viernes, 31 de octubre de 2008

Conversations with Metheora

Me he levantado a las 14.30, he abierto la ventana, y... me he llevado una ostia. Otra vez hace 28 grados en Patras. Y estamos prácticamente en noviembre.
Y yo durmiendo con edredón. Me he levantado como un pollo, claro.

He soñado cosas raras. He soñado que volvía a casa y veía a mi familia. No es que les eche de menos, pero después de ese sueño como que me ha entrado un poco de morriña. Cogía cosas como las gafas, a las que estoy echando increíblemente de menos después de haber perdido aquí mis poperas gafas de pasta. Tendré que volver a usar las de niña. También he soñado que estaba jugando al futbol con gente de aquí y de Vallecas (Adri, Luisen, Juampe… esa gente). De repente, por esas cosas que pasan en los sueños, no era yo quien estaba jugando, sino que era un partido entre el Barcelona, el Real Madrid y el Depor (jugaban los tres equipos a la vez, no me preguntéis cómo), en el campo del Rayo. Yo lo veía con mi tío Gabriel del pueblo y perdía el Real Madrid y yo me reía.

Hoy hace justo una semana que partimos para Meteora. Como el viaje ya ha perdido actualidad, no me voy a extender demasiado en él, lo siento. Tampoco es que pasasen tantas cosas interesantes, anyways. Escribo esto casi por obligación, así que no va a ser un gran post.

Viaje de chorrocientas horas en 4 coches alquilados la mar de molones. Las carreteras griegas dan miedo, sí, pero si vas con cuidado no son tan peligrosas. Pensaba que iba a ser mucho peor. Eso sí, antes de salir de Patras ya nos habíamos perdido dos coches, algo que se repitió varias veces durante el viaje de ida y el de vuelta. Benditos teléfonos móviles.

Meteora es absolutamente impresionante. Es uno de los más bonitos en los que he estado en mi vida. Y sospecho que me voy a tirar todo el año en Grecia diciendo esta frase, porque de verdad, cada lugar supera al anterior.
Unas fotillos (hay algunas más en facebook), en las que no se aprecia ni la mitad de la magnificencia del lugar:

Como veis, se trata de una zona rocosa, donde los monjes se dedicaron a construir monasterios en lo alto de cualquier cima medianamente alta e inaccesible. Les gustaban los retos a estas buenas gentes de Dios.
Tuvimos que subir como 10 millones de escalones para cada monasterio, y las chicas tenían que vestir unas faldas muy a la moda Monjes Otoño-Invierno para poder entrar. No les dejaban con pantalones.
Nos alojamos en Kastraki, un pequeño pueblo al pie de estas montañas, en una especie de camping que también tenía habitaciones normales. No había extintores.

Si he de quedarme con algo del viaje, me quedo con las conversaciones:
- ¿Qué probabilidad hay de que un mono, pulsando teclas de una máquina de escribir durante un tiempo determinado, escriba una obra completa de Shakespeare?
A primera vista puede parecer un tema no demasiado interesante, pero la estadística y la probabilidad son apasionantes. Sobre todo si alguien se ofusca y se lo tienes que explicar una y otra vez con unos chatos de vino encima.
Duración: 1 hora y media. Conclusión: cuanto más se acerque el tiempo a infinito, la probabilidad de que el mono escriba la obra de Shakespeare se acerca más al 100%.
- Noche de chicos, hablando sobre tías y relaciones.
Esta conversación es mucho más interesante cuando se meten chistes sobre bebés muertos de por medio y tienes una copa de ginebra con limón en la mano. Fue una gran noche, y Ángel consiguió una auténtica pulsera comboloy que le regaló un viejo borracho y obsceno.
Duración: 3 horas aprox. Conclusión: en Meteora no hay tías buenas, pero volvimos a dejarnos guiar por la Longay Planet y acabamos en un bar de gayers.
- El problema vasco.
Estábamos de botellón, y ya nos íbamos a algún pub cuando surgió el tema al empezar yo a cantar el "Ator, ator". Dijimos que lo íbamos a hablar 5 minutos, pero la cosa se nos fue de las manos. Fue una conversación completamente civilizada con diferentes puntos de vista y con vascos de por medio. El problema es que estábamos mamaos y borrachos y, según nos han contado Haizea y Héctor, que iban sobrios, la situación desde fuera era completamente esperpéntica. Se comenta que Ángel y Alberto tardaron 15 minutos en entenderse en una frase.
Duración: 2 horas. Conclusión: el problema vasco es que allí no se folla, según Antonio.
- Matrimonio y costumbres en la India.
Conversación sobre diferentes costumbres religiosas y formas de interpretar la vida y su sentido, centrada en las opiniones como hinduista de Nidhi, y los contrastes con la sociedad occidental. Bastante interesante, siempre con un freddo capuccino sobre la mesa.
Duración: 1 hora aprox. Conclusión: a los hindúes les gustan las estrellas y dar muchas vueltas alrededor de una hoguera, mientras que a los occidentales no nos gusta casarnos, pero nos encanta divorciarnos.

El día que vimos Meteora compramos jamón y queso para comer todos, y el jamón estaba podrido y desprendía uno de los olores más asquerosos que he olido en mi vida, junto con los calcetines de Ángel. Así que 16 personas tuvimos que alimentarnos ese día a base de sándwiches de queso con patatas fritas de bolsa machacadas.

El viaje de vuelta lo hicimos por separado. La noche anterior nos quedamos hasta las tantas Haizea, Peru, Ángel, Alberto, Héctor y yo. Gracias a Héctor que decidió quedarse aguantando a una panda de borrachos porque tenía que devolvernos a nuestras camas sanos y salvos con el coche. Pues Aberto, Ángel y yo decidimos quedarnos durmiendo un poco más en detrimento de ver el desfiladero de las Termópilas, que por muy bonito que sea, ni se nos hubiese pasado por la cabeza parar allí antes de la película 300. Nosotros nos levantamos 2 horas más tarde, le pisamos un poco más, y nos encontramos con los demás coches allí, para ya ir todos juntos hacia Delfi (no el dibujo animado, sino el templo griego).
Dicen que el complejo de Delfi está construido porque aquí se encontraba el oráculo, al que se debían consultar las decisiones importantes. Si habéis visto la mencionada peli de 300 sabréis que el oráculo era una tía buena casi en pelotas y puesta hasta las cejacas de sustancias alucinógenas.
En fin, que aquello es una pasada. Construido al pie de las montañas, en una zona preciosa. Se conservan el Templo de Apolo, un estadio, el gimnasio con las termas, las calles… Muy chulo y cerca de Patras, igual a alguien que venga le mola verlo.

La excursión se cerró con una cena en una taverna (con "v") de Patras.

viernes, 24 de octubre de 2008

Roof Party

Hace unos días os hablé de Mrs. Bessy Kouri, nuestra simpática coordinadora erasmus. Ayer fui a su oficina para entregarle unos certificados que nos tienen que sellar y un par de rollos más, y nada más verme me sorprendió con un: “Mario, entra, tenemos que hablar”, seguido por un temible… “He leído tu blog, hablas de mí”. Ahora sé la cara que debió poner Dani cuando se enteró de que su madre leía su infame blog.
Algo tan sencillo como poner tu nombre en el google y que la tercera entrada, por detrás de dos perfiles del facebook, sea un blog con una dirección de sobra conocida por ti. No hagáis esto en casa.
Mis disculpas a esta pequeña y simpática mujer, que he de decir que es un cielo y nos ha ayudado en todo numerosas veces, que se desvive por su trabajo y que estudió un puto año de español, como el 60% de los griegos. Y he de rectificar su cargo ante su insistencia, y para ello voy a consultar uno de sus emails:
Bessy Kouri
Administrative assistant
Department of Public and International Affaire

No tengo mucho tiempo, así que hoy no me extenderé mucho.
El otro día Rocío la doctora hizo una fiesta en su casa para celebrar que la dejaba y se iba a vivir a Small Estia. Tortillas, tzatziki, una cantidad exagerada de vino, un piano… y la fiesta estaba montada. Yo me empeñé en robar de su casa un perro que mueve la cabeza así (gesto moviendo la cabeza como un gilipollas con el labio inferior prognato), pero fui legal y le pregunté antes de robárselo. No lo vuelvo a hacer, ya que no me dejó. Le había puesto hasta nombre, Malaka, y le iba a cuidar bien, pero nada.
Al salir de casa, una escena esperpéntica: 7 españoles y un italiano montados en un coche tipo Renault Clio, 3 de ellos en el maletero, abierto este en forma de alerón, y con botellas de diferentes bebidas alcohólicas en la mano, salieron haciendo ruedas hacia el centro. Eran mis amigos y me encantará recordar esto dentro de un año cuando lo lea.
Por supuesto volvimos a ir al Steps, en el que estuvimos media hora antes de que nos echasen. En la puerta, como buenos españoles, cantando canciones y dando palmas completamente ebrios, subiendo a uno encima de un coche y cantándole “Vamos Fran sal a bailar, que tu lo haces fenomenal… Tu cuerpo se mueve como una palmera, suave, suave, su-su-suave”. Después de eso estuvimos a punto de presenciar una tragedia al caerse Ángel cuando iba subido en los hombros de Toni y meterse un ostión impresionante, pero no le pasó nada. Sí, somos patéticos, yo lo reconozco, somos el cáncer de Europa y sé lo que estaréis pensando, pero nos lo pasamos en grande.

Anoche había Roof Party! Si os preguntáis qué cojones es eso, se trata exactamente de una fiesta en un tejado. Toni arrancó un candado de una puerta que daba acceso al tejado en Small Estia, y automáticamente surgió la idea de hacer una fiesta allí. Muy, muy bien montada por su parte, con música, globos para señalizar los puntos peligrosos del tejado y unas vistas de Patras impresionantes. Habrá que ir a hacer fotos.
Buenos y malos rollos en la fiesta, bailoteos y conversaciones intrascendentes.

Y ahora me voy a Meteora a pasar el fin de semana, un lugar increíble del que ya os colgaré fotos. 4 coches alquilados por las carreteras de Grecia… esperemos sobrevivir.

Rocío está malita, tiene bronquitis asmática con infección ☹. Pobrecita, no puede venir. Recupérate Roci!!

El otro día hubo un terremoto por la noche. Era flojillo, pero se notó… Una sensación chula, esperemos que haya más.

Miriam y Nico, buen viaje por la bota!!

miércoles, 22 de octubre de 2008

Welcome to Routine

Los que tengáis facebook y además seáis algo cotillas, os habréis podido dar cuenta de la cantidad de fotos perniciosas en las que me están taggeando. En aproximadamente la mitad del total de las fotos de mi perfil tengo cara de borracho, o un careto que indica que lo estaba.
No tengo absolutamente ningún tipo de defensa. Es cierto, aquí bebo mucho. Demasiado. Y lo peor no es eso, es que no hago otra cosa. No hago deporte, no voy a clase… solo salgo de fiesta y estoy con el ordenador.
Ahora estoy con el ordenador, esta noche salgo de fiesta. El típico día Erasmus para mí.

De esta última semana cabría destacar un par de fiestas por encima de las demás:

- Happy Birthday, Haizea.
El viernes pasado celebramos el cumpleaños de una de las españolas de aquí, a pesar de lo que su nombre os pueda hacer pensar. Me auto-corrijo para decir que es vasca, ya que yo, a pesar de ser madrileño, soy muy respetuoso con el tema de los nacionalismos. Excepto con los escoceses. Putos escoceses, se creen que no pertenecen al imperio.
Su cumpleaños no es hasta dentro de dos semanas, con lo que creo poder asegurar que es la celebración de cumpleaños celebrada con más antelación a la que he asistido nunca. Compramos un gran cartel que rezaba “Happy Birthday”. Compramos globos y pintamos en ellos horribles caras, mensajes de felicidad e improperios contra los escoceses para crear ambiente. Compramos 300 velas. Compramos un par de regalos absurdos. Compramos vasos de plástico. Invitamos a 25 personas. Hicimos 8 o 9 tortillas y compramos 2 kilos de tzatziki (al que los españoles siempre llamaremos salsiki). Repartimos todo aquello por el jardín de nuestra casa y la fiesta estaba preparada. Peru, su novio (no es un diminutivo), supuestamente me iba a dar un toque cuando estuviesen llegando. No lo hizo, así que la sorpresa no fue tanta, simplemente fue un: “- Ey, qué hacéis?”. “- Ostia… FELICIDADEEEEES!!!”. Bien es cierto que mereció la pena por ver su cara cuando descubrió en nuestro jardín lo que habíamos montado, incluyendo a 20 españoles a los que no conocía.
Después de cenar y ponernos hasta las trancas de calimocho, con el musicote de mi Mac petando la fiesta con sus potentes altavoces, la gente comenzó a dispersarse por diferentes puntos de la casa, lógicamente. Una de las Lauras me propuso algo a lo que en un principio me mostré reacio… Llevaba un vaso en la mano con un líquido blanco. Atacó mi virilidad diciéndome que no me atrevía a bebérmelo, y le dije que no, que me la pelaba. Pero después usó otra táctica a la que nunca he sabido decir que no: el hermanamiento alcohólico. Así nos encontramos cada uno con un vaso hasta arriba de whisky con leche en la mano, dispuestos a bebérnoslo en plan hidalgo. Si no tenéis ningún juicio ni miedo a los problemas gástricos, tenéis que probarlo! Lo de que la leche con alcohol corta la digestión es un mito que cayó aquella noche. Como no había más whisky, yo me tomé un segundo vaso de ron con leche. Laura estaba demasiado borracha y se rajó. Más tarde la noche la absorbería y se volatilizó sin previo aviso.
A duras penas conseguimos sacar a toda la gente de casa e ir cogiendo diferentes taxis que nos llevaron poco a poco a Platea Georgiou, centro neurálgico de Patras y lugar de reunión en cualquier quedada, ya que no conocemos el nombre de más lugares en esta ciudad. Algunas personas se quedaron por el camino, otras se nos unieron.
El caso es que tras intentar entrar en un sitio en el que nos pretendían cobrar 8 euros, acabamos en el Steps, que tras esa única visita se convirtió en mi garito favorito de Patras al escuchar el “Walk the line” de Johnny. Un garito poperro y petado a reventar de gente… como en casa. Dando botes como gamberros, of course. Y gratis.

- Taberna y Tajada Maja.
Otro día indeterminado de esta semana decidimos quedar para jugar a los bolos. Fuimos 14, así que nos dividimos en 2 pistas. La nuestra fue patética, creo que Luismi y yo nos quedamos en menos de 70 puntos y Rocío y Laura empataron en cabeza con 120 puntos.
Después de los bolos decidimos ir a una taberna (“taverna” aquí), que aunque por el nombre suene a antro lleno de enormes y peludos marieneros borrachos, son restaurantes típicos de Grecia, tipo bistro. Cenamos de puta madre y bebimos vino pagando solo la primera ronda, todo por 8 euros y medio, en un local de ambiente agradable. En algo se tiene que notar de vez en cuando que España está 20 años por delante de esta gente.
Salimos comprensiblemente tocados de allí, y alguien dijo de ir a un local que conocían de otra noche, el Taj Mahal.
Cuando entras en el Taj Mahal piensas que es un burdel. Iluminación a base de velas y luces rojas, sofás y camas… Como en las mejores épocas en las que íbamos a El Puti, pero con mucho más glamour. Hicimos algo que no había hecho en mi vida, y que me hizo sentir importante y adinerado: pedir una botella. 50 pavos la botella a repartir entre 4, que si echas cuentas te sale más económico que copas por separado. Y todo el zumo natural de naranja y limón que dispenses.
Esto, unido a otra botella de tequila que nos dejaron por 15 euros, hizo que todo el mundo fuese completamente tajado. Incluyendo a Rocío, que por si no os lo he comentado, ya pimpla como la que más. Llegó bebiendo Martini y Smirnoff Ice, y ahora se bebe 3 vasos de vino, 3 copas de vodka y 4 chupitos de tequila y está más fresca que una lechuga. La corrupción del erasmus.
Nidhi en cambio ese día se vio más afectada por la ingente ingesta de alcohol, y se pasó cerca de una hora en el baño potando. En un momento dado, Cheryl, que era la sujeta-melena que la acompañaba esa noche, subió para pedirme mi chaqueta para Nidhi. “Será que tiene frío” pensé yo, rogándole a Cheryl que se cerciorase de que no usase las mangas para limpiarse restos de vómito. Más tarde Nidhi nos contó en un estado de semi-embriaguez que le había pedido “coke”, no “coat”. Me encantan estos malentendidos lingüísticos.

Necesito una rutina.
Necesito algo que hacer.
El caso es que me gusta estar así, pero me siento mal conmigo mismo por llevar esta vida pendenciera.
Ya ni siquiera vamos a la uni a comer. Lo peor no es eso, sino que ya ni siquiera comemos.
Me acuesto borracho a las 5 o 6 de la mañana, me levanto a las 13 o 14 y desayuno, y ya hasta la noche, que cenamos una pita o cualquier otra mierda y volvemos a salir…
El otro día me encontré a mí mismo con Rocío, cenando tzatziki con bollos de chocolate, comiéndonos previamente la parte del chocolate a bocaos porque si no la mezcla con el ajo del tzatziki resultaba algo extraña. No pude evitar tener una sensación de interrail que hacía tiempo no tenía… y me encantó! Todo esto porque por la tarde nos había dado pereza ir al supermercado que está a 3 minutos de casa.

Hoy teníamos la buena intención de ir a jugar al fútbol, estaba todo planeado. Pero resulta que hay huelga de taxis y autobuses en toda la ciudad, y no tenemos manera de llegar a la universidad… Vamos a intentarlo con los servicios mínimos.
Me cago en Patras.

domingo, 19 de octubre de 2008

This is Spatras: vol. 2

Ya tengo solucionado el tema del agua caliente. Ahora tengo concentrados en un espacio de 1,5 metros cuadrados una taza de váter y 2 duchas. This is Patras.
Vas en el autobús y de repente el tráfico está parado porque un camión está parado en medio de la calle más principal de mi barrio, ya que el conductor está comprando por la ventanilla una cerveza y una chocolatina en un períptero. This is Patras.
Aquí las “Spanish Shops” son los típicos 20 duros de chinos de España. This is Patras.
Si ves a 3 tíos subidos en una scooter, dos de ellos hablando por el móvil, incluyendo al conductor, sólo puedes pensar… This is Patras.
Al día ves una media de 5 o 6 coches o motos derrapando o haciendo ruedas. Un día con lluvia vimos a un tío con un coche que iba por la calle avanzando de forma oblicua a la carretera, derrapando en plan rallye. No sé si me explico. This is Patras.
Cuando pasas por delante de un cementerio o iglesia, te tienes que santiguar. Da igual que vayas en moto. Esto es especialmente gracioso cuando vas en el autobús y ves a 30 personas santiguarse a la vez. This is Patras.
No existe edad legal para beber, puedes comprar alcohol con 11 años. Eso sí, como te pillen con un porro no puedes salir del país hasta que no salga la resolución de tu juicio. This is Patras.
El otro día en una discoteca pusieron el “Baby one more time” de Britney Spears seguido del “Legaliza” de Ska-P. This is Patras.
En otra discoteca, para cerrar, hicieron un mix entre las canciones de Bola de Dragón, los Thundercats y los Vigilantes de la Playa. This is Patras.
No te extrañe si en la discoteca de la universidad te encuentras dos perros callejeros y ves a un grupo de personas alrededor acariciándolos. This is Patras.
Las latas de conservas aquí son increíblemente caras; no encuentras una lata de mejillones por menos de 2,5 euros ni de broma. En cambio puedes comprar una caja de 12 condones Durex por 4 eurillos. This is Patras.
Echando un cálculo rápido, podría decir que el 20% de las griegas están muy buenas, el 30% están tó fuckables, a otro 10% con una copa de más les metías el morro… Hasta ahora yo he ligado con 3 gordacas, que ni siquiera parecían japos. This is Patras.
Luismi y Alberto son dos colegas de aquí. La primera imagen que tuvieron de la ciudad fue a la mañana siguiente de llegar, ver en una calle relativamente céntrica a un turco cagando en un árbol. Vestía un chaquetón de cuero por las rodillas y les miraba con cara de “qué coño miráis, estoy jiñando” mientras con una mano buscaba de forma automática una cadenita de oro que se le había caído. This is Patras.
El miércoles tuvimos nuestro 3er meeting con la directora del departamento de Logopedia de nuestra Universidad… En ese encuentro por fin pudimos averiguar algo: que se tienen que reunir los profesores por 4ª vez para tomar una decisión sobre nuestras clases. El próximo meeting lo tenemos el 5 de noviembre. Hasta entonces, seguiré de vacaciones becadas en Grecia. This is Patras.
El signo de interrogación no existe en griego, es el punto y coma (;), y para el punto y coma utilizan ese símbolo que nos hacía sentir más mayores en el cole cuando podíamos empezar a usar: el punto de multiplicación (·) en lugar del clásico “por” (x). Ah, y a la “Y griega” aquí la llaman “I”, a secas. This is Patras.


Nota del bloggerrrl: Todo lo redactado aquí es verídico, pero Patras es una ciudad bonita y más o menos civilizada. Sólo cuento cosas de este tipo porque, al fin y al cabo, es lo que hace gracia.

martes, 14 de octubre de 2008

¡Siente el poder!

Llevo una semana pensando un formato original en el que publicar el siguiente post, pero como a estas alturas parece evidente que mi creatividad no está a pleno rendimiento, voy a optar por la técnica que he estado usando hasta ahora, que consiste en ponerme a escribir y a ver qué sale.
Lógicamente, debido a este retraso se han ido acumulando bastantes cosas que contar, y ahora no tengo ni puta idea de por dónde empezar.

Como ya sabéis, sólo tengo dos días de clase a la semana, lo cual me deja bastante tiempo libre. Si a esto le sumamos que los martes tengo 6 horas de English 1 and English 2, en las que el otro día nos dedicamos a ver los artículos definidos e indefinidos en una clase de 3 personas, y que la asistencia a dichas clases no es obligatoria, imagino que entenderéis que hoy haya sido el primero de tantos días que me he quedado sobando.
Eso unido a que anoche a las 2 de la mañana, leyendo una destructiva crítica sobre Hellboy 2 en el blog de mi prima, me entraron ganas de ver Hellboy 1 y me tiré hasta las 4.30 de la mañana viendo la puta película... Son cosas que te puedes permitir hacer cuando estás de Erasmus.

Del mismo modo me vi la única temporada de la serie "Studio 60 on the Sunset Strip" en sólo un fin de semana. 22 capítulos de 40 minutos, vamos ahí.
De inmediato se ha convertido en una de mis 5 series favoritas. Un guión excelente, aunque con un final bastante pobre, tipo Chiquitín Arco-Iris de felicidad, debido a que la cadena decidió cancelarla y tuvieron que finalizar todas las tramas precipitadamente.
El fuerte de la serie, desde mi punto de vista, es el plano técnico. Hay unos planos secuencia acojonantes, dignos de ser estudiados en las universidades. Y digo esto sin tener ni puta idea de casi nada, a ver si alguien que entienda me da la razón.
La serie fue cancelada por la NBC, según palabras de sus productores por "ser demasiado inteligente para el público norteamericano", y sustituida por "30 Rock", que aun no siendo mala, es lo mismo pero para estúpidos.
Para el que no lo sepa, la serie trata de la vida dentro de un late night estadounidense, sobre la relación entre actores, productores, directores y guionistas.
Basta ya de esto, que parezco el puto Hernán Casciari.

Digo mucho puto y joder, me lo han dicho los forasteros, que sólo me entienden eso en español. Qué putos son, joder.

Así que mi vida podría decir que se reduce a estar todo el día con el ordenador y emborracharme. No es que esté imitando a Dani, no, es que esto es el auténtico erasmus, amigos. Y al que me diga lo contrario que se le seque la hierbabuena.

Llevo ya unos cuantos pedos bastante gordos, aunque no os preocupéis, no he vuelto a potar. El otro día fuimos a casa de unos de aquí, que tienen un patio muy guapo. En las reglas de su casa pone que está terminantemente prohibido hacer barbacoas, así que optamos por hacer un churrasco. Después de la cena estuvimos jugando a “pigeon”, un juego de borrachos importado directamente desde tierras belgas, con el consiguiente pedo de vodka que me pillé. Cuando nos echaron de la casa diciéndonos que los vecinos habían llamado a la policía, no sé por qué, me dio por meterme cosas en los bolsillos. Así que con estas, me fui de fiesta con una zanahoria y el mando del aire acondicionado en los bolsillos traseros, y en los delanteros un vaso de chupito y un paquete de tabaco que me encontré por ahí.
Quién sabe lo que pasaría por mi cabeza.

Otro día fui a ver unos cortos a un festival que hay en Patras. Si esto ha cambiado mínimamente vuestra concepción de la ciudad, salid de vuestro error. Menuda jodida mierda que nos tragamos! Menos mal que era gratis. También es verdad que hacía tiempo que no me despollaba tanto sin ir borracho, haciendo comentarios con Antonio.

Este fin de semana hemos ido a Ítaca 18 personas, 14 de ellos españoles, por supuesto. Es una isla que está a 4 horas en ferry de Patras, y que sólo tiene 20 km de punta a punta. Allí nos plantamos, sin alojamiento, a la aventura, yeah. Lo primero que hicimos: buscar el supermercado más barato y aprovisionarnos bien de alcohol, no sea que después no tengamos y la liemos. Dos viejas de 70 años cada una por lo menos y con un bigote increíble se nos cruzaron. Nos empezamos a partir el culo de ellas, y de repente nos preguntaron con un perfecto inglés que si queríamos alojamiento. Menos mal que nadie sabe español en Grecia. Nos pillaron por banda a Dani y a mí y nos metieron una visita turística por el pueblo que te cagas, preguntando a todas las vecinas que si tenían hueco para alojar a 18 mozos. Por el camino nos enteramos de que una de las mujeres de 70 años era la madre de la otra, lo cual no nos cuadró mucho. 4 personas en esta casa, 3 en aquella otra, en esa otra habitación ponemos dos colchones y caben 3… Nos pusimos a negociar y nos pedían 12 pavos, así que les dimos las gracias educadamente en griego y nos largamos de allí con la esperanza de saber volver al puerto.
Cuando llegamos, nuestros compis ya habían alquilado un todoterreno, una ranchera, un Fiat Punto y 2 scooters. Una situación bastante cómica vernos a todos en carretera.
Por el camino, una de las scooters se quedó sin gasolina, y tuvimos que ir a 20 km/h el resto del camino hasta el pueblo más cercano, donde ya que estábamos, cenamos.


Por la noche nos fuimos a la casa que había alquilado Rocío la doctora por teléfono, otra de las 3 Rocíos que hay aquí, que se está erigiendo como la gran organizadora de viajes. Unas vistas acojonantes y un huevo de habitaciones, pero no teníamos hielos. Una odisea (nótese la ironía, al estar en Ítaca) para conseguirlos en un pueblucho de mierda a las 12 de la noche.
Poco que resaltar sobre el gran moco, aparte de que a última hora de la noche, Ángel, un andaluz que es la ostia, se volvió loco y empezó a coger extintores y esparcir espuma de prevención por si acaso se producía algún incendio, al grito de “siento el podeeer!!”, y… no sé si lo habéis probado alguna vez, pero joder, es que SE SIENTE EL PODER. Pero yo no estaba tan borracho y en vez de por la casa, lo hice por el balcón. En una de estas, intenté huir despavorido al ver que me quería enchufar, y antes de cerrar la puerta el cabrón le dio y me pegó ¡zas! en toda la boca. Acojone. Pensaba que me quedaba ciego… pero curiosamente un agüita y como nuevo. Quien iba a decir que pegarte con un extintor en los ojos fuese tan inofensivo. Eso sí, mi camisa y mi pelo adquirieron un tono de lo más navideño.
Al día siguiente nos pegamos un baño en la playa a 30º de temperatura. A mediados de octubre, sí señor. Manda cojones el que se vaya de Erasmus a Finlandia, esto es el paraíso.


Hay un calcetín misterioso en nuestra casa. Lleva una semana y media tirado en el pasillo, sólo, sin que nadie se digne a recogerlo. No sabemos en qué momento apareció, nadie lo recuerda.
Sucedió lo mismo con un paquete de azúcar en una de las ventanas de la escalera. Estuvo 3 o 4 días en la ventana, y según apareció, se fue.

lunes, 6 de octubre de 2008

Erasmus Way of Life

Me siento invadido por el espíritu de Desiderius Erasmus Rotterdamus.
También me siento orgulloso de estar haciendo buen uso de los fondos estatales que tanta falta hacen en estos tiempos que corren, ya que todas las experiencias que aquí estoy viviendo me están haciendo madurar como persona, y en un futuro no muy lejano podré compensar a mi país con mi trabajo duro y mi esfuerzo para sacar adelante esa situación que parece que se va a prolongar en el tiempo hasta dios sabe cuando.
Por supuesto, también me siento huésped de un sentimiento de unión de culturas, de mixtura sociodemográfica. Siento que pertenezco a esa nación llamada Europa, cuyo origen etimológico reside además en los ancestrales cimientos del país del que ya puedo decir que me siento parte (en parte): Helládas para estas buenas gentes, Grecia para nosotros.

Por fin, sí amigos, ya puedo decir que me siento un Erasmus. Y no uno cualquiera… un Erasmus español.
He tenido dos grandes maestros, debo decir. De ellos he aprendido grandes cosas. Importantes consejos y una forma de vida que solo puede obtenerse cuando estás fuera de casa y comienzas a percibir todo con una claridad que jamás habías tenido. Empiezas a entender y sentir ese Erasmus Way of Life.

El pionero fue Yeshúa de Frisia, que cambió su humilde hogar junto al mío en el madrileño barrio de Vallecas, y emigró a las lejanas tierras de los Países Bajos, para volver posteriormente a su nueva residencia en el lujoso barrio de Carabanchel.
Él lo dejó todo para irse a estudiar Políticas al corazón de la cultura moderna occidental: Leeuwarden. No os dejéis engañar por los datos, esta pequeña localidad de apenas 100.000 habitantes se vio aquel año inundada por algunas de las más inteligentes mentes de nuestro planeta, y pudo haberse convertido en un hervidero de ideas, a la cabeza de los movimientos más importantes de aquella época, de no haberse diluído en el fondo de incontables vasos de cubata.
No pude visitarle por razones que ahora no comprendo, si bien sé que el tema económico fue el que acabó por echarme atrás.
De él he aprendido cómo destrozar como dios manda una residencia para estudiantes con métodos que jamás imaginaríais y cómo pegarse viajes en condiciones y hacer kilómetros en coche como un cabrón durante y después del erasmus.

Mi segundo maestro fue Daniel de Selandia. Él acaba de emprender el viaje de vuelta a la ciudad en la que ha residido el último año de su vida, y a la que conocemos en la actualidad como Copenhague. Allí, durante 12 meses, ha contribuido activamente a la vida cultural y social de la ciudad.
Ahora ha encontrado el amor en aquellos fríos parajes, con una fría mujer de cabellos rubios como los de una vikinga, pero sin su cornamenta.
Tuve la oportunidad de compartir su forma de vida con él en dos ocasiones. Primero fue en Londres, en octubre de 2007, y más tarde, en abril de este mismo año, nos acogió en su hogar durante varios días. De esta forma he podido aprender casi todo lo que ahora mismo estoy aplicando a mi propia experiencia:
Cómo decorar una buena habitación erasmus.
Cómo ahorrar la mayor cantidad posible de dinero, por ejemplo, robando toda la cubertería y vajilla del comedor de la universidad (que ya de por sí da comida gratis, por eso no he podido hacer uso de sus enseñanzas culinarias).
Cómo pillarse los mayores pedos imaginables que desemboquen en las situaciones más divertidas y surrealistas (debo apuntar que en este campo me queda mucho camino por recorrer).
Cómo dejar por completo de lado toda actividad relacionada con la fotografía y otras disciplinas artísticas.
Cómo verse 12 capítulos de 40 min. cada uno en un solo día de una serie cualquiera.
Cómo estar un fin de semana entero sin salir de casa y sin ducharse.
Cómo recorrer varios kilómetros semanales en bici completamente ebrio sin meterse demasiados ostiazos (desgraciadamente esto no lo puedo poner en práctica).
Y por supuesto él ha sido mi auténtico maestro en cómo escribir un blog erasmus-flipated-dadaísta-bohemio-poperro-que-me-creo-que-soy-escritor-o-algo.
Al menos él lo hacía bien (observad que hablo en pasado).

Y esto es solo el principio.

viernes, 3 de octubre de 2008

Medidas de emergencia

Qué apacible es la vida en Grecia.
Hoy hace exactamente 15 días que estoy aquí.
Sólo he tenido un día de clase (ayer). Sólo he puesto una colada (ayer). Sólo me he afeitado una vez (hace un ratejo).
Os comunico que mis mejores previsiones se han cumplido y sólo voy a tener clase 2 días a la semana, los martes 6 horas de inglés y los jueves 3 horas de griego. Yuju! Voy a aprender idiomas y todo.
Ayer me enseñaron el alfabeto griego, que es muy chulo: la v es la n, la n es la i, la h es otra i, la p es la r… y después hay otros muchos simbolitos raros que ya conocéis por las asignaturas de ciencias y por alguna marca de coches. Después de la difícil tarea de copiar el abecedario de la pizarra, nos dijeron que era suficiente por hoy, y nos largaron a casa. Sí amigos, en Grecia las cosas funcionan así.
Hemos tenido 3 meetings con nuestra coordinadora erasmus, Mrs. Bessy Kouri (que se pronuncia “Curí”, como Marie), y a los 3 ha llegado más de media hora tarde sin necesidad de poner ninguna excusa. Este país me va a gustar.

Pero vayamos por partes. Al margen del vergonzoso post de anoche, el otro día me cogí mi primer gran pedo erasmurl. Resulta que era la clausura del curso intensivo de griego que han estado dando en Patras los erasmitos de Tessaloniki y Atenas, y el TEI (mi universidad aquí, no lo repito más) organizó una cena de despedida, ahí de gratis.
Antonio y yo nos acoplamos como unos campeones, y aunque no hemos hecho el curso ni leches, nos plantamos en el autobús y nos metimos entre pecho y espalda una típica cena griega con su salsiki, sus souvlakis (así es como se escribe de verdad) y unas empanadillas rellenas de feta que no sé cómo se llamaban, pero estaban fetén (valga la redundancia). Y como todo esto así solo estaba muy seco, los sufridos camareros se pasaron toda la noche trayendo sin parar jarras de vinate. Asqueroso, pero tenía alcohol. Suficiente. Ya les enseñaré yo a estos griegos como preparar la auténtica vinchata.
Con estas nos encontramos a las tantas de la noche, bailando danzas griegas con profesoras cincuentonas completamente borrachas y desinhibidas.
Sin que nos demos apenas cuenta, era alrededor de la 1 de la noche y nos teníamos que ir.
Antonio y yo: - Camarera, pónganos un par de cervezas para llevar, parakaló.
La servicial y buenorris camarera nos saca unas botellas de esas de 50 cl que se llevan aquí (el tercio ha muerto) y se dispone a abrirlas.
Antonio y yo: - No, no, sin abrir, parakaló.
Camarera: - ¿Cómo que sin abrir?
Antonio y yo: - Sí, sin abrir. – cogiendo las botellas y yéndonos.
Cerveza gratis para el siguiente pub.
Salimos fuera y nos damos cuenta de que el bus que nos había traído se ha volatilizado. Típica divagación de borrachos deambulando sin rumbo e interactuando, ya sabéis el tipo de conversaciones que se suelen dar en estos casos. De repente aparecen unos taxis que alguien había llamado y nos vamos para el centro.
En este momento se produjo ese fenómeno que todos los que nos hemos puesto del revés alguna vez en la vida conocemos, consistente en introducirse en un agujero negro que te transporta a otro lugar y borra de tu memoria todo lo ocurrido durante el trayecto.
De esta manera aparecí en un garito okupa, sin luz, con palés por el suelo y telas y cosas colgando del techo. Debía haber sido antiguamente un cine o algo así (deducción que hice al día siguiente), ya que tenía unas gradas reconvertidas en una simple cuesta sin butacas, con una pantalla al fondo. Yo pensé “ah, qué guay, van a proyectar algo estos okupas culturetas de Grecia”, pero después de estar media hora de reloj mirando una lucecita azul que se movía sobre la pantalla al ritmo de música electrónica machacona, entendí que no iba a ser así.
A estas alturas ya me empecé a encontrar mal. Le tiré media Heineken por el pantalón a Axel Rose y creo que mantuve alguna conversación con alguien… y llegó ese momento que todos esperáis.
Estoy sentado en la cuesta y me doy cuenta de que voy a potar. Me levanto corriendo, pero obviamente no me da tiempo a llegar al baño. Intento retener la pota con la mano, comprobando que no va a ser posible. Se me escapa un chorrito… Tengo que recurrir a soluciones extremas… y esa solución, una vez más, es LA TÉCNICA.
Con la mano en la boca, un tío me para para preguntarme si estaba bien, pensando que me habían pegado o algo, a lo que contesto con un explicativo gesto de cabeza que le hace caer en la cuenta de la situación. Llego al baño. Busco la luz. No hay, es un puto garito okupa. Encuentro una taza y me desahogo aliviado. Cuando me voy a ir me doy cuenta de que la mitad de la pota la he echado sobre la tapa cerrada del váter, la otra mitad está en mi camisa, y estoy masticando algo de comida no identificada.
Lo que siempre pasa.

Supongo que para la mayoría, estas explicaciones tan detalladas os resultarán asquerosas, pero tengo lectores a los que no podía defraudar. Mis disculpas a los demás.

Voy a volver a hablar en pasado, que esto de cambiar de tiempo verbal está muy mal visto.
Volví a la cuesta, y mis amigos se dieron cuenta de que me estaba quedando sobado, aunque en realidad sólo estaba pensando en mis cosas con los ojos cerrados. Decidieron que había que llevarme a casa, y así lo hicieron, no sin tener que aguantar los típicos improperios sobre que “nadie me tiene que llevar a ningún sitio, que yo estoy bien porque cuando estoy borracho no se me entiende nada y ahora se me entiende perfectamente todo”.

Voy a resumir todo lo demás en unas cuantas brief breaking news, que ya me he cansado de escribir, y vosotros probablemente de leer:
- Al final me quedo en Vasiladiou 5-7. Como os imaginaréis, solo lo hago por no tener que cambiar el nombre al blog. Los problemas con el agua e internet parece que se han solucionado, y Big Mamma se ha ido con toda su familia a pasar el invierno a Atenas. Mola!
- El finde pasado hice un viaje a uno de los lugares más bonitos en los que he estado en mi vida: la isla de Zakynthos, Zante en castellano. Inolvidable fin de semana con Antonio, otra Rocío (la mía estaba en Esparta con el novio) y Toni, el simpático y locuelo rastafari. Si alguien planea venir en marzo-abril es probable que os lleve. No adjunto foto para que os sorprenda de verdad el lugar. Merece la pena, pero si os queréis spoilear, vosotros mismos.
Bueno, sí pongo foto, pero sólo para que nos veáis a los 4.


- Mis coleguitas españoles se fueron y ya han llegado los nuevos a Patras. Les conocimos el otro día, ya veremos cómo se desarrolla la cosa. Para abrir boca, esta noche tenemos fiesta y mañana barbacoa. Pinta bien.
- El producto español arrasa en Grecia. Ya me han parado 3 veces por la calle para preguntarme si era español, y les encanta!! Señor Marracas, spanish looove.
- Por fin tengo mi propia habitación!! Aquí os pongo unas fotillos donde podéis apreciar que hay espacio suficiente para varios sacos de dormir en el suelo, y que mi edredón erasmus es el más hortera que encontré y estoy orgulloso. No se aprecia bien en la foto, pero en la estantería está Chiquitín Cejacas.


Dani, buena suerte en Copenhäagen-Dazs 2: el Retorno del Capitán Dinamarca.

Sonido Total

Bueno pues quí me encuento, dispuesto a escribir mi primer post medio paedrte sin intencion de corregir ninguna falta de ortografia o de preciosoon teclistica (que podria corregir perfectamente, pero entonces seria un posr mas coñazo).

El roximo post were supposed to be about my last weeek, pero mira tu por donde que al final estoy aqui a las 4 de ma mañana escribiendo esta mierda despues de haberme bebido como mazo de litros de sangria aderezados con vodzka del güeno.

En fin, que estoy aqi en mi habitacion y no se muy bien que contr, me acabo de subir de la cicina del piso de abajo despues de estar dos horas habando con una escocesa sobre siversos temas, entre ellos: poliyica estadounidense, politica española, politica europea, eramus, relaciones internacionales y sexo. Mientras escuchábamos The pinker Tones, que aunque no me haya dicho nada, le ha molao.
Para ls que os esteis pensando cosas, os digo desde ya que es super maja, molan las conversaciones con ella aunque habal como belene Esteban cerrando los ojos, pero no esta NADA buena, lo siento. Se llama Cheryl, pr cierto (pronuínciese de una manera imporinunciable).
Su hermana esta cachonda, ero unfortunately se va mañana de vuelta a Scotiladn y no vuelve hasta frebruary.
Como apunte diré que el acento escoc´s es molón, pero no se les entiende un cojón. Menos mal que yo soy poliglota y un mother fucker y entinedo todo madre de dios como molo.

Bah, me voy a la cama. pero que conste que os echo de menos a todos mazo eh.
Bueno no, sólo a los que echo de menos.