estar media hora de reloj mirando una lucecita azul que se movía sobre la pantalla al ritmo de música electrónica machacona, entendí que no iba a ser así.
A estas alturas ya me empecé a encontrar mal. Le tiré media Heineken por el pantalón a Axel Rose y creo que mantuve alguna conversación con alguien… y llegó ese momento que todos esperáis.
Estoy sentado en la cuesta y me doy cuenta de que voy a potar. Me levanto corriendo, pero obviamente no me da tiempo a llegar al baño. Intento retener la pota con la mano, comprobando que no va a ser posible. Se me escapa un chorrito… Tengo que recurrir a soluciones extremas… y esa solución, una vez más, es LA TÉCNICA.
Con la mano en la boca, un tío me para para preguntarme si estaba bien, pensando que me habían pegado o algo, a lo que contesto con un explicativo gesto de cabeza que le hace caer en la cuenta de la situación. Llego al baño. Busco la luz. No hay, es un puto garito okupa. Encuentro una taza y me desahogo aliviado. Cuando me voy a ir me doy cuenta de que la mitad de la pota la he echado sobre la tapa cerrada del váter, la otra mitad está en mi camisa, y estoy masticando algo de comida no identificada.
Lo que siempre pasa.
Supongo que para la mayoría, estas explicaciones tan detalladas os resultarán asquerosas, pero tengo lectores a los que no podía defraudar. Mis disculpas a los demás.
Voy a volver a hablar en pasado, que esto de cambiar de tiempo verbal está muy mal visto.
Volví a la cuesta, y mis amigos se dieron cuenta de que me estaba quedando sobado, aunque en realidad sólo estaba pensando en mis cosas con los ojos cerrados. Decidieron que había que llevarme a casa, y así lo hicieron, no sin tener que aguantar los típicos improperios sobre que “nadie me tiene que llevar a ningún sitio, que yo estoy bien porque cuando estoy borracho no se me entiende nada y ahora se me entiende perfectamente todo”.
Voy a resumir todo lo demás en unas cuantas brief breaking news, que ya me he cansado de escribir, y vosotros probablemente de leer:
- Al final me quedo en Vasiladiou 5-7. Como os imaginaréis, solo lo hago por no tener que cambiar el nombre al blog. Los problemas con el agua e internet parece que se han solucionado, y Big Mamma se ha ido con toda su familia a pasar el invierno a Atenas. Mola!
- El finde pasado hice un viaje a uno de los lugares más bonitos en los que he estado en mi vida: la isla de Zakynthos, Zante en castellano. Inolvidable fin de semana con Antonio, otra Rocío (la mía estaba en Esparta con el novio) y Toni, el simpático y locuelo rastafari. Si alguien planea venir en marzo-abril es probable que os lleve. No adjunto foto para que os sorprenda de verdad el lugar. Merece la pena, pero si os queréis spoilear, vosotros mismos.
Bueno, sí pongo foto, pero sólo para que nos veáis a los 4.
- Mis coleguitas españoles se fueron y ya han llegado los nuevos a Patras. Les conocimos el otro día, ya veremos cómo se desarrolla la cosa. Para abrir boca, esta noche tenemos fiesta y mañana barbacoa. Pinta bien.
- El producto español arrasa en Grecia. Ya me han parado 3 veces por la calle para preguntarme si era español, y les encanta!! Señor Marracas, spanish looove.
- Por fin tengo mi propia habitación!! Aquí os pongo unas fotillos donde podéis apreciar que hay espacio suficiente para varios sacos de dormir en el suelo, y que mi edredón erasmus es el más hortera que encontré y estoy orgulloso. No se aprecia bien en la foto, pero en la estantería está Chiquitín Cejacas.
Dani, buena suerte en Copenhäagen-Dazs 2: el Retorno del Capitán Dinamarca.
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